Le Mystère de la Main rouge

La seule chose qui soit inférieure, chez la femme, messieurs, ce n’est pas la nature qu’on lui prête, c’est la chance qu’on lui donne.

Les rayons d'une l'une à la pâle froideur entouraient les silhouettes de leur spectrale lueur,les rochers emergeaient d'une brume mauvaise et l'eau murmurant faisait,en filant vers les ténèbres, comme une coulée de pépites d'argent que les branches des arbres , tels les bras d'une armée de fantômes, semblaient vouloir ramasser.

Ce sont les évènements qui commandent aux hommes, et non les hommes aux évènements, songea-t-il en citant son maître Hérodote.

On était rue de la Juiverie, au cœur de l’île de la Cité, dans un beau cabaret qui allait du nom de la Tête Noire, et où se donnaient en secret des fêtes ténébreuses, réservées aux hommes qui aimaient les hommes. Le propriétaire, soucieux de contenter une clientèle aisée et prodigue, y organisait, à des dates confidentielles, de splendides orgies, décorant chambres, salons et cabinets à l’avenant, et allant jusqu’à recruter, à l’Opéra, de jeunes garçons qui venaient y exécuter des ballets en tenue d’Adam. Il fallait en être, avoir le bon réseau, le portefeuille convenablement garni, et se présenter dans une certaine tenue pour accéder à ces soirées clandestines, si bien que l’on n’y rencontrait guère que des gens de qualité, ainsi que leurs conciliants domestiques.

Le salut, ce sera la justice ! Et il n'y aura point de justice sans l'égalité dans l'impôt, la destruction des privilèges qui écrasent le peuple, l'abolition des droits féodaux, des corvées seigneuriales et de toutes les servitudes personnelles !
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- Tu les connais, ces drôles ?

Le jeune homme regarda les visages inanimés des deux défunts, puis fit non de la tête.

- Moi non plus, ceux-là n'ont pas été recrutés dans la rue. Le grand maigre, là, a une tête aristocratique

-Ah, fit Gabriel, qui commençait seulement à se détendre. Et c'est comment une tête aristocratique ?

- C'est empli d'imposture, monsieur, répondit le pirate en se relevant avec un sourire goguenard.....

- Foullon est mort, murmura Desmoulins, mais l'aristocratie respire encore. J'entends son souffle qui se faufile dans cette foule et la pousse à nous dégoûter de la liberté par les excès de la licence.

La seule chose qui soit inférieure chez la femme, messieurs, ce n’est pas la nature qu’on lui prête, c’est la chance qu’on lui donne.

Aimer la vérité, c’est accepter de la suivre aveuglément, quel que soit le lieu où elle nous conduit…

— Je n'y crois pas un instant. on aurait assassiné Desmoulins avant moi.
— On assassine pas un bègue.
— Pourquoi ?
— Il le répéterait.
— Vous êtes idiot, Sébastien.