Chaque mois, un grand nom de la littérature contemporaine est invité par la BnF, le Centre national du livre et France Culture à parler de sa pratique de l'écriture. L'écrivain Stefan Hertmans est à l'honneur de cette nouvelle séance.
Rencontre animée par Cécile Bidault, productrice chez France Culture
QUI EST STEFAN HERTMANS ?
Stefan Hertmans, né à Gand en 1951, a publié plusieurs recueils de poésie, des essais et des romans. Son oeuvre poétique a été récompensée par le prix triennal de la Communauté flamande. Son roman Guerre et Térébenthine, traduit dans vingt-quatre langues, a été nommé pour le Man Booker International Prize. Il a publié tous ses romans aux éditions Gallimard, dont Une ascension en janvier 2022. Dans la collection « Arcades » paraît également en mai 2022 Poétique du silence, un volume regroupant quatre essais de Stefan Hertmans sur la modernité poétique dans ses rapports au langage et au mutisme, concentré de ses réflexions sur les oeuvres de Hölderlin, de Paul Celan et De W.G. Sebald notamment.
En savoir plus sur les masterclasses littéraires : https://www.bnf.fr/fr/agenda/masterclasses-en-lisant-en-ecrivant
Paul Celan
Valérie Briet (Traducteur)/5 14 notes
Valérie Briet (Traducteur)/5 14 notes
Résumé :
Faisant suite à Pavots et mémoires précédemment paru dans cette même collection, le recueil De seuil en seuil, divisé en trois parties (Sept roses plus tard, D'une clé qui change, Vers les îles), s'en va, avec Celan, vers Celan : vers cette voix, dans cette voix qui a secoué le langage en s'étonnant qu'il vive, qu'il vive encore et puisse être, ferme et tremblé à la fois, l'issue : le mot de passe, revers lumineux de la perdition.
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Critiques, Analyses et Avis (1)
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Un livre dont la lecture a accompagné deux proches lors de leur mise en terre : mon père Noël Autexier et mon ami Philippe Cottenceau. La lumière et la précision des images font des poèmes de ce recueil des paysages où l'on aime revenir poser ses yeux, trouver un bref instant de repos, poser un moment sa respiration dans ce monde devenu irrespirable. Et de citer pour clore cet éloge de Paul Celan cet aphorisme du poète qui m'ouvre le chemin de l'Aventure depuis plus de vingt ans : « devenir léger, être lourd. »
Citations et extraits (11)
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AUJOURD'HUI ET DEMAIN
Ainsi je soutiens, pétrifié, le
lointain, où je t'emmenais.
Lavés
d'une pluie de sable les deux
trous à la limite inférieure du front.
A scruter,
tu y trouves l'ombre.
Battu
de marteaux soulevés en silence,
l'endroit
où l'oeil-aile m'a frôlé.
Derrière,
creusée dans le mur,
la marche où le souvenir est accroupi.
Ici
se distille, avec le don des nuits,
une voix
dans laquelle tu puises à boire.
Ainsi je soutiens, pétrifié, le
lointain, où je t'emmenais.
Lavés
d'une pluie de sable les deux
trous à la limite inférieure du front.
A scruter,
tu y trouves l'ombre.
Battu
de marteaux soulevés en silence,
l'endroit
où l'oeil-aile m'a frôlé.
Derrière,
creusée dans le mur,
la marche où le souvenir est accroupi.
Ici
se distille, avec le don des nuits,
une voix
dans laquelle tu puises à boire.
Sept heures de nuit, sept ans de veille :
tu joues avec des haches,
couché dans l'ombre de cadavres dressés
- ô les arbres que tu n'abats pas ! -,
le faste des choses tues à la tête,
la vétille des mots aux pieds,
couché, tu joues avec des haches -
et comme elles enfin tu étincelles.
tu joues avec des haches,
couché dans l'ombre de cadavres dressés
- ô les arbres que tu n'abats pas ! -,
le faste des choses tues à la tête,
la vétille des mots aux pieds,
couché, tu joues avec des haches -
et comme elles enfin tu étincelles.
NUIT
Pierraille, éboulis. Et un bruit de tessons, grêle :
l'heure s'adresse à toi.
Echange d'yeux, enfin, à contretemps :
arrêtée sur l'image,
devenue bois,
la rétine _ :
le signe d'éternité.
Pensable :
là-haut, au milieu des poutrelles du monde,
stellaire,
le rouge de deux bouches.
Audible (avant le jour ?) : une pierre,
qui en prit une autre pour cible.
Pierraille, éboulis. Et un bruit de tessons, grêle :
l'heure s'adresse à toi.
Echange d'yeux, enfin, à contretemps :
arrêtée sur l'image,
devenue bois,
la rétine _ :
le signe d'éternité.
Pensable :
là-haut, au milieu des poutrelles du monde,
stellaire,
le rouge de deux bouches.
Audible (avant le jour ?) : une pierre,
qui en prit une autre pour cible.
EN BAS
Rapatrié dans l'oubli,
le dialogue convivial de nos
yeux lents.
Rapatrié syllabe après syllabe, réparti
sur les dés aveugles le jour, vers quoi
se tend la main du joueur, grande,
dans l'éveil.
Et le trop de mes paroles :
déposé sur le petit
cristal dans le fardeau de ton silence.
Rapatrié dans l'oubli,
le dialogue convivial de nos
yeux lents.
Rapatrié syllabe après syllabe, réparti
sur les dés aveugles le jour, vers quoi
se tend la main du joueur, grande,
dans l'éveil.
Et le trop de mes paroles :
déposé sur le petit
cristal dans le fardeau de ton silence.
On m'a dit qu'il y a
dans l'eau une pierre et un cercle
et sur l'eau un mot
qui dépose le cercle autour de la pierre.
J'ai vu mon peuplier descendre vers l'eau,
j'ai vu comment son bras agrippait les fonds,
j'ai vu ses racines vers le ciel implorer de la nuit.
Je ne l'ai pas poursuivi,
je n'ai ramassé que cette miette
qui a la forme de ton oeil et sa noblesse,
j'ai retiré de ton cou la chaîne des sentences,
j'en ai bordé la table où la miette fut posée.
Et n'ai plus vu mon peuplier.
(p. 13)
dans l'eau une pierre et un cercle
et sur l'eau un mot
qui dépose le cercle autour de la pierre.
J'ai vu mon peuplier descendre vers l'eau,
j'ai vu comment son bras agrippait les fonds,
j'ai vu ses racines vers le ciel implorer de la nuit.
Je ne l'ai pas poursuivi,
je n'ai ramassé que cette miette
qui a la forme de ton oeil et sa noblesse,
j'ai retiré de ton cou la chaîne des sentences,
j'en ai bordé la table où la miette fut posée.
Et n'ai plus vu mon peuplier.
(p. 13)
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