Ursula K. Le Guin

Il est beaucoup plus facile aux hommes d'agir que de se retenir de le faire.

J'ai pu lire librement, tous les livres que je voulais, dans cette grande bibliothèque. Si j'avais voulu, j'aurais pu lire tous les livres. C'était ma joie, de lire. Le cœur de ma liberté.

[NB : la narratrice est une ancienne esclave qui a appris à lire seulement parvenue à l'âge adulte et qui "dévore" depuis]

Il vivait presque comme un jeune enfant, uniquement dans le présent. Rien ne le surprenait, et tout l’étonnait.

Le cœur des êtres humains a battu longtemps avant qu'ils ne comprennent pourquoi.
(L'histoire des Sobies)

Ce n’est pas une arme ni une femme qui font l’homme, pas plus que la magie ni un pouvoir quelqu’il soit, c’est ce qu’il a en lui.

(...) tu ne dois rien changer, pas même un galet ou un grain de sable, avant de savoir quel Bien et quel Mal vont résulter de ton acte. Le monde est dans ce qu'on appelle l'Équilibre, et le pouvoir de Changement et d'Appel d'un sorcier peut perturber l'équilibre du monde. C'est un pouvoir dangereux,  plein de périls. Il doit procéder de la connaissance, et servir le besoin. Allumer une bougie, c'est projeter une ombre…

Ce que tu aimes, tu continueras à l'aimer. Ce que tu comprendras, tu l'accompliras. On peut se fier à toi. Il n'est pas étonnant que tu ne l'aies point encore appris. Tu n'as eu que dix-sept ans pour l'apprendre... Mais réfléchis, Lebannen. Refuser la mort, c'est refuser la vie.

«C'est parce que tu es libre que tu peux être honnête», expliqua-t-il en s'escrimant à éplucher un pini, puis il lui en fit goûter une tranche. «Ne soit pas trop dure envers nous autres, qui ne sommes pas libres et ne pouvons pas être honnêtes. Croiser ta route, c'était un peu de liberté. Un peu, de loin...

Je ne peux pas décrire la cérémonie de la Séparation. Je ne peux vraiment pas. Les hommes de Seggri, à cette époque, avaient cet avantage : ils savaient ce qu'était la mort. Ils étaient tous morts une fois avant leur mort corporelle. Ils s''étaient retournés pour jeter un dernier regard sur leur existence passée, chaque endroit et chaque visage qu'ils avaient aimés, pour s'en détourner définitivement tandis que la grille se refermait.

– « Et que ma famille boive avec la vôtre et nos fils entre eux, Seigneur », répondit l’ethnologue, qui, pour avoir vécu sur neuf planètes différentes, avait puisé une leçon dans tout cet exotisme : l’importance des bonnes manières

Le mauvais réalisme est le moyen qu'a inventé notre époque pour ne pas affronter la réalité. Et d'ailleurs, le chef d'œuvre absolu de cette littérature totalement irréaliste est, sans le moindre doute, l'indice quotidien des cours de la Bourse.

Les animaux à sang chauds et les êtres humains ne se dévisagent pas de cette façon.

- Je sais ce qu'ils croient chercher. Mais je sais aussi qu'ils mourront, comme Sopli. Que je mourrai. Que tu mourras. (Le mage retenait toujours fermement la main d'Arren.) Et je suis infiniment heureux de le savoir. C'est un don précieux : c'est la chance d'être soi-même. Car nous ne possédons vraiment que ce que nous acceptons de perdre... Être soi-même, c'est notre tourment, notre gloire, la marque de notre humanité ; et cela ne dure pas. Le «soi» change, il s'efface comme une vague sur la mer. Voudrais-tu que la mer devienne immobile, que les marées s'arrêtent pour sauver une vague, pour te sauver ? Renoncerais-tu à l'habileté de tes mains, à la passion de ton cœur, à la lumière du lever et du coucher du soleil pour acheter ton salut - la sécurité permanente ? C'est cela qu'ils cherchent à Wathorte, à Lorbanerie et ailleurs. Car tel est le message que ceux qui savent entendre ont entendu : en niant la vie, il est possible de nier la mort et de vivre pour toujours. Et moi, je n'entends pas ce message, Arren, parce que je ne veux pas l'entendre. Je ne me laisserai pas guider par le désespoir. Je suis sourd, je suis aveugle. Tu es mon guide. Toi, dans ton innocence et ton courage, dans ta déraison et ta loyauté, tu es mon guide - l'enfant que j'envoie devant moi dans les ténèbres. C'est ta peur que je suis. Tu as trouvé que j'étais dur avec toi ; à quel point je l'ai été, tu n'en as jamais eu idée. Car je me sers de ton amour comme d'une bougie que l'on brûle, qu'on laisse se consumer pour éclairer son chemin. Et nous devons continuer ; il le faut. Il nous faut aller jusqu'au bout ; nous devons aller jusqu'où la mer se tarit et la joie s'écoule, l'endroit où t'entraîne ta terreur mortelle.

