Nationalité : France
Né(e) à : Téhéran , le 12/06/1952
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Né(e) à : Téhéran , le 12/06/1952
Biographie :
Jane Sautière est née le 12 juin 1952 à Téhéran. Elle a vécu son enfance et son adolescence à l’étranger avant d’achever des études de droit à Assas (Paris). Par la suite, elle est devenue éducatrice pénitentiaire (en Seine-Saint-Denis, à La Santé, dans un service d’accueil de SDF ex-détenus, dans une prison « neuve » du Beaujolais…).
Après avoir été longtemps lyonnaise d’adoption, Jane Sautière habite et travaille aujourd’hui à Paris.
Elle a publié des nouvelles et des articles dans diverses revues et co-signé Zones d’ombres avec Jean-Marie Dutey (Gallimard, « Série Noire », 1998).
Elle est l’auteur de "Fragmentation d’un lieu commun", un premier texte paru aux éditions Verticales en 2003, dans la collection "Minimales", qui a connu un succès critique et public et qui remporte le prix Arald 2003 et prix Lettres frontière 2004.
"Mort d'un cheval dans les bras de sa mère" est son cinquième livre publié aux éditions verticales.
Bibliographie sélective :
- Zones d’ombre
- Fragmentation d'un lieu commun
- Stations (entre les lignes)
- Mort d'un cheval dans les bras de sa mère
- Corps flottants
+ Voir plusJane Sautière est née le 12 juin 1952 à Téhéran. Elle a vécu son enfance et son adolescence à l’étranger avant d’achever des études de droit à Assas (Paris). Par la suite, elle est devenue éducatrice pénitentiaire (en Seine-Saint-Denis, à La Santé, dans un service d’accueil de SDF ex-détenus, dans une prison « neuve » du Beaujolais…).
Après avoir été longtemps lyonnaise d’adoption, Jane Sautière habite et travaille aujourd’hui à Paris.
Elle a publié des nouvelles et des articles dans diverses revues et co-signé Zones d’ombres avec Jean-Marie Dutey (Gallimard, « Série Noire », 1998).
Elle est l’auteur de "Fragmentation d’un lieu commun", un premier texte paru aux éditions Verticales en 2003, dans la collection "Minimales", qui a connu un succès critique et public et qui remporte le prix Arald 2003 et prix Lettres frontière 2004.
"Mort d'un cheval dans les bras de sa mère" est son cinquième livre publié aux éditions verticales.
Bibliographie sélective :
- Zones d’ombre
- Fragmentation d'un lieu commun
- Stations (entre les lignes)
- Mort d'un cheval dans les bras de sa mère
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À l'occasion de la rentrée littéraire 2022, Jane Sautière vous présente son ouvrage "Corps flottants". Parution le 18 août aux éditions Verticales. Rentrée littéraire automne 2022. Retrouvez le livre : https://www.mollat.com/livres/2639845/jane-sautiere-corps-flottants Note de musique : © mollat Sous-titres générés automatiquement en français par YouTube. Visitez le site : http://www.mollat.com/ Suivez la librairie mollat sur les réseaux sociaux : Instagram : https://instagram.com/librairie_mollat/ Facebook : https://www.facebook.com/Librairie.mollat?ref=ts Twitter : https://twitter.com/LibrairieMollat Linkedin : https://www.linkedin.com/in/votre-libraire-mollat/ Soundcloud: https://soundcloud.com/librairie-mollat Pinterest : https://www.pinterest.com/librairiemollat/ Vimeo : https://vimeo.com/mollat
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Un jour, ma mère n'est plus allée au Monoprix, lieu de toutes les convoitises.
Elle n'a plus envie de rien.
"C'est trop loin", dit-elle, et j'entends que c'est elle qui s'éloigne.
Elle n'a plus envie de rien.
"C'est trop loin", dit-elle, et j'entends que c'est elle qui s'éloigne.
Toujours difficile de répondre à la question : "Avez-vous des enfants?"
