Publiés pour la première fois en France, le Monde est à toi et Pompières et pyromanes, livres-collage entre essai poétique et récit autobiographique, forment un ensemble. le premier est un saisissant récit d'amour filial ; le deuxième, l'amorce d'un combat engagé contre la crise climatique. Féminisme et écologie, deux luttes qui se répondent, se complètent et se nourrissent, et passent dans le fin tamis de Martine Delvaux. Émerge alors une pensée essentielle, fédératrice, intergénérationnelle qui remet au centre la justice, l'égalité, le vivre-ensemble. Et nous oblige à regarder courageusement les lendemains qui nous attendent, et à aider la génération combative qui arrive.
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Martine Delvaux/5
10 notes
Résumé :
«Il me fallait un dispositif, une provocation, peut-être un garde-fou pour continuer d'observer cet objet à la fois banal et étrange qu'est ma vie. L'observer en suivant de nouvelles lignes : le chemin que me propose le film Thelma & Louise. Mon film choisi, mon film aimé, le film qui a marqué ma vie, le film qui encore aujourd'hui me fait pleurer.J'ai voulu remonter le cours du temps en m'installant dans la Thunderbird avec Thelma et Louise, pour retrouver celle qu... >Voir plus
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critiques presse (3)
On aime quand les écrivains mêlent une autre forme d'art à l'écriture, ce qu'est ce roman-essai, une lecture très personnelle du film Thelma & Louise, qui a profondément marqué Martine Delvaux.
Lire la critique sur le site : LaPresse
Ni essai critique ni autobiographie, Thelma, Louise moi slalome entre l’hommage, le manifeste féministe et le journal intime.
Lire la critique sur le site : LeDevoir
Dans ce roman hybride, mélange d'essai, de réflexions et de souvenirs, Martine Delvaux analyse sous des angles multiples son film préféré, Thelma & Louise, dont elle n'a jamais fini d'épuiser le sens.
Lire la critique sur le site : LaPresse
Citations et extraits (13)
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Les livres ne me font pas pleurer, mais les films oui, certains films et sans doute quelques livres aussi, tout compte fait. Est-ce que les mots sur la page ont le pouvoir de vraiment me soutirer des larmes, ou est-ce que quand je lis, si je ressens une tristesse, ça reste un chagrin sec qui ne coule pas sur ma peau ? Ce que je trouve, en lisant, c'est une émotion sans fond, une langueur qui est à la fois extrême jouissance et extrême douleur. Cette impression que laisse la beauté parce qu'on ne peut pas l'attraper. Elle disparaît au moment même où on pense la tenir entre ses doigts, et c'est justement cette évanescence qui la fait. Est beau ce qui nous échappe, et ma tristesse naît à cet endroit. Là où ce que j'aime est sur le point de disparaitre. Où sa disparition est indémaillable de mon amour. C'est la beauté du seuil, du pas de la porte, de ce qui avance sur un fil de fer, à flanc de falaise, au bord du gouffre.
On se demande comment Thelma a pu être aveugle à son jeu, pourquoi Louise n'a pas insisté, comme si elle avait douté d'elle-même, ne sachant plus distinguer entre ses craintes et la réalité ? Pourquoi elle a suivi l'élan de son amie qui lui disait qu'elle s'en faisait pour rien, que ses années de serveuse l'avaient rendue blasée, plutôt que de décevoir Thelma en les forçant à partir ? Mais aussi : pourquoi interdire aux femmes de prendre des risques ? Pourquoi les exemples de femmes qui partent en voiture sont-ils nécessairement tragiques ? Et pourquoi Thelma et Louise devaient-elles s'attendre au pire ? Les hommes ont Jack Kerouac. Les femmes ont Thelma et Louise. Au lieu de l'exploration, la fuite. Au lieu de l'errance, la panique. Et au coeur de tout ça : un viol. La scène classique.
Je fais des allers-retours entre le passé et le présent. Le miroir me renvoie un autre visage, celui de cette jeune fille qui ne sait pas vieillir. Elle a vingt-deux ans, j’ai quarante-huit ans, c’est la même chose: je pleure chaque fois que je vois le film. À partir de maintenant, tous les mots, ceux que je prononce, ceux que j’entends, ceux qui s’adressent à moi, tous les mots me renverront au film, à ses lenteurs et ses accélérations, aux travellings et arrêts sur image. Je fais des allers-retours entre Thelma, Louise et moi. Je décortique les scènes et je découpe ma vie. Rien d’autre n’existe que cette valse entre leurs mots et ceux que j’essaie de trouver de mon côté.
Quelque chose tente de s’installer, ça s’agite à l’intérieur de moi, il y a une urgence, une présence ancienne, patiente, qui a attendu jusque-là et qui n’en peut plus d’attendre. Ça agace comme une douleur usée réveillée par le froid ou la pluie, qui s’apaise et qui revient et qui s’endort à nouveau jusqu’à la prochaine fois, une douleur fantôme qui n’abandonne jamais la partie. Et au moment où les mots arrivent, avec le frémissement dans le ventre qui indique que ça y est, que je peux enfin me mettre à écrire, alors d’un coup je me détourne, aller chercher un verre d’eau, attraper un livre, noter quelque chose dans un carnet.
Darryl n'est pas attendrissant, malgré ses larmes à la fin du film, quand il voit passer à la télévision un avis de recherche pour Thelma et Louise. C'est une brute, et son désarroi devant la cavale de Thelma a moins à voir avec sa peine de la perdre qu'avec la honte de ne pas avoir été capable de la contrôler.
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