Carla ou les 28 nuits

Malgré son cœur qui bat la chamade, ses yeux qui cherchent à se voiler, Carla enfile des gants noirs et fins et se dépouille de sa fourrure qui tombe inerte sur le siège.

Pour s’obliger à agir avant que la fille ne se relève, elle fait le vide dans sa tête. Renaît alors la voix piaillarde. Elle avance à pas de loup, sans effleurer les branches, évitant les flaques, les ronces, les brindilles, les bogues et c’est en s’enfonçant dans la boue qu’elle passe promptement de derrière ses mains autour du cou de Magalie.

Celle-ci hurle, se débat et, accroupie tombe en avant. Carla serre, serre fort, genou appuyé sur son dos, jusqu’à ce que le meuglement s'étouffe. Elle ne veut plus l'entendre. Ses mains sont crispées. Elle ne peut l’assommer et risquer de perdre l’avantage. Elle étrangle. De la salive coule sur son masque. Elle peste hargneusement.


— Vas-y ! ! Tue-la !

Dehors, une pluie fine brunit le bitume. Le moteur qui tourne sur lui-même anime un peu ce quartier désertique où les fenêtres embuées sont bleutées par les lueurs des téléviseurs.

Elle sillonne la ville, vitres fermées. L’intérieur du véhicule se réchauffe peu à peu et elle aussi. Elle regarde les quelques femmes qui marchent sur le trottoir, les scrute sans trop savoir comment faire et les dépasse sans s'arrêter. Elle appréhende d’exécuter son plan ; son cœur cavale dès qu’elle s’imagine stopper à la hauteur de l’une d’elles, son pied alors écrase l’accélérateur.

Acquérir plus d’assurance, plus d’agressivité, plus de témérité surtout.

Elle décide de circuler à toute vitesse sur les périphériques de la ville. Pendant deux heures, Carla roule et s’apaise.

Agir.

Ne plus avoir froid.

Résolue, elle se dirige vers la banlieue pour chasser. Ses yeux guettent une femme au bord de la route. Ils n’épient que ça à travers le brouillard.

Une rondeur, une solitude, des tissus flottants, une apparence de tendresse. Quelque chose de vague.

Elle freine cette fois-ci. Sur le bas-côté, une auto-stoppeuse nocturne, reconnaissante, s'enfile sur le siège avant.

— Merci, merci beaucoup. Je croyais que j’allais devoir passer toute la nuit dehors ! ! Merci encore ! dit-elle en se tournant vers la conductrice avant de s’arrêter, surprise.

La cagoule l’effraie. Est-ce une femme ou un homme ? Le sentiment d’être dans une trappe lui serre la gorge quelques secondes puis son regard descend sur le manteau de fourrure et elle se rassure : c’est une femme.

Cher Jean-Jacques,

C'est en toute discrétion que je fais parvenir à l'ami cher que vous êtes, ce manuscrit.
Il s'agit d'une pièce à ne pas divulguer, pièce maîtresse d'un procès d'assises dont j'ai été chargé comme expert par un juge d'instruction afin de déterminer le degré de discernement et par là de responsabilité pénale de l'auteur du crime (que je vais expliciter d'ici peu) au moment des faits incriminés. Vous n'êtes pas sans savoir que je me suis engagé au secret professionnel tout comme j'ai prêté serment pour cette mission.
Carla Kline, âgée de 22 ans encourt une peine de prison pour tentative d'homicide volontaire sur sa mère.

La voiture s’engage dans un sentier, se gare. La fille descend aussitôt : le ciel est strié de nuages de différents tons de gris et l'intérieur de la forêt n'incite pas à dépasser l’orée. Magalie s'accroupit en retrait et a une seconde d'angoisse en s’imaginant que la femme pourrait démarrer et la laisser ici, seule.