108 poèmes

Les hommes et les femmes d'aujourd'hui, comme ceux d'hier, cherchent le chemin des nuages
Le chemin des nuages est obscur, nulle trace pour se repérer
Les montagnes sont escarpées, les précipices redoutables
Larges sont les torrents et troubles sont leurs eaux...
Devant, des pics de jade, derrière, d'autres pics de jade
Partout des nuages blancs, à
l'ouest, à l'est
Voulez-vous savoir où se trouve le chemin des nuages ?
Nulle part, le chemin des nuages, c'est le vide !

Ai-je un corps ou n'ai-je pas de corps ?
Est-ce un moi ou n'est-ce pas un moi ?
Ainsi va la pensée consciencieuse
Le temps passe, assis contre la falaise
Les herbes vertes poussent entre mes pieds
Les poussières rouges tombent sur ma tête
Je vois déjà les ouailles offrir
Du vin des fruits sur mon lit de mort

Mon bâton de pèlerin et moi par Han Shan

Étirez-vous sur une étendue de rochers et de ruisseaux en splendeur,
une brume bleu-vert entourant les nuages ​​roses du coucher du soleil.

Des brumes de montagne étouffantes trempent mon bandeau ;
Des gouttes de rosée éclaboussent mon manteau de paille.

Aux pieds, je porte des chaussures de randonnée robustes en chanvre ;
Dans ma main, je saisis mon vieux bâton de marche en noyer.

Avant de partir, je contemple la vaste étendue de poussière :
Un royaume de rêves vides qui a cessé de me séduire.







Remarque : « Poussière » à la 7e ligne est un mot souvent utilisé par Han Shan et d'autres moines bouddhistes pour décrire le royaume illusoire des désirs mondains.







Traduit par Stanton Hager 2018

Dans un enchevêtrement de falaises (Tr. par Gary Snyder)

Dans un enchevêtrement de falaises, j'ai choisi un endroit - Des
sentiers d'oiseaux, mais pas de sentiers pour les hommes.
Qu'y a-t-il au-delà de la cour ?
Des nuages ​​blancs accrochés à de vagues rochers.
Maintenant, j'ai vécu ici - combien d'années -
Encore et encore, le printemps et l'hiver passent.
Allez dire aux familles avec de l'argenterie et des voitures
« A quoi bon tout ce bruit et cet argent ? »

Né il y a trente ans (Tr. Snyder)

Il y a trente ans, je suis né dans le monde.
J'ai parcouru mille, dix mille kilomètres.
Par les rivières où l'herbe verte s'épaissit,
Au-delà de la frontière où volent les sables rouges.
J'ai préparé des potions dans une vaine recherche de la vie éternelle,
j'ai lu des livres, j'ai chanté des chansons d'histoire,
et aujourd'hui je suis rentré à la montagne froide,
Pour poser ma tête sur le ruisseau et me laver les oreilles.