Le cas Malaussène, tome 1 : Ils m'ont menti

La mort n'adoucit pas les moeurs. La mort ne rapproche pas les vivants. La mort exaspère le ressentiment. Rien de moins compassionnel que le deuil. Le deuil arme le monde.

Ecouter, sans décourager la jeunesse. C'est leur tour, après tout. Les laisser jouir de leurs illusions, sans leur dire qu'elles ne sont que les herbes aromatiques dispersées sur le grand hachis financier.

En temps ordinaire, il ne l'aurait pas laissée faire, mais elle est venue avec ses seins. Ses seins ! Ses seins, nom d'une vierge ! Cette fois-ci, sûr et certain, il n'en a jamais vu d'aussi émouvants. Et Dieu sait ! Jamais.

J'écris comme on se noie, c'est-à-dire très rarement. Christian Mounier

Oh le foot... Des têtes vides tapant dans des ballons pleins d'air pour que leurs maillots, taillés dans le tissus de la publicité, finissent punaisés dans des chambres d'adolescents... Je vois assez peu de réel, là-dedans... Beaucoup d'hystérie... Donc beaucoup d'argent

Ecouter, sans décourager la jeunesse. C'est leur tour, après tout. Les laisser jouir de leurs illusions, sans leur dire qu'elles ne sont que les herbes aromatiques sur le grand hachis financier

L’argent… On achète toutes sortes de choses, des boîtes, des immeubles, des journaux, des clubs de foot, des yachts, des tueurs, mais le premier argent ? D’où vient le premier argent, celui qui a rendu ces achats possibles ?

les erreurs judiciaires procèdent presque toutes d'un excès de cohérence romanesque. À tous les niveaux de l'enquête, gendarmerie, police judiciaire, instruction, expertises psychiatriques, jusque dans le prétoire, chacun s'acharne à bâtir une histoire plausible, à créer une chaîne logique entre supposés mobiles et de prétendus passages à l'acte. Quand ça cloche un peu, on force, sans trop sans rendre compte, et on fout en taule le suspect le plus logiquement compatible. On cherche la cohérence, quoi. Selon Coudrier il n'y a pas de meilleure recette pour fabriquer une erreur judiciaire

Ce qui est passé nous manque et ce qui dure nous lasse

Ce même dimanche matin, quand je suis descendu me faire mon café - Julius le Chien déjà en vadrouille dans Belleville -, la Quincaillerie m'a paru plus vide que le plateau du Vercors. Le genre de vide que laisse la vie après qu'elle a passé. Ce n'est pas que je m'attendais encore à entendre résonner les jurons de Jérémy, les remontrances de Thérèse, les hurlements de Verdun, ni que je cherchais le sourire de Clara ou le dos du Petit, penché dès le matin sur ses dessins, mais enfin tout cela avait eu lieu, qui n'était plus. Passé aussi les cavalcades de Maracuja et de Monsieur Malaussène, leurs jeux d'enfants, leurs disputes d'adolescents, la vois conciliante de C'Est Un Ange, les bourrades filiales de Mosma : - Salut, vieux père, la nuit fut bonne ? (p.236)