La petite marchande de prose

Quatre-vingts pour cent des crimes de sang sont des cadeaux de famille. Eh oui ! la famille tue quatre fois plus que la pègre, c'est comme ça.

Elle parlait en italique, avec application, comme si elle se traduisait elle-même.

"Je rêve d'une humanité qui n'aurait à coeur que le bonheur de son voisin de palier", proclamait le gouverneur.
Benjamin était ce rêve.

Personne n’ose regarder les très laids, de peur de les blesser, et les très laids meurent de solitude, pour cause de délicatesse universelle.

l’« honneur » est une question de perspective historique.

nous sommes de mauvais architectes. Nos cellules conjugales nous étouffent, nos centrales professionnelles nous dévorent, nos prisons familiales poussent nos enfants à la drogue, et la petite lucarne télévisuelle par laquelle nous regardons pathétiquement à l’extérieur ne nous renvoie qu’à nous-mêmes.

Le pire, dans le pire, c’est l’attente du pire

Les couloirs des Éditions du Talion sont encombrés de premières personnes du singulier qui n’écrivent que pour devenir des troisièmes personnes publiques.

De tout ce que ses admirateurs avaient vu ce soir-là [...] ce serait cette vision fugitive de la belle femme, debout, seule, immobile, dans la panique générale, et occupée à se vider entièrement, vomissant sans bouger des geysers qui éclaboussaient la foule...

Ecrire, c'est compter, monsieur Malaussène, avec un P comme pognon !