Aztèques dansants

Je ne joindrai pas mes éloges à celle des précédents lecteurs...
Je suis un grand amateur de Westlake, et si certains de ses livres ont marqué ma vie de lecteur (Ordo, Pierre qui roule, Mémoire morte, Adios Shérazade, le Couperet) celui-ci fait partie des déceptions. Je ne l'ai pas terminé.
Trop de personnages, trop de mouvement, trop d'idées peut-être, trop d'envie... au détriment de cette justesse, de cette finesse, de cette sensibilité aussi qui, selon moi, fait de Westlake un romancier de pur plaisir.

Dans mon pantheon personnel Westlake côtoie Pratchett, pas loin de K. Dick, Vance ou Block, c'est dire. Pourtant j'ai été infiniment déçue par ce livre. Il me fait penser à un de ces feuilletons du 19eme où l'auteur était payé à la ligne. L'humour et la verve habituels à Westlake se perdent ici dans un fouillis de personnages et de situations cocasses mais trop extravagantes. Et surtout trop systématiques.
Au milieu de tout cela surnage, surtout dans le dernier tiers du livre, un amour immodéré pour la ville de New York, à la fois tendre et amusé, et une fin suffisamment alambiquée pour qu'on y retrouve le talent habituel de l'auteur.
Si vous ne connaissiez pas Westlake, et que ce livre vous a déplu, ne vous y arrêtez surtout pas et lisez Kahawa ou Trop humains. Ce serait dommage de passer à côté de Westlake à cause de ce livre.