La Billebaude

Certes, ce n'est que quelques années plus tard que je devais découvrir ce paradoxe bien celte, énoncé par mon frère celte Bernard Shaw : Les gens intelligents s'adaptent à la nature, les imbéciles cherchent à adapter à eux la nature, c'est pourquoi ce qu'.on appelle le progrès est l'oeuvre des imbéciles.
Je ne voudrais pas exagérer mes mérites d'adolescent mystique et imaginatif, mais vrai, tout naïf que j'étais, je vis avec une grande netteté se dessiner le monde de l'avenir, celui qui, tout compte fait, j'allais hélas être obligé de me farcir Oui da ! dans ma petite tête de potache, petit-fils de pedzouille et pedzouille moi-même, j'ai pensé : " Si on continue à donner aux rigoureux minus, aux laborieux tripatouilleurs de formules, aux prétentieux négociateurs d'intégrales, le pas sur les humanistes, les artistes, les dilettantes, les zélateurs du bon vouloir et du cousu main, la vie des hommes va devenir impossible ! "
Et je ne croyais pas si bien dire ! Mais, qui, à l'époque, ne m'eût pas considéré comme un plaisantin ?
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Le professeur bâillait bleu, blet d'admiration. Moi, je trouvais çà affreux et bougrement inquiétant.
Il était là, devant le tableau, et vous torturait les X et les Y, vous les mélangeait, vous les pressurait, vous les triturait, vous les superposait, vous les intervertissait, et selon qu'il leur donnait une valeur égale, supérieure ou inférieur à zéro, la courbe qu'il dessinait, je ne sais trop pourquoi, montait ou descendant sur l'échelle des abscisses. C'était effroyable !
Ce vide prétentieux, ce néant stérile et compliqué a duré vingt minutes et j'ai alors pensé : " Si on laisse ce gars-l en liberté dans la nature, eh bien, la nature est foutue, et nous avec ! "
Je ne croyais pas si bien dire ; il est devenu ingénieur bien entendu et il s'est mis dans le crâne de concevoir de dangereuse âneries, comme ces barrages qui ont noyé je ne sais combien de villages, de maisons, de jardins, de vergers où avaient vécu cent générations de paisibles sous-développés. Sa dernière trouvaille a été l'installation sur la mer de plates-formes flottantes pour perforer le fond de l'océan et y faire gicler le pétrole. Eh bien, pour gicler, on peut dire qu'il a giclé, son pétrole. Il y a maintenant au moment où je raconte, une grande tâche grasse sur la mer du Nord et jusque sur les côtes de la Norvège et je ne sais pas trop où ; c'est à pleine benne qu'on y ramasse les maquereaux et les dorades crevées, le ventre en l'air ! Et ce n'est que le commencement !
Vrai, on a fusillé et guillotiné des charretées de gens qui n'en avaient pas tant fait !
Je vous le demande, n'eût-il pas mieux valu raisonnablement neutraliser, en temps voulu, les futurs inventeurs de la mitrailleuse, comme le suggérait ma bonne grand-mère, et à plus forte raison les artisans de la fission de l'atome ou même du moteur à explosion ? Quelle économie d'atrocités aurait-on faite !...
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Non, vraiment, l'on ne peut pas dire que nous n'étions pas prévenus !
Mai où diable vont m'entraîner ma haine des mathématiques et mon goût pour billebauder ?

Aujourd'hui, pourtant, parce que l'on se désagrège dans leur bouillon de fausse culture, que l'on se tape la tête contre les murs de leurs ineffables ensembles-modèles, que l'on se tortille sur leur uranium enrichi comme des vers de terre sur une tartine d'acide sulfurique fumant, que l'on crève de peur en équilibre instable sur le couvercle de leur marmite atomique, dans leur univers planifié, les grands esprits viennent gravement nous expliquer en pleurnichant que la science et sa fille bâtarde, l'industrie, sont en train d'empoisonner la planète, ce qu'un enfant de quinze ans, à peine sorti de ses forêts natales, avait compris un demi-siècle plus tôt.

Que me dites-vous là, jeune homme ? Entends-je bien ?
Une horloge à pointer dans un amphithéâtre ?
Une horloge à pointer ! Mais c'est le déshonneur !
C'est la mort du plaisir de la tâche accomplie,
Et librement choisie !
C'est la fin de l'Esprit ! La honte ! Le scandale !
Qui rejaillit sur le monde universitaire !
Que dis-je ? Sur le monde aussi des travailleurs,
Sur le monde du labeur et de la pensée !
Sur l'humanité toute entière !
Ah ! Comme je comprends, Tremblot, votre colère !

[...] les moineaux qui venaient becqueter la pâtée gelée des poules. Cette pâtée que le grand-père dégelait en y jetant une chopine de vin chaud, pour contempler ensuite les poules saoules tituber sur la glace en hoquetant et en grommelant les pires injures, au grand scandale de ma grand-mère qui y voyait péché.
Le tableau de cette basse-cour en ribote devant le grand-père riant aux éclats mérite qu'on en parle. Il s'esclaffait en me bourrant de coups de coude :
— Regarde la grande jaune ! La charogne ! Regarde comme elle ferme les yeux de plaisir !
Et les poulailles ivres s'affalaient en gloussant pour gagner la genière où elles s'endormaient.
— Elles aiment ça ! marche ! Elles aiment ça ! disait le Vieux.
Dans la nuit, on entendait un grand tintamarre de ce côté-là, comme si le renard y était venu en visite. Ma grand-mère y courait avec le falot et revenait en disant :
— Non, Joseph, ce n'est pas raisonnable de mettre ces pauvres bêtes dans cet état : les voilà qui rendent partout !
J'entendais le Vieux rire dans ses draps, car il se couvrait même la tête, en disant :
— N'aie pas peur et garde-moi les œufs qu'elles vont faire demain matin. Ça fera une fameuse omelette, que tu n'auras pas besoin de beaucoup de feu pour la faire cuire !
Chose bizarre : les lendemains de cuite, bien que ce ne fût pas le temps de la ponte, toutes nos poules pondaient et l'on faisait l'omelette avec ces œufs issus du péché d'ivrognerie.

-- Honorine, il te faudra pendant neuf jours, boire une tisane faite avec neuf têtes de pensées sauvages, à neuf heures du matin, en récitant neuf Pater et neuf Avé. En même temps, moi je travaillerai pour toi ! Au bout du neuvième jour, ça sera cicatrisé.
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Il faut dire que trois jours plus tard, les squamosités étaient sèches, au bout du sixième jour, les démangeaisons avaient disparu, au bout du neuvième jour tout était cicatrisé.