Madeleine Chapsal/5
5 notes
Résumé :
Un jour que ma mère m'avait emmenée dans le petit cimetière richement entretenu de notre bourg d'Eymoutiers, elle me déclara : « Ici, nous aimons beaucoup les morts. » Sur l'instant, j'en fus presque choquée : ne s'agit-il pas d'abord d'aimer les vivants ? Depuis j'ai renversé la proposition et je pense que c'est ce qu'entendait par là ma mère : ce sont les morts qui nous aiment. M. C.Des pages pleines de souvenirs et d'émotion, traversées par de multiples personnag... >Voir plus
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Critiques, Analyses et Avis (3)
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Madeleine Chapsal, née en 1925, a 85 ans quand elle écrit ce court texte, dans lequel elle s'interroge sur la mort.
Plus qu'une interrogation métaphysique ou philosophique, il s'agit d'une sorte d'énumération mémorielle des personnes qu'elle a vu disparaître. Presque tous les disparus mentionnés sont connus, comme son ex-mari Jean-Jacques Servan-Schreiber (JJSS), Liliane Bettencourt, Françoise Giroud, ou Françoise Dolto. On a l'impression de plonger dans le Gotha parisien.
"Et, en égrenant les noms de ceux à jamais fichés dans ma mémoire, je fais, sans le vouloir, mon autobiographie".
"Ecrire n'est en somme qu'un métier de sauveteur : l'écrivain repêche des moments, des faits, des noms, des gestes, des visages, du parler, des locutions qu'il met à sécher sur la rive du temps".
"Je ne sais du passé que ce qui en a été écrit.
Qui veut transmettre une vérité, la sienne ou celle d'autres, doit le consigner par le verbe ou l'image. Sinon, elle sera oubliée ou trahie"
Plus qu'une interrogation métaphysique ou philosophique, il s'agit d'une sorte d'énumération mémorielle des personnes qu'elle a vu disparaître. Presque tous les disparus mentionnés sont connus, comme son ex-mari Jean-Jacques Servan-Schreiber (JJSS), Liliane Bettencourt, Françoise Giroud, ou Françoise Dolto. On a l'impression de plonger dans le Gotha parisien.
"Et, en égrenant les noms de ceux à jamais fichés dans ma mémoire, je fais, sans le vouloir, mon autobiographie".
"Ecrire n'est en somme qu'un métier de sauveteur : l'écrivain repêche des moments, des faits, des noms, des gestes, des visages, du parler, des locutions qu'il met à sécher sur la rive du temps".
"Je ne sais du passé que ce qui en a été écrit.
Qui veut transmettre une vérité, la sienne ou celle d'autres, doit le consigner par le verbe ou l'image. Sinon, elle sera oubliée ou trahie"
Un texte très personnel, de Madeleine Chapsal, qui raconte ses ressentis, attitudes vis à vis de la mort de ses proches, amis, famille, connaissances...au fil des périodes de sa vie; de la plus tendre enfance aux années de maturité, au présent. Elle exprime avec beaucoup de justesse son refus massif de la mort, du départ définitif des êtres, intimes ou plus lointains.
Pour Madeleine Chapsal , un des remèdes pour se consoler de notre finitude est l'écriture:- C'est vrai, outre les tombes et d'éventuels ossements, il peut rester quelque chose de notre passage sur terre. Mais, si c'est le cas, ce sera grâce à l'écriture, ce puissant arsenal de petits signes jaillissant sur le fond bleu du ciel. le message des vivants aux hommes à venir-
Pour Madeleine Chapsal , un des remèdes pour se consoler de notre finitude est l'écriture:- C'est vrai, outre les tombes et d'éventuels ossements, il peut rester quelque chose de notre passage sur terre. Mais, si c'est le cas, ce sera grâce à l'écriture, ce puissant arsenal de petits signes jaillissant sur le fond bleu du ciel. le message des vivants aux hommes à venir-
La mort, comme le titre le laisse voir, est au coeur du récit. On est sur un registre plus personnel où l'auteur raconte les épreuves, et surtout l'Epreuve, de la mort en elle-même mais aussi de la suite, comment la surmonte t-on -ou pas. Elle analyse, elle décortique, et on sent un réel besoin de coucher les mots sur le papier comme pour extérioriser et laisser partir -pour de bon, ceux et celles qui faisaient partie de sa vie. Cependant, c'est un livre si personnel que je n'en retire rien, ou presque rien, si ce n'est de la compassion.
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Ecrire n'est en somme qu'un métier de sauveteur: l'écrivain repêche des moments, des faits, des noms, des gestes, des visages, du parler, des locutions qu'il met à sécher sur la rive du temps.
Dans cette espèce de brocante qu'est la bibliothèque universelle, le lecteur va puiser à son gré, presque au hasard, pour faire entrer dans sa propre mémoire des pans entiers de la mémoire d'autrui; ce qui concourt à la prolonger.
Et si toute une petite partie de ce qu'on peut qualifier de fatras va survivre, c'est grâce à ces embaumeurs acharnés que sont les auteurs, relayés par les lecteurs...(p.90)
Dans cette espèce de brocante qu'est la bibliothèque universelle, le lecteur va puiser à son gré, presque au hasard, pour faire entrer dans sa propre mémoire des pans entiers de la mémoire d'autrui; ce qui concourt à la prolonger.
Et si toute une petite partie de ce qu'on peut qualifier de fatras va survivre, c'est grâce à ces embaumeurs acharnés que sont les auteurs, relayés par les lecteurs...(p.90)
Savoir lequel d'entre nous mettra fin à ses jours est d'ailleurs impossible à déceler. et si nous sommes surpris par une brutale décision de tout planter là, le contraire aussi étonne: comment, dans des conditions qui nous paraissent abominables, certains peuvent-ils tenir si longtemps ? (p.46)
....Ce monstrueux scandale qu'est la mort, auquel je ne me fais pas. La preuve en étant que je parle aux morts quand je suis seule, les interpelle, les sollicite. (p.56)
....Ce monstrueux scandale qu'est la mort, auquel je ne me fais pas. La preuve en étant que je parle aux morts quand je suis seule, les interpelle, les sollicite. (p.56)
Car, plus encore que par nos actes qui en découlent, nous sommes constitués par nos rencontres: chacun de ceux que nous avons connus par la vue, le toucher, la parole, ou même rien que par l'image et la rumeur, que nous l'ayons admiré ou rejeté, a orienté notre existence et décidé notre destin.
Avant toute chose, nous sommes l'œuvre des autres.
Et nos amis comme nos ennemis sont faits de nous. (p.63)
Avant toute chose, nous sommes l'œuvre des autres.
Et nos amis comme nos ennemis sont faits de nous. (p.63)
A n'importe quelle occasion, des mots me venaient tout seuls, que j'expédiais par courrier ou consignais dans mon journal. Avec le recul, je me dis que ce fut ma défense instinctive, une sorte de barrage contre la mort. (p.20)
Ce qui nous manque et nous manque le plus, quand quelqu'un disparaît, c'est que notre dialogue disparaît. Nous ne vieillirons pas ensemble, certes, mais il y a pire: nous ne parlerons plus ensemble. (p.28)
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