Son ton n'exprimait aucune sympathie, et d'ailleurs il était vain d'en attendre de ces gens-là. La sympathie est une chose que l'on donne parce qu'on a besoin d'en recevoir.

... il est toujours difficile de cerner la vérité au sujet du passé.

Portée par les courants, poussée par les vagues, entraînée irrésistiblement par toute la force de l’océan, la méduse dérive dans les fonds marins. (...) Suspendue, balancée, palpitante, la plus vulnérable et la plus insubstantielle des créatures, elle a pour la défendre la violence et la puissance de tout l’océan, auquel elle a confié son être, son devenir et sa volonté.

— Quand commencera mon apprentissage, Maître ?
— Il a commencé, lui répondit Ogion.
Un silence, comme si Ged retenait ce qu’il voulait objecter. Puis il lança :
— Mais je n’ai encore rien appris !
— C’est que tu n’as pas encore découvert ce que je t’enseigne, répliqua le mage,

Si les histoires sont les seuls bateaux qui nous permettent de naviguer sur le fleuve du temps, aucune embarcation n'est entièrement sûre dans les grands rapides et les hauts-fonds.

[dans Le Pêcheur de la mer Intérieure]

Au point du jour, Tenar fut réveillée par un bruit qu'elle prit d'abord pour celui du ressac. C'était un formidable bruissement d'ailes. Un vol d'oiseaux passait à la verticale, à basse attitude, si nombreux que leurs envergures cachèrent le ciel, et que la fenêtre s'obscurcit sous leurs ombres fugitives. Ils semblèrent décrire un cercle au-dessus de la maison, puis s'éloignèrent. Ils n'émirent aucun cri ni d'appel, et elle ignorait quel genre d'oiseaux que c'était.

Par une chaude après-midi d'été, les six chats de la ferme d'Overhill musardaient dans la cour de la grange, somnolant ou se racontant des histoires, bâillant après les papillons ou ronronnant au soleil.
Chaque jour, Alexandre Furby, qui vivait à la ferme, venait rendre visite aux cinq habitants de l'ancien pigeonnier de la grange : Thelma et Roger, Harriet et James, sans oublier leur petite soeur, Jane.

Ce fut elle qui se redressa la première.
- Thelma ! demanda-t-elle soudain. Pourquoi avons-nous des ailes ?
- Personne ne le sait, Jane, répondit sa soeur aînée. Notre mère n'en avait pas. Alexandre n'en a pas. La plupart des chats non plus. Il se trouve que nous en avons tous les cinq. Pourquoi ? Aucune idée !
- Moi, je sais pourquoi, déclara Jane.
- Eh bien, en ce cas, explique-nous.
- Pour voler, pardi ! s'écria Jane.

Et la voilà qui s'élance droit dans les airs, exécute deux sauts périlleux et un looping, et enfin, "décroche" avant de s'abattre sur le dos d'Alexandre Furby !
Alexandre était un beau chat doux et tendre mais plutôt paresseux. Quand sa chère amie Jane descendit du ciel en piqué et se laissa tomber sur lui, l'écrasant de tout son poids, il se contenta de soupirer :
- Oh, non, Jane, pas ça !