Tessin

Ce livre est une merveille !
Tessin, région voisine de l'Italie aux nombreux attraits a été la terre d'asile d'Hermann Hesse de 1919 à sa mort en 1962. Cette région est pour l'auteur et poète, un havre de paix. Il y passe tous ses étés. Il s'y installe dès les beaux jours et quitte sa charmante demeure estivale près de Lugano, à Montagnola dès les premiers froids. Il se rend alors à nouveau dans les villes d'Allemagne et de Suisses où il côtoie des intellectuels de son temps. Mais il ne manque pas de troquer ses élégants costumes contre un habit rural où il est plus à l'aise et qui lui correspond bien mieux.
Hermann Hesse est un solitaire, un contemplateur. IL se satisfait de peu, s'émerveille de tout ce qui l'entoure, la nature, les fleurs, les arbres, les insectes.
Dans cette oeuvre, l'auteur nous décrit ses impressions, ses pensées et toute ses réflexions créatives qui le mènent à écrire de très beaux textes, de magnifiques poèmes et aussi à peindre de charmantes aquarelles qui d'ailleurs illustrent en papier glacé l'intérieur de ce beau livre.
Hermann Hesse a besoin de calme, d'introspection, il est souvent triste, déprimé, ne se sent pas toujours en phase avec la société, la fuit souvent.
J'aime cette personnalité d'une simplicité étonnante ; son écriture traduit un esprit raffiné qui ne cherche pas à briller mais plutôt à savourer la vie à travers ce que la nature offre de beau, invitant à la créativité, à peindre, à rêver.
J'ai adoré cette lecture, chaque page m'a donné l'envie de m'arrêter, de fermer les yeux, de sentir, d'imaginer cette région de lacs, sa nature, ses odeurs, ses fruits, son ambiance si romantique. Hermann Hesse sait vraiment transmettre l'impalpable, je m'y retrouve complètement.

Casa camuzzi ne plus prendre au sérieux l’écroulement de la famille. Montagnola ( la ville de segelfoss) ah pan . J𠆚urais pu survivre à ces années et accomplir mon œuvre si je n𠆚vais eu plusieurs amis pour me venir fidèlement en aide. Mes années de guerre ne m𠆚vaient pas tue spirituellement. La maison est presqu𠆞ntièrement cachée depuis le village. Nous autres vagabonds sommes rompus à l𠆚rt de cultiver les désirs amoureux. Nous ne cherchons pas le but mais la jouissance, le simple fait d’être par monts et par vaux. Je distribue cet amour aux fleurs du sentier. Pour elle, je bois du vin et mange du pain. Pour elle, j’écrirai un poème et m𠆞nivrerai de ce vin couleur de rubis. Gneiss brun vous pouvez vous asseoir ou vous le voulez-vous. La pensée devient jeu. Je voudrais être un géant. Celui qui veut partir au loin. Morike . Aïe ! Marike de Bruges a gants je t𠆚imais tant tout est fini. Quels polichinelles sommes nous, nous autres vieux! Bientôt hélas, le temps viendra,(Eichendorff). Tous les chemins étaient des détours. Ces journées d’été merveilleuse et dorée. Que de chose on pourrait souhaiter. Comme poursuivi comme le rouage d’une montre qu’on essaie de relancer en y glissant une aiguille à tricoter. C𠆞st la fugacité du temps qui soupire. Demain, demain, je sais , la camarde blafarde.
Je veux rire de ses menaces. Vous aviez l𠆚ir d’un homme qui ne connaît pas l𠆞nnui. Je suis une multitude. Aucun plaisir n𠆞st aussi fugitif, n𠆞st aussi ridicule. Un trafiquant. Les montagnes n’y sont pas assez roses le soir pour mon goût.
Je connais ce chemin dans ses moindres détours. Jacques Duvernet. Chères maisons, clôture du jardin. On ne pénètre pas essoufflé par la montée ou en courant après avoir dévalée une pente.
Ces feuilles qui empennent les arbres vont toutes également dans le même sens. Comme un groupement de cases negres. Polenta. J𠆚i lu plusieurs fois le loup des steppes 4 ou 5 fois je pense bientôt le relire. Allure d’une campagne toscane. Mon poisson d’or n𠆚vait plus une minute à vivre. Il se transforma en une gigantesque carpe comme dans les dessins animés Japonnais. Il rentra sa queue
et gonfla sa tête. C’était fini. Il avait disparu. Chaque vieux cep allongeait son ombre. L’homme veut toujours se trouver un plaisir. J𠆚ttends de chaque été qu’il m𠆞n offre.beaucoup. Elles savent vivre en bon voisinage. L𠆚rt de voir dans la mort d’une fleur. Un peu daté mais si beau. Promenade dans ma piece. Maintenant c𠆞st l𠆚utomne et l’hiver va venir. le printemps, l’été , l𠆚utomne. au rythme virgilien
L’impression d’être responsable d’un coin de terre. Je connais, je connais dirait Thomas mann citant le père Briest à la pauvre Effi de Fontane si loin au nord, avec ce terrible chinois. Je pense au carnaval à Morlaix le peu de souvenir que j𠆞n ai de l’époque d’Horace. L’étroit état l’infernal tunnel je l𠆚i connu. La maison des rêves à droite de la route du soleil la noble ruine. Knecht magister Ludi Joseph, l’oiseau de Montagsdorf, d�l, pas des tenebres, jour de Careno aux gorges de Morbio. Grand ahan du palazzo de Klingsor dans ta pieuse mémoire. Une imitation du Pausilippe. Leurs carrioles tintinnabulantes. La lecture de ce livre me fait penser à scy-Chazelles, à ses vignes, au cerisier le roi des vins. Hohenstaufen connaissant le secret de l𠆚rabe. La colline aux mûrier. Les vieils gens meurent si directement.les joyeux Mario et Léo mangent et aiment le pain de l’évêque. L’oiseau de Pictor proche du peintre Klingsor