Alex Taylor (II)

Des gorges envahies de fourrés de lauriers contrastaient avec les à-pics parsemés de noisetiers et de toisons de bruyère et, la nuit précédente elle avait entendu le babillage des loups qui rôdaient par-delà les franges de la lumière des flammes.

Du fait de la saison, les arbres nus révélaient des escarpements de roche jaune et des pierres battues par les éléments, les rochers rongés par le lichen présentant leur face chauve à la lumière, lacérés par le sabre du vent.

La piste qu'ils suivaient serpentait à travers un col flanqué sur toute sa longueur de solides montagnes percées de rares ouvertures offrant une vision des vallons béants où se tapissait le froid, attendant le crépuscule pour venir la hanter, elle et son enfant.

Les montagnes opposaient un gris d'ardoise au soleil durcissant, et de blancs chalands de nuages distordaient les vallées supérieures.

-- On va survivre, lui dit-il, et ces mots résonnèrent comme une sorte de menace lancinante adressée au monde.

La forêt entière était murmures et frémissements.

L'averse fut brève et cessa bientôt, mais les arbres continuèrent de goutter. Un vol de corbeaux venu du nord croassa à son passage, puis l'air se fit tranchant comme du silex quand le vent frappa le promontoire au-dessus de sa tête.

La matinée s'était réchauffée et une mince pluie fragile avait commencé à tomber. Des cohortes de rhododendrons et de myrtilliers poussaient dans les crevasses des parois rocheuses le long de la piste, et dans le lointain contrebas des vallons scintillaient les flaques de dégel qui lui raclaient la gorge quand il s'y abreuvait.

Les hommes aiment ce qui se bat, et les femmes aiment ça chez leurs hommes.

La bouteille du temps n'était-elle pas emplie de larmes?

Celui qui puisait du plaisir dans l'espérance était un homme pauvre, car il ne connaissait rien de la saveur forte et ancienne de la désolation.

A quelle autre aune que la souffrance pouvait-on juger une vie?

Quoi d'autre, sinon des cicatrices, pouvait rendre la mesure d'un homme et de ce que son âme avait enduré?

Et la femme ajouta que s'il existait une meilleure fortune que la peine, elle lui était inconnue, car c'était seulement dans la peine que la vie d'un homme lui appartenait plainement.

Ce printemps-là -- le printemps 1746 -- avait été exceptionnellement humide, et les rivières écumantes débordaient de leurs berges pour inonder les plaines. La Brittle River n'avait atteint son plateau de crue qu'à la fin juillet, de sorte que les cols étaient embourbés et quasi infranchissables.

-- Un pécheur est condamné par ses propres actes, dit-il. Il n'a pas besoin qu'on témoigne contre lui.

Moi, je veux une femme qui couine quand je la serre contre moi, pas une qui me lacère la peau avec ses ongles de pied.

Une carriole chargée de deux cadavres encore chauds pataugeait dans la fange hivernale. Ses roues fendaient la boue gelée et une eau brune giclait des ornières sur le sol givré avant de revenir en tourbillon, déposant à la surface des flaques une nappe d'écume sale et de fumier verdâtre.

L’ourse repoussa le dogue et, malgré ses blessures, celui-ci revint à la charge, sautant dans l’air piquant et brutal pour saisir la chair de l’ourse dans ses mâchoires, cherchant la veine, la veine brûlante où le sang flamboyait comme de l’or en fusion.

Elle n’était pas seulement lourde, mais massive, convulsée par les spasmes d’un arrière-train puissant et cartilagineux. Reathel ignorait que de tels ours existaient. Le spectacle le paralysa et il aurait pu rester planté là indéfiniment si le dogue n’avait pas foncé, traversant la clairière en deux bonds pour se fracasser contre la carcasse pesante de l’animal. Ils se heurtèrent dans de grands claquements de mâchoires, puis, d’un seul coup rasant, l’ourse ouvrit le flanc du chien et le sang gicla sur la neige.