Coma

Un de ces soirs, je vous mènerai à Saint Pauli. Vous verrez le quartier des plaisirs, les bars...Ils ont tous des noms français : Pigalle, Moulin Rouge, Le Monocle, Tabarin...
- Oui, il paraît. Mon producteur m'a prévenu. Est-il vrai qu'il existe une boîte où des femmes nues font de l'équitation sur une vraie piste de cirque ?
- Ça l'est. Et il y a un âne monté par une énorme femme ; c'est grotesque.
Je pense que vous préférerez les bouges à matelots : l'atmosphère y est plus authentique. À trois heures du matin, c'est effrayant. Ces hommes saouls, ces femmes épuisées, cette musique de bastringue ! Vous verrez, vous verrez, Hambourg est une ville insensée !

L'abside avait un peu moins souffert et son encorbellement dans lequel se découpaient des croisées ogivales semblait une frontière de pierre opposée à la nuit. Une étrange clarté, due aux lumières des immeubles cernant la place, baignait ces décombres refroidis. Mille détails rappelaient le culte. Un abat-voix ouvragé s'agrippait encore à une colonne au pied de laquelle s'amorçait l'escalier de la chaire...
Le maître-autel subsistait, de même que les fonts baptismaux. Mais en guise de voûte : le ciel.

Eloi se trouvait dans son élément. Posant sa lanterne inutile, il est allé droit à une pièce de vin. Il a pris un maillet et a tapoté la guille fichée en haut du tonneau. Lorsque la fiche de bois a été docile, il a troqué le maillet contre un pichet à bière privé de couvercle. On comprenait, en le voyant s'affairer, qu'il était passé maître dans l'art somme toute délicat de soutirer du vin dans de telles conditions. Maintenant son pichet à trente centimètres du tonneau, il a arraché la cannelle. Un jet rouge, dru et mousseux, s'est élancé dans le pichet. En un instant, ce dernier a été plein. Eloi a remis la guille en place. Quelques éclaboussures de vin ont constellé sa trogne de vieux Bacchus.
Il s'est tourné vers nous, joyeux comme un môme qui aurait gagné le gros lot à une loterie foraine.
- Il va falloir boire, a conseillé Gertrud ; sans quoi il serait peiné.

J'avais éprouvé ça étant étudiant, lorsque avec un copain dessalé nous allions dans la rue aux filles. La première fois, l'ami qui me pilotait avait abordé une forte luronne appétissante en lui demandant d'appeler une collègue pour ma consommation à moi.
La putain avait aussitôt mis sa main en porte-voix pour hurler dans un couloir fétide :
- Béatrice !
Ça m'avait bouleversé. Béatrice ! C'était médiéval ! La femme qui répondait à ce nom l'était aussi. Une ignoble vieille ravagée par le vice et la maladie, crépie de fond de teint qui s'écaillait, édentée...Un vrai dessin de Daumier !
Mon copain avait éclaté de rire.

- J'ai dans ma tête ce brouhaha consécutif à l'arrêt du train. Ces cris en allemand, vous ne pouvez pas comprendre l'effet qu'ils produisent aux oreilles d'un Français qui ne parle pas votre langue.
- Vraiment ?
- Elle nous semble faite pour commander des pelotons d'exécution !