Sûrement traînent encore les remarques vachardes entendues sur l'égoïsme des femmes sans enfants, sans doute aussi est-ce se désigner comme marginale, peut-être malade, peut-être ayant traversé des drames. Difficile pour l'interlocuteur d'imaginer un choix heureux, tandis que le contraire est tellement simple.
Il y a un stéréotype de l'heureux événement, comme il y a un stéréotype de l'infertilité. C'est une question sur l'intime qu'on me pose, un intime plus profond, plus obscur dans l'absence d'enfant que dans sa présence. Il y a quelque chose de caché chez quelqu'un qui n'a pas d'enfant, la preuve, aucune photo à montrer, pas de prénom à donner, ni d'âge à citer. blanc. Je cache plus de choses, de choses irreprésentables.
Sûrement traînent encore les remarques vachardes entendues sur l'égoïsme des femmes sans enfants, sans doute aussi est-ce se désigner comme marginale, peut-être malade, peut-être ayant traversé des drames. Difficile pour l'interlocuteur d'imaginer un choix heureux, tandis que le contraire est tellement simple.
Il y a un stéréotype de l'heureux événement, comme il y a un stéréotype de l'infertilité. C'est une question sur l'intime qu'on me pose, un intime plus profond, plus obscur dans l'absence d'enfant que dans sa présence. Il y a quelque chose de caché chez quelqu'un qui n'a pas d'enfant, la preuve, aucune photo à montrer, pas de prénom à donner, ni d'âge à citer. blanc. Je cache plus de choses, de choses irreprésentables.
Parfois, les paroles des étrangers. Des tapis volants.
Dans votre village d’Afrique, les enfants à qui était confié l’élevage des poussins les teignaient de couleurs vives pour que l’épervier ne les reconnaisse pas.
En un mot, toutes ces couleurs, celle de la terre rouge, celles des poussins, le bleu du ciel, l’immensité du monde autour.
Et voilà. Terminus dans le lieu le plus atone du monde. C’est précisément du fait de votre couleur que l’épervier vous a chopé.
Dans votre village d’Afrique, les enfants à qui était confié l’élevage des poussins les teignaient de couleurs vives pour que l’épervier ne les reconnaisse pas.
En un mot, toutes ces couleurs, celle de la terre rouge, celles des poussins, le bleu du ciel, l’immensité du monde autour.
Et voilà. Terminus dans le lieu le plus atone du monde. C’est précisément du fait de votre couleur que l’épervier vous a chopé.
Il n’y a pas de petites choses dans la prison. Tout compte, un timbre, une clope, un savon. Au désert, tout est relief.
Nous allions au cinéma, je demande à mon père ce que nous irons voir. « Mort d’un cheval dans les bras de sa mère », me répond-il en riant.
Je ris avec lui, sans comprendre en quoi est drôle la mort d’un cheval. Le cheval est mon animal de réfé- rence, je l’incarne. Je trottine, pia e, caracole comme si j’avais quatre hautes jambes, j’encense de la tête, j’ai long cou et crinière. Je fais de brusques écarts, je rue, j’ai des sabots. Je ne dis rien de ma transmutation mais je suis possédée par mon fétiche, succubée. Il me sort du noir et m’emporte, il me sauve de ma famille, de ma mère noircie par la mort, de la tristesse de ma vie, de mon enfance dissoute dans les drames familiaux, il me sauve des autres enfants, je vois bien que je ne suis pas comme eux. Je m’évade, je suis provisoirement libre, tant que je suis cheval, je suis libre.
Je ris avec lui, sans comprendre en quoi est drôle la mort d’un cheval. Le cheval est mon animal de réfé- rence, je l’incarne. Je trottine, pia e, caracole comme si j’avais quatre hautes jambes, j’encense de la tête, j’ai long cou et crinière. Je fais de brusques écarts, je rue, j’ai des sabots. Je ne dis rien de ma transmutation mais je suis possédée par mon fétiche, succubée. Il me sort du noir et m’emporte, il me sauve de ma famille, de ma mère noircie par la mort, de la tristesse de ma vie, de mon enfance dissoute dans les drames familiaux, il me sauve des autres enfants, je vois bien que je ne suis pas comme eux. Je m’évade, je suis provisoirement libre, tant que je suis cheval, je suis libre.
