Charles Bukowski

Ma question est la suivante : est-ce qu'un auteur à partir du moment où il est publié devient une propriété publique susceptible d'être fouillée sans préavis ou bien détient-il encore quelques droits à une vie privée en tant que citoyen qui paye ses impôts?

WANDA
The way you drink, that could be your best move.
HENRY
(pourring himself a new drink)
Drinkingng's always better my best move.Do you think tat's crazy?
WANDA
What's crazy ? I don't know.We're all in some kind of hell.And the madhouses are the only places where people know they are in hell.Who cares, anyway ?
HENRY
I don"t.I'm just a crazy, beer - drinking wrestler who farts.

"-C'est une allumeuse. Elle est impulsive. Elle te quittera.
-C'est peut-être un peu pour ça qu'elle m'attire.
-T'as besoin d'une pute. T'as peur de l'amour.
-T'as peut-être raison."

"Les séducteurs bien éduqués. L'éducation était le nouveau dieu, et les hommes éduqués, les nouveaux maîtres du monde" (p.41)

"Dee Dee savait que ce qui arrive à quelqu'un arrive à la plupart d'entre nous. Nos vies ne sont pas si différentes, même si nous aimons à le croire". (p.68)

A moi seul, je suis l'underground.

Vous voulez donc être écrivain
s'il ne vient pas éclater de vous
malgré tout,
ne le faites pas.
à moins que cela ne vous soit demandé de votre
cœur et de votre esprit, de votre bouche
et de votre instinct,
ne le faites pas.
si vous devez rester assis pendant des heures à
regarder l'écran de votre ordinateur
ou penché sur votre
machine
à écrire à la recherche de mots,
ne le faites pas.
si vous le faites pour de l'argent ou pour la
gloire,
ne le faites pas.
si vous le faites parce que vous voulez des
femmes dans votre lit,
ne le faites pas.
si vous devez vous asseoir là et le
réécrire encore et encore,

L'écriture
souvent c'est la seule
chose
entre vous et l'
impossibilité.
aucune boisson,
aucun amour de femme,
aucune richesse
ne peut l'
égaler.
rien ne peut
vous sauver
sauf l'
écriture.
il empêche les murs
de
tomber en panne.
les hordes de se
refermer.
Il souffle les
ténèbres.
l'écriture est le psychiatre
ultime
,
le
dieu le plus gentil de tous les
dieux.
l'écriture traque la
mort.
il ne sait pas
arrêter.
et l'écriture
rit
d'elle-même,
à la douleur.
c'est la dernière
attente,
la dernière
explication.
c'est
ce que c'est
.
de silencieux de pistolet vierge - 1991

Le Crunch
trop
trop peu

trop gras
trop mince
ou personne.

le rire ou les
larmes

haïssent les
amants

étrangers avec des visages comme
le dos des punaises de
pouce des

armées qui courent dans les
rues de sang
agitant des bouteilles de
vin à la baïonnette et des ****

Lectures de poésie
les lectures de poésie doivent être parmi les
choses les plus tristes de tous les temps,
le rassemblement des membres du clan et des femmes de clan,
semaine après semaine, mois après mois, année
après année,
vieillir ensemble,
lire à de minuscules rassemblements,
espérant toujours que leur génie sera
découvert ,
faisant des bandes ensemble, des disques ensemble,
transpirant pour les applaudissements,
ils se lisent essentiellement l'un pour
l'autre,
ils ne peuvent pas trouver un éditeur new-yorkais
ou un à
moins de kilomètres,
mais ils lisent encore et encore
dans les trous de poésie de l'Amérique,
jamais découragés,
ne jamais envisager la possibilité que
leur talent soit
mince, presque invisible,
ils lisent sur et
devant leurs mères, leurs sœurs, leurs maris,
leurs femmes, leurs amis, les autres poètes
et la poignée d'idiots qui ont erré
dans
de nulle part.

J'ai honte pour eux,
j'ai honte qu'ils doivent se soutenir mutuellement,
j'ai honte pour leur égo qui bafouille,
leur manque de courage.

si ce sont nos créateurs,
s'il vous plaît, donnez-moi autre chose:

un plombier ivre dans une piste de bowling,
un garçon préliminaire dans un quatre rond,
un jock guidant son cheval le long de la
rampe,
un barman au dernier appel,
une serveuse me versant un café,
un sommeil ivre dans une porte déserte,
un chien grignotant un os sec,
un pet d'éléphant dans une tente de cirque,
un 18 heures crush autoroute,
le facteur raconter une sale blague

quoi que ce soit
quoi que ce soit ,
mais
ceux - ci.

