Brian Wilson Aldiss

La SF n’est pas plus faite pour être lue par des scientifiques que les histoires de fantômes par les fantômes

“Science fiction is no more written for scientists than ghost stories are written for ghosts.”

"Parle-leur du monde, Bob", proposa une mère.
Fermour consulta Complain du regard.
"Ne t'occupe pas de moi, demanda ce dernier. Je me fiche encore plus des théories que des mouches!"
La théorisation, de même que tout effort de réflexion n'ayant pas un intérêt strictement pratique, était assez mal vue par les autorités de la tribu, d'où l'embarras de Fermour.

Peut-être parce qu'ils percevaient , rodant dans l'air , une émanation de cette ancienne férocité : contrairement à la vertue , la violence survit longtemps à ceux qui l'ont manifestée .

Semée de pierres et de fragments de rochers , l'île n'avait rien d'un paradis . Mais ses dimensions réduites constituaient un avantage : elle était bien trop petite pour donner asile aux dangereux végétaux géants qui grouillaient sur le continent .

- Dites-leur, dites à tous ceux qui passent leur temps à nous espionner et à se mêler de nos affaires, que nous sommes les maîtres de notre destin. Nous savons ce que l'avenir nous réserve et quels sont les problèmes qui résulteront de l'accroissement du nombre de jeunes. Mais nous faisons confiance à notre prochaine génération. Nous savons qu'ils possèderont de nouveaux talents que nous n'avons pas, de même que nous possédons des talents que nos pères ne connaissaient pas.

De sous sa tunique sale, il sortit le Manuel des Schémas de branchements et l’agita devant leurs yeux :
— Comment avez-vous fait pour soustraire cela à la fouille ? s’enquit Scoyt.
— Disons, si vous le voulez bien, que j’en suis redevable à la luxuriante pilosité de mon aisselle… »

— Vous ne vous rendez pas compte de l’intérêt que ce cas présente pour moi ! Je connais Wantage depuis sa petite enfance. Et, à présent, le voilà qui va mourir ! Ici ! Dans la nuit ! C’est une chose merveilleuse et, en même temps, bien propre à rabattre l’orgueil, que de contempler une vie, une œuvre d’art achevée, un poème parfait. L’homme s’en va pour le Long Voyage, mais son histoire lui survit dans l’esprit des autres.

Mais il est notoire que la mémoire des anciens est capricieuse. A travers leurs souvenirs, leur lointaine enfance est le jouet d'étranges déformations.

L'homme n'est qu'un accident : sinon le monde lui serait mieux adapté.

Dehors, la mousson defferla sur l'inde immense .

La vénération naît de l'ignorance. Croire en une chose bien arrêtée est une marque d'ignorance.

Marapper regardait s'éloigner le couple d'un air désespéré. Son ancienne énergie avait été éteinte par l'Avant, où tout le monde lui était étranger. Indiscutablement, Marapper préférait être un gros poisson dans une petite mare plutôt qu'un petit poisson dans une grande.

Il n'existe guère de situation plus inconfortable que de se retrouver pris dans une dispute entre un ecclésiastique et une femme.

Comment expliquer le fait que l'objet de notre dégoût puisse en même temps nous attirer démesurément ? Pourquoi le cobra prêt à frapper est-il si beau ?
La fascination de l'abomination est un phénomène qui...un phénomène qu'il vaut mieux ne pas essayer de définir. C'est un domaine aux limites de l'obscène , et qui n'a pas sa place ici, sauf pour mentionner l'émerveillement haletant avec lequel Marcia regardait ces premiers cafards de son existence.

" Notre solitude - si nous sommes véritablement seuls - est une perspective infiniment plus stimulante que son opposée, à savoir une galaxie grouillante d'extraterrestres détenteurs de sagesses antiques dont nous ignorons peut être tout. Quelle responsabilité elle impose ! Elle nous impose assurément d'améliorer notre comportement. Quantitativement et qualitativement. Regardez ce que nous avons fait de cette planète !
" Si nous ne le faisons pas, je crois que nous ne sommes pas dignes de poser le pied sur une autre planète. Il vaut mieux que nous restions chez nous et y répandions la destruction. "

Obéissant à une loi inéluctable, toutes choses croissaient, se développaient dans le désordre et l'étrangeté. La chaleur, la lumière, l'humidité étaient constante. Elles l'étaient depuis..personne ne savait combien de temps. "Depuis quand ?..." "Pourquoi ?..." C'étaient à des questions que nul n'avait plus l'idée de se poser. Réfléchir n'avait plus de sens. Dans ce monde, un seul problème se posait : croître. C'était le règne du végétal. C'était un monde qui ressemblait à une serre.

Une communauté qui ne peut ou ne veut concevoir l'insignifiance de la place qu'elle tient dans l'Univers n'est pas véritablement une communauté civilisée.
C'est à dire qu'elle recèle en ses flancs un principe d'instabilité fatal.
L'histoire que voici est celle d'une telle communauté.....

Parce qu’il y avait de la mélancolie autant que de l’honneur dans ses tâches, ses lectures favorites avaient longtemps inclus Le Déclin et la chute de l’Empire romain, d’Edward Gibbon. […]
« L’art de l’homme bâtit, disait Gibbon, des monuments capables de durer bien au-delà de l’étroit laps de temps de sa propre existence : pourtant ces monuments, comme lui-même, sont périssables et fragiles ; et dans les annales sans limites du temps, sa vie et ses travaux doivent également être mesurés comme un moment fugace »

Malgré un sentiment de malaise persistant, Dixit s'adossa au mur et laissa errer sa pensée. "Nous voulons garder le peu que nous avons... Pourquoi ne nous laissez-vous pas en paix ?" avait dit Malti. Leur sens des valeurs avait été complètement faussé. Comment ces malheureux pouvait-ils se faire une idée de la petitesse de leur monde, ou de l'immensité du monde extérieur ? Voilà que cette... fosse à purin était devenue pour eux un véritable Eden.