Ludo

Les chemins du ciel son bleus, ils sont secs comme le linge pendu à a corde au-dessus du poêle. Les chemins sont propres, l'eau est tombée sur terre. Le sol n'est plus le sol. Les éléments s'ordonnent à l'envers.
Je veux aller chez Ludo sur un tapis de la couleur du ciel. Je veux avancer entre des buissons de nuages, des bordures où les fleurs s'effilochent, où les feuilles ondulent, blanches, soyeuses, écarter de mes pieds les touffes de cheveux tombés, sous des coups de ciseaux, du manteau des anges. Je veux culbuter sur l'herbe bleue.
La boue m'empêche de quitter la maison. Elle a submergé de l'île où m'attendait mon camarade. Les ares descendent dans la vase. Le jardin de la terre et noir. Il faudra replanter au ciel la végétation de la terre.

La raideur finira bien par décourager la vie. Je ne sens déjà plus ma jambe droite. La mort est un trou, le trou en moi s'élargit. Soudain quelque chose remue sur mon côté droit, mes yeux restent clos, je retiens ma respiration. On me secoue, on cherche à me soulever de force les paupières. Ma têt esquisse un mouvement de retrait, je veux mourir mais sans égratignures. On se met tout à coup à rouler sur moi, à me serrer, à me ballotter, on se met à rire. C'est sa voix. Ludo rit.

[Extrait d'un texte hors roman] Le veau belge croit utile de calquer le français. Il a tort. Jamais il n'arrivera à larmoyer aussi artistement que Julien Green ou François Mauriac. Jamais il ne sera, comme à Paris, une bête élégante;
Le veau belge doit rester un malappris, un naïf. Il doit courir après sa queue jusqu'à la fin des temps. De cette insistance naît l'attitude métaphysique. Le belge y excelle. C'est sa gloire. La Belgique, comme dans les légendes, est un animal fabuleux.

J'ai construit un pont qui mène à un trou? Tout est mort, les oiseaux sont morts et la terre est morte avec eux.