Poul Anderson

Mais, dans notre proche environnement, les étoiles sont en moyenne situées à neuf années-lumière les unes des autres, il y en a à peine une sur cent qui possède des planètes habitables par l'homme, et les vitesses de ces astronefs sont inférieures à celle de la lumière. La contraction relativiste du temps et l'animation suspendue ne sont pas d'un très grand secours. Elles abrègent les voyages mais, sur la planète de départ, l'histoire ne s'arrête pas.
Aussi les migrations de soleil à soleil seront-elles toujours rares. Les colons seront toujours des gens ayant des raisons extrêmement impérieuses pour partir.
("La Reine de l'air et des ténèbres")

Le trèfle était l'une de ces formes de vie que l'homme avait apportées de la Vieille Terre pour les répandre dans d'innombrables planètes, avant la venue de la Longue Nuit. Souvent, les millénaires les rendaient méconnaissables : l'évolution les adaptait à des conditions étrangères, à moins que les mutations et la dérive génétique n'agissent de façon quasiment aléatoire sur une population initiale limitée.
("Le partage de la chair")

- Logiquement se pincer permet de mettre la réalité à l'épreuve et de se rassurer.
- Je ne me suis déjà que trop pincé.

Nous ne sommes que des êtres humains. Nous commettons des erreurs. Mais nous avons intérêt à les reconnaître après coup.

Je pense que la plus grande part de la misère humaine vient de fanatiques bien intentionnés comme celui-ci.
("La Patrouille du Temps")

Poul Anderson a ceci de particulier qu'il est probablement l'un des auteurs les plus prolixes que compte aujourd'hui la littérature fantastique et de science-fiction. Sa bibliographie compte en effet plus de quatre cents entrées, qu'il s'agisse de nouvelles, de poèmes, d'essais, de recueils ou de romans ayant connu de multiples éditions. (Marc Duveau)

La transformation organique-organique, qui remue des molécules sans changement d'atomes ne présente aucun danger radioactif mais exige une bonne connaissance de la chimie. C'est la vraie raison pour laquelle les troufions détestent la section technique. Comment ne pas envier l'homme capable de transmuer des rations K en steak-pommes frites ?

Pour le meilleur et pour le pire, ce roman participe de son époque, les années 60-70. S'il avait été traduit en français lorsque la science-fiction était en pleine expansion dans notre pays, nous n'aurions pas besoin de le souligner. Mais il nous arrive avec quarante ans de retard - et comme l'auteur n'a pas jugé utile de l'"actualiser", nous nous en sommes également abstenu -, et il n'est pas nécessaire de signaler que l'univers qu'il décrit peut être rangé dans la catégorie des "futurs d'antan". Ce qui n'empêche pas son propos de demeurer intemporel. (extrait de l'avant-propos de J.-D. Brèque)

De même, reprit Illrede, nulle créature de Faërie n'ose infliger des dommages trop graves aux hommes, en particulier s'ils sont baptisés. Quelques sortilèges, une femme ou un bébé volés, rien de plus ou presque. Ils nous craignent pour l'instant, mais s'ils venaient à nous redouter davantage, ils en appelleraient aux dieux qui les protègent, et ceux-ci répondraient à leur appel -- peut-être même iraient-ils jusqu'à invoquer le nouveau dieu blanc, et cela signifierait la fin de la Faërie.

La terre peut nous manquer pour vivre, elle ne peut nous manquer pour mourir.

— Mais ne comprends-tu pas ? Supposons que ces choses horribles soient vraies. Ou bien pensons avec réalisme aux actes qui, je le sais, sont accomplis aujourd'hui par... par les malheureuses victimes désorientées d'une société inhumaine. Mais imagine que les personnes agressées — ou même que les gens que l'on entassait dans les chambres à gaz et les fours crématoires, si c'est vrai — suppose qu'ils se soient retournés et aient dit, une flamme d'amour dans les yeux: "Vous aussi vous êtes des victimes. Vous êtes nos frères. Venez ! Embrassons-nous !" Ne vois-tu pas ce qu'il en aurait résulté ? Ne pressens-tu pas le changement qui aurait eu lieu ?
("Destins en chaîne")

Il pensait comprendre la situation. Si elle souhaitait se marier, ce n'était pas tant pour échapper à son statut de femme célibataire, source de mépris et de soupçons à peine déguisés, que pour avoir des enfants. Dans ce peuple, il n'y avait pas pire sort que de périr sans descendance, c'était redoubler l'emprise de la mort.
("D'ivoire, de singes et de paons")

- Eh bien, j'ai vu la Tétralogie de Wagner. Et alors que je me trouvais en mission en Scandinavie vers la fin de l'ère des Vikings, j'ai entendu parler de l'histoire de Sigurd, qui a tué le dragon et réveillé la Walkyrie, pour finir ensuite par tout foutre en l'air.
- Ce n'est qu'une infime fraction de l'histoire, monsieur.

(Le Chagrin d'Odin le Goth)

Quelqu'un a faim? Non? J'avoue que j'échangerais bien ces poires et ces grenades contre un seul bol de porridge brûlant, recouvert de crème et de miel; et ce sabre aimerait mieux se tailler une part de fromage de Cheddar qu'un chemin vers la gloire.

— Oh, Will. Qu'est ceci?
— Ceci, répondit le dragon avec fermété en installant le plateau sur "Les Métamorphoses" d'Ovide, c'est de la nourriture. Au cas où mon général l'aurait oublié, la nourriture est quelque chose de bon à manger. On dit même que ça peut constituer un repas. Mange, mon général, et bois. C'est un ordre.

Il n'est pas seul, celui qui chevauche avec son honneur.

Notre pire ennemi, c'est le désespoir; et, de temps à autre, il réussit à terrasser chacun d'entre nous.
- Sauf toi Reymont.
- Oh que si. Moi aussi. Mais je réussis à me relever. Et toi aussi tu y arriveras.

Si ce sont là des démons, dit Sir Roger, ils sont de bien mauvaise race car on a pu les tuer aussi facilement que des hommes. Plus facilement, même, à vrai dire. Ils n'en savaient pas plus que ma petite fille sur le combat au corps à corps. Et moins, même, car elle m'a souvent pincé le nez avec une grande vigueur.

Où finirai-je une fois mort, j'en sais trop rien.
Où finirai-je une fois mort, j'en sais trop rien.
Au paradis ou en enfer, j'ai des copains.
Qui m'ouvriront tout grands leurs bras, j'ai des copains.
Où finirai-je une fois mort, j'en sais trop rien.

Les elfes foncèrent et la clameur de la bataille résonna dans la nuit. Les cors trolls rugissaient, les cors elfes criaient, les trolls hurlaient comme des loups, les elfes comme des éperviers, une cacophonie de haches trolls heurtant les boucliers elfes, d’épées elfes s’abattant sur les casques trolls monta tel le tonnerre vers les étoiles et vers l’aurore boréale.
Hache et épée ! Pique et gourdin ! Bouclier fendu, heaume fracassé et broigne en lambeaux ! Le geyser rouge de sang elfe coulant à côté du gel vert et glacé du sang troll ! Et la danse de mort frémissante des lumières dans le ciel !