La petite fêlée aux allumettes

Le visage lui disait : « Je ne vais pas te tuer, la vieille. Ce serait trop gentil de ma part d’abréger tes souffrances. Tu es déjà presque morte. »

Un visage qui n’était pas celui de sa petite-fille se pencha au-dessus d’elle. Elle le reconnut. Voulut hurler. Mais aucun son ne sortit de sa bouche.

Pendant qu’elle s’enlisait dans une nuit profonde, sa grand-mère tentait d’attraper un verre d’eau posé sur sa table de chevet. Elle le devinait plus qu’elle ne le voyait. Faisait des efforts désespérés pour bouger son bras. Son corps était en pierre. Soudain, une main lui tendit son verre…
Elle crut murmurer : « C’est toi, ma chérie ? »

Lui avait mis des paillettes dans les yeux et un lasso autour du cœur juste pour lui apporter tout le contraire de ce qu’elle avait vécu. Mais Nake n’avait pas vu venir le loup…

Le médecin avait dit qu’elle allait s’en tirer. Costaude, l’aïeule ! Elle en avait vu d’autres… Des choses dont elle n’avait jamais parlé à Nake, pour la protéger. Elle avait fait son possible pour lui offrir une enfance pleine de pâquerettes dans un monde merveilleux qui cachait la mélodie de l’horreur.

Elle pensa à sa grand-mère, toute seule dans son lit, qui l’attendait pour qu’elle lui donne à manger. Elle avait fait jurer à sa petite-fille de ne jamais l’envoyer à l’hôpital, quoi qu’il arrive. Elle avait eu une attaque quelques jours plus tôt mais ce matin elle allait mieux.

— Très bien. Si on en restait là ? proposa Nake en se rhabillant. Maintenant, tu m’ouvres et je me casse, ok ?
— J’aime pas les putes.
Un coup la projeta en arrière. Sa tête claqua contre le mur. Elle sentit craquer les os de son crâne. Douleur sourde. Froissement de tôle. Elle s’effondra sur le sol crasseux.

— T’as de quoi triper ?
— T’as du blé ?
— Non, avoua Nake.
— Alors va te faire foutre.
— Bon, ben vas-y, dit-elle en enlevant sa jupe. J’te paie en nature. Viole-moi vite fait et qu’on n’en parle plus.
— Ah non, ça m’excite plus du tout ! grogna-t-il.

Un bruit de clef la fit tressaillir.
— Qu’est-ce que tu fiches ?
— Ça saute aux yeux, non ? Je verrouille la porte, railla le mec.
— Je t’en prie, fais pas ça, supplia Nake. Je supporte pas qu’on m’enferme…
— Je te demande pas ton avis, pétasse.

— C’est là que j’habite, dit le plouc.
Il avait une gueule de dur, du genre à dégainer plus vite que son ombre. Elle aimait ça.
La piaule était miteuse. Nake s’en foutait, elle n’avait aucun goût de luxe. Pour elle la beauté n’était pas dans le fric, ni dans le tape-à-l’œil, mais au fond d’un verre. C’est là qu’elle voyait Venise…