L'île aux musées

Nous sommes là depuis longtemps, plus longtemps que vous ne croyez mais loin, si loin de nos villes d'origine. Nos cartes ne coïncident pas avec les vôtres ni les frontières ni les noms de pays et parfois, s'il est resté quelque chose, une trace de nos époques, votre nom a recouvert le nôtre. Vous vivez dans votre temps – comment vous le reprocher – et ces reconstitutions du passé, vos essais de comprendre, sont de pauvres tentatives face à l'ampleur de la tâche. Tous vos livres, à la librairie du musée, décrivent des lieux et des histoires fantaisistes, des faits réels placés dans des perspectives faussées. Vous nous observez, nous restaurez, vous nous exposez, nous étudiez, vous nous copiez depuis des siècles mais ce que nous sommes vraiment, ce que nous avons vu, d'où nous sommes nées, vous ne le savez pas. Et vous tournez autour de nous et de notre mystère comme perdus dans un labyrinthe sans issue.

(…) ici, je n’attends personne, je suis comme les autres, disponible, à la recherche d’un peu d’histoire, à la recherche d’une ville inconnue à apprivoiser, de noms nouveaux, de dates à retenir, une configuration différente dans laquelle intégrer ce qu’on sait déjà.

La contemplation des oeuvres d’art nous aide à sortir de nous-mêmes, du cadre étroit de notre vie.

Vous passez et pourtant vous ne croyez qu'à votre existence