La distance. Il faut qu’on garde la distance, laisser place à ce qu’on va entendre. Parce que soi et l’autre, ce n’est pas à confondre. Parce qu’il faudra bien la tenir, la distance, durer, continuer malgré tout. On garde un visage neutre, on n’exprime pas nos émotions, on se retranche (dans les tranchées comme les soldats d’une vieille guerre). Les histoires qui s’empilent, l’usinage en permanence, les mots glissés sous les portes des cellules pour ne pas avoir à les ouvrir et à parler. Les « Pourriez-vous préciser votre demande ? » en réponse à des lettres surnuméraires « Madame l’assistance sociale, c’est urgent. » Encore, encore. Urgent, tant à voir, additionner les retards, différer. Craindre qu’il ne soit trop tard. Où on la met cette fatigue, elle mange quoi ? Elle prend sur quoi ?
(p. 37)
(p. 37)
Une chorégraphe brésilienne présente un spectacle où les danseurs sont absolument nus, tandis que les spectateurs, bien sûr habillés, assistent debout à la représentation, placés sur le plateau. Dans les premiers moments l’œil est sans arrêt attiré par les parties sexuelles, chacun lutte comme il peut avec ses pulsions scopiques autant qu'il s'y livre. Se crée, au fur et à mesure de la représentation, un étrange rapport aux danseurs, fait de tendresse, de prévenance, de sollicitude. Nous les rhabillons sentimentalement pour, probablement, sortir de la déception de la place des voyeurs (il n'y a rien à voir) et maintenir les danseurs dans un rapport d'égalité, annulant ainsi la position dominante qui nous était assignée.
Un livre sur ce qui s'est absenté, l'enfant non né, qui existe comme ce qui n'a pas eu lieu existe, car il y a une existence des choses qui n'ont pas eu lieu. Sans doute parce que ça pousse en nous comme le vivant pousse en nous.
La forme hasardeuse et absurde du vivant.
La forme hasardeuse et absurde du vivant.
Il y a ce qu'on ne me dit jamais pour ne pas me faire de peine. J'y pense. Les douceurs, les fiertés, le retrait de soi permanent et ce qui s'ensuit de croissance, d'avancée. Les corps qui s'allongent, se façonnent, se forment, le tout pareil et le très différent. Les hésitations, les tracées qui s'affirment. Être à ce qui advient.
Ne pas avoir d'enfant, rien devant, c'est avoir trop de passé, trop dans l'ascendance. Quand je pense "vieillesse", il me semble voir quelque chose d'infranchissable, un mur immense, tous ceux de l'arrière, les innombrables, l'infini du passé.
Ce sentiment aigu que le passé est infini et le futur obligatoirement limité.
Ne pas avoir d'enfant, rien devant est un mur.
Rien devant est un mur.
Ne pas avoir d'enfant, rien devant, c'est avoir trop de passé, trop dans l'ascendance. Quand je pense "vieillesse", il me semble voir quelque chose d'infranchissable, un mur immense, tous ceux de l'arrière, les innombrables, l'infini du passé.
Ce sentiment aigu que le passé est infini et le futur obligatoirement limité.
Ne pas avoir d'enfant, rien devant est un mur.
Rien devant est un mur.
Elle est d'une beauté non pareille, le pelage dit "écaille de tortue", et il y a effectivement les juxtapositions d'un brun fauve et clair sur un anthracite profond, quelques brefs coups de blanc au pinceau, dont un juste sur le menton, un orteil presque rosé. Des yeux d'un vert tilleul et un regard qui ne vacille jamais ; des oreilles petites et bien écartées sur la tête qui arrondissent la physionomie. Elle est souvent pressée, va d'un point à l'autre avec détermination, faisant claquer ses pas, les pattes longues, fines, surtout les pattes arrières toujours tenues cuisses serrées avec des oscillations de chevilles qui font irrésistiblement penser à une adolescente en talons hauts.
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