Les enfants de choeur

C'est genre en fin de matinée, à l'approche d'un square, banlieue résidentielle (du New-Jersey ?) où des « mamans », bonnes sous tout rapport, papotent entre elles, surveillant à peine leur progéniture dans le bac à sable. Vous les connaissez ces nanas, ça discutaillent fond de teint et beaux mâles qu'elles voudraient approcher, accrocher, ah mais non elles sont mariées, et puis WTF, pourquoi pas après tout… Ça ç'est genre en attentant impatiemment que l'heure tourne pour rentrer à la maison et ainsi se verser un grand verre de vin blanc, un Chardonnay. As-tu déjà remarqué qu'aux States, les verres à vin sont toujours plus grands. Alors je m'assois, seul sur un banc, et je les regarde, frétillant de plaisir solitaire, comme pour un épisode de Desperate Housewives, comme une source d'inspiration. J'inspire, expire, respire, éternue mes allergènes. J'observe en silence, je regarde ces femmes. Elles s'appellent Bree, Gabrielle, Susan… ah non, là je confonds, les histoires se mélangent dans mon esprit confus, trop de télé ou trop de bouquins. Je reprends : Sarah, la trentaine, soi-disant ex-lesbienne, ex-féministe, toujours mariée, un gosse. Autour Mary Ann, avec un prénom comme ça, on ne peut être que la « méchante », la meneuse prétentieuse du groupe, celle qui est là pour distiller sa bonne morale, pour se moquer des gens « différents », comprendre qui ne pense pas comme elle, genre Sarah l'intellectuelle. Tiens, le Beau Todd arrive, blond, la trentaine, un gosse, marié aussi, le roi du bal… Hou là là, ça sent d'ici la testostérone, la sueur et les poils sous les bras. Mal dans sa peau, homme au foyer que sa femme pousse à aller au barreau… Alors que le barreau, il l'a quand sur une impulsion Sarah l'embrasse en plein square…

L'Américaine blanche et catholique, faussement puritaine, ou réellement putaine. Un regard à la fois drôle et cynique, sur ces femmes, ces hommes, cette Amérique-là. Un plaisir, à peine coupable, pour ces histoires de couples sur lesquels la culpabilité de l'adultère, du désir et du sexe s'ébauchent sous la plume d'un Tom Perrotta, que je découvre ici, un auteur entraperçu à travers l'adaptation télé – trop de télé, trop de romans – de Mrs Fletcher ou les tribulations d'une Milf – on tournait déjà sur le désir et la sexualité de ces femmes.

Ah, j'oubliais, toujours assis sur mon banc, je regarde des jeunes faire du skate. J'en reste souvent hypnotisé, probablement ma période grunge et Kurt Cobain. Hey ! Mais ne serait-ce pas ce pédophile qui s'est installé dans la maison voisine avec sa vieille maman et qui traîne dans le square, qui se promène en slip de bain dans la piscine municipale…. Hey ! Faites gaffe à vos gosses, ce type est un PÉDOPHILE ! Glaçant et grinçant.

Le soleil se couche à l'horizon, les jeunes tentent toujours des figures impossibles sur leurs skates, se cassant toujours plus la figure – aïe ça doit faire mal au cul – Hey ! C'est pas ce que dit ta femme ? – je reprends mes esprits, me lève et me pose sur le canapé, une bière à la main, regardons ce qu'il y a à la télé. Kate Winslet et Jennifer Connelly aux premiers rôles. « Little Children », l'histoire me dit quelque chose...

Les enfants de choeur est indiscutablerment un livre qu'on lit avec délectation. Tom Perrotta y manie humour, cruauté et cynisme avec un égal bonheur. A travers le portrait de Sarah qui s'emmerde ferme dans sa petite vie bien réglée (belle maison, mari et enfant) et celle de Todd qui lui aussi s'est enfermé dans une routine certe pas désagréable mais sans surprise. Leur rencontre va changer bien des choses alors que la petite communauté est secouée par l'arrivée d'un pédophile repenti dans le quartier.
Perrotta dans un style caustique se moque de la middle class américaine, entre puritanisme et passions interdites. C'est très drôle, dérangeant parfois car l'auteur nous mets face à nos contradictions. Ajouter à celà, une écriture et un rythme joliment cadencé et vous avez une comédie dans l'air du temps plus fine qu'elle peut paraitre.
Librement adapté au ciné avec les excellentes Kate Winslet et Jennifer Connelly.

J'avais découvert l'auteur grâce à la série the Left overs puis le livre. Je découvre un autre aspect de son écriture, très différent, plus léger. L'ambiance est du genre "Desperate House Wife" avec option on sort un peu des cadres. La galerie de portraits est assez truculente (parfois attendue) mais la force du texte se situe dans les dépassements. Les sentiments d'insécurité, les jalousies, les tromperies juste pour dire de le faire, par ennuie, formalisme... Chacun baigne dans son jus. La figure du pédophile libéré de prison fait office de mèche qui déchaîne les passions. Quelles soient positives ou négatives, elles enflent au fur et à mesure du récit. Les transitions entre les lieux et les personnages ne sont pas toujours nettes. À l'écran ça doit passer, mais à la lecture on est parofois un peu désorienté, mais comme l'humeur ambiante est égale au pays des petites infamies, on s'y retrouve, s'y reconnaît toujours à un moment où à un autre, puis on passe à autre chose, ou pas.

Mettons les choses aux claires tout de suite, je n'ai pas fini ce livre. J'ai lu 50 pages avant de le rendre à la bibliothèque soulagée de ne pas avoir investie un kopeck dans pareil histoire.
Contrairement à ce que vous annonce la quatrième de couverture Sarah n'est pas une ex-lesbienne elle a vaguement eu une histoire avec une autre étudiante à la fac. Par contre c'est bien une ex-féministe qui une fois marié à un type de 10 voire 15 ans son aîné (autant pour le cliché) et mère d'une petite fille se lamente sur sa vie insipide de mère au foyer en oubliant à peu près tout du féminisme. A commencer par être la première à mépriser ces autres mères au foyer (du reste décrites de manière assez caricaturales et méprisables) qui, elles ont l'insigne bêtise de se satisfaire de leur petite vie de banlieusardes. Il ne vient pas à l'idée de notre intello d'héroïne de tout simplement arrêter le parc ou les discutions avec des gens qui ne lui conviennent pas. Non pour se sentir supérieure qu'est-ce qu'elle fait notre féministe en carton-pâte ? Elle roule une pelle au père au foyer beau gosse du coin surnommé benoitement le roi du bal. Ça doit se retourner dans sa tombe au royaume des féministes.

un roman un peu décevant par son manque d'action mais très drôle et qui n'est pas sans rappeler l'univers de desperate housewifes.