Eschaton : Ici finit le règne de l'homme

   
ROCHERS QUE SCULPTE...
     
      Rochers que sculpte l'haleine bouillante et desséchée de ce vent qui de ravins en ravins a parcouru des âges de poussière.
      De sa main gigantesque, il vous isole et vous étourdit ; faisant de votre être une sorte de schisme en face du monde et de ses cultures.
      Là, votre âme se repose à l'infini, répandue sur les mille aspérités de la pente sans eau.
      D'un coup d'épaule, elle a fait verser la loi multiface de son chagrin et de sa joie. Aucune économie, aucun procédé humain ne peut désormais la reprendre.
Le monde existe peut-être encore, mais il se tient comme hypothéqué derrière le cercle du troisième horizon.
      Et quand la nuit descendra sur cet espace calleux, elle aura beau accomplir son oeuvre de ravissement, le ciel pourra bien se teinter de brique et d'émeraude, et la chaîne des minuscules vallons s'iriser comme joues de femme, ce ne sont pas des mots humains, des pensées humaines qui descendront sur vous avec émotion ; mais le regard innommé de quelque face intérieure, un sens absolument étranger à tout usage connu qui, avec les gémissements du vent plus doux, posera son suprême sceau sur votre front égaré.
      La sérénité de ce moment – aux dimensions d'une Époque – n'a pas d'égal. La mémoire s'est comme évanouie dans le poudroiement des chemins délaissés. Il ne subsiste plus qu'une attente sans limites – une attente de rien – à laquelle aussitôt répondent les choses alentour, tressaillant d'une extase répétée et surnaturelle.
      Cette sublime attente, cette soif enfin pure et royale, il semble que les choses en aient déjà sous nos yeux et depuis toujours connu l'accomplissement, comme si, à la faveur de votre délicieuse pauvreté, elles se fussent emparé du coeur de votre coeur et l'eussent rempli à ras bord de cette eau radieuse dont l'espoir vous obsède encore et vous anéantit.
     
     
Troisième Temps : L'homme nouveau – Clôture de l'histoire et révélation eschatologique. (pp. 234-235)

À QUI VIENT L'INTERROGER...

À qui vient l'interroger, la nature maintenant tourne le dos. Le ciel, ni la mer, ni les arbres, ni les herbes du printemps, ne rentrent plus dans nos yeux, car ils n'y sont plus accueillis. L'homme, exclusivement préoccupé de soi - de sa puissance-, présente une sorte d'autisme, doublé d'athymhormie.
Fantaisies qui ne pèsent pas lourd sur la tartine quotidienne.
Assis sur le trône de ses atomes, il se meurt devant le palais de la nature.
Il n'a pas su créer de civilisation, de religion. Il est perdu. Il n'en a plus pour longtemps.
Il peint des planches en plein naufrage. Répare des cheminées en plein séisme!
On attend, on espère un rapide dénouement, quel qu'il soit...
On s'adresse déjà des condoléances...

On voudrait tirer un trait final ; la cause serait entendue.
Il faudra en tirer encore cent, mille, d'innombrables traits — et entre-temps les siècles piétinés.
À l'horizon, un long trait, rouge comme le couchant — une barre d'acier rougi. Enfin le dernier ? Mais l'horizon suivant est quadrillé de traits et de barres rougies. C'est un champ de mines. Il ne faudra plus bouger.
Ah ! tracer le dernier trait ! Je crains que ce ne soit le rêve de tous.
Un hangar démantelé nous abrite.
Ah ! le fameux et si désirable dernier trait !

Ignorer tout de l'actualité, c'est s'apparenter aux oiseaux, aux cailloux, au ciel venteux… C'est aussi aller en paix parmi les hommes.
Balayons de nos vies tous les jugements colportés, les fausses ou vraies nouvelles, les curiosités et engouements collectifs.
L'essence de la haine est supra-nationale, extra-politique. C'est pourquoi les États la trouvent toujours à leur disposition comme un matériau gratuit et inépuisable, qu'il s'agit seulement d'habiller.
[...] Les prétendues « nécessités de l'histoire » sont en réalité des fictions criminelles. C'est ainsi qu'on « justifie » la généralisation de l'esclavage à l'époque moderne.

Seuls, sans mon nom, perdu dans la masse anonyme des sans-cervelle bruyants et brutaux, criant de tous mes poumons asphyxiés, criant comme un fou qui dirait en plein jour qu'il fait nuit.
Et la Mort invisible, comme un courant d'air aux milles ramifications ; la mort à l'odeur méphitique de latrines et de fosse à purin… Les corps désordonnés, s'entrechoquant, leurs paroles en fusion… et la mitraille incessante des informations, des images, des guerres lointaines ou proches… et dans cette effroyable panique et misère, Françoise souriant dans mon cœur ensoleillé, tel un premier matin du monde.