Saint Paul

Paso­lini pro­pose une ico­no­gra­phie para­doxale incon­ci­liable avec la moder­nité. Ne cher­chant pas à faire du neuf pour du neuf, ne se conten­tant jamais d'exploiter une ima­ge­rie sur laquelle il pour­rait s'appuyer, le poète ita­lien déve­loppe là comme dans tous ses films un uni­vers aussi men­tal, phy­sique que poli­tique radi­cal. Nous sommes confron­tés — mais bien tard — à cette oeuvre retrou­vée. Elle reste néan­moins propre à déve­lop­per la curio­sité sur tout ce qui encastre le réel ainsi que sur ses mar­chands et ses sbires. Ela­guant le côté trop sym­bo­lique de son per­son­nage — cette com­mo­dité du mythe à laquelle il ne suc­combe pas -, Paso­lini met en évidence les arêtes vives du réel. Sur­git le plus vibrant appel à la révolte et à la liberté. L'instinct vital sourd de la vision la plus ico­no­claste du Saint. On ne s'en éton­nera pas. Comme on ne s'étonnera pas du refus d'un tel pro­jet. Dans ce brû­lot jaillit l'écho d'un vacarme aussi intime que géné­ral, aussi poli­tique que quasi-métaphysique...
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