Bêtes bondissant dans le temps


Van Gogh écrivant à son frère pour les peintures
Hemingway testant son fusil de chasse
Céline faisant faillite en tant que docteur en médecine
l'impossibilité d'être humain
Villon expulsé de Paris pour être un voleur
Faulkner ivre dans les gouttières de sa ville
l'impossibilité d'être humain
Burroughs tuant sa femme avec un pistolet
Mailer lui poignardant
l'impossibilité d'être humain
Maupassant devenir fou dans une barque
Dostoïevski aligné contre un mur pour être abattu
Grue à l'arrière d'un bateau dans l'hélice
l'impossibilité
Sylvia avec sa tête dans le four comme une pomme de terre au four
Harry Crosby sauter dans ce soleil noir
Lorca assassiné sur la route par les troupes espagnoles
l'impossibilité
Artaud assis sur un banc de fous
Chatterton buvant du poison de rat
Shakespeare un plagiaire
Beethoven avec une corne plantée dans la tête contre la surdité
l'impossibilité l'impossibilité
Nietzsche est devenu totalement fou
l'impossibilité d'être humain
trop humain
ce respirant
et expirant
et dans
ces punks
ces lâches
ces champions
ces chiens fous de gloire
déplaçant ce petit peu de lumière vers nous de manière
impossible.

Un poème presque inventé
Je vous vois boire à une fontaine avec de minuscules
mains bleues, non, vos mains ne sont pas minuscules,
elles sont petites, et la fontaine est en France
où vous m'avez écrit cette dernière lettre et
j'ai répondu et je n'ai plus jamais entendu parler de vous.
vous aviez l'habitude d'écrire des poèmes insensés sur les
ANGES ET DIEU, tous en majuscules, et vous
connaissiez des artistes célèbres et la plupart d'entre eux
étaient vos amants, et j'ai répondu, tout va bien,
allez-y, entrez dans leur vie, je ne suis pas jaloux
parce que nous ne nous sommes jamais rencontrés. nous nous sommes rapprochés une fois à
la Nouvelle-Orléans, à un demi-pâté de maisons, mais jamais rencontrés, jamais
touchés. alors vous êtes allé avec le célèbre et avez écrit
sur le célèbre, et, bien sûr, ce que vous avez découvert
c'est que les célébrités s'inquiètent pour
leur renommée - pas la belle jeune fille au lit
avec eux, qui leur donne ça, puis se réveille
le matin pour écrire des poèmes en majuscules sur les
ANGES ET DIEU. nous savons que Dieu est mort, nous ont-ils dit
, mais en vous écoutant, je n'en étais pas sûr.
c'était peut-être la majuscule. vous étiez l'une des
meilleures poètes féminines et j'ai dit aux éditeurs, aux
rédacteurs en chef, «elle, imprimez-la, elle est 'folle mais elle'
magique. il n'y a pas de mensonge dans son feu. Je t'aimais
comme un homme aime une femme qu'il ne touche jamais,
écrit seulement , garde de petites photos. Je t'aurais
aimé plus si je m'étais assis dans une petite pièce à rouler une
cigarette et à t'écouter pisser dans la salle de bain,
mais cela ne s'est pas produit. vos lettres sont devenues plus tristes.
vos amants vous ont trahi. gamin, ai-je répondu, tous les
amoureux trahissent. cela n'a pas aidé. vous avez dit que
vous aviez un banc qui pleurait et que c'était près d'un pont et que
le pont était au-dessus d'une rivière et que vous vous êtes assis sur le
banc qui pleurait chaque nuit et avez pleuré pour les amants qui vous avaient
blessé et oublié. J'ai répondu mais je n'ai
plus jamais entendu. un ami m'a écrit au sujet de votre suicide
3 ou 4 mois après qu'il se soit produit. si je vous avais rencontré,
j'aurais probablement été injuste envers vous ou
envers moi. c'était mieux comme ça.

A l’heure où je vous parle, j’affiche la bagatelle de sept p.v pour 18 nuits passées en cellule de dégrisement. Autant dire que je suis meilleur conducteur que buveur.

Bukowski?




et j'ai dit

oublie ça


je ne me sens pas bien
j'ai les tristesse tristes
tout ce que je veux faire c'est
te baiser
et elle a ri,
elle pensait que j'étais
intelligent
et O je viens de regarder ses longues jambes fines du paradis
j'ai vu son foie et son intestin tremblant,
j'ai vu le Christ là-dedans
sauter sur un folk-rock
toutes les longues lignes de famine en moi se sont
levées
et je me suis approchée et je l'ai
attrapée sur le canapé , j'ai
déchiré sa robe autour de son visage
et je m'en fichais
viol ou le bout de la terre
une fois de plus
pour être là
n'importe où
réel
oui
sa culotte était sur le
sol
et ma bite est entrée dans
ma bite mon dieu ma bite est entrée
j'étais Charles
parfois.

Poème de rimes

les poissons rouges chantent toute la nuit avec des guitares,
et les putes descendent avec les étoiles,
les putes descendent avec les étoiles Je
suis désolé, monsieur, on ferme à 4h30, en
plus le cou de ta mère est sale,
et les putes descendent avec le etc.,
les whrs. allez dn. avec le etc.
Je suis désolé Jack vous ne pouvez pas revenir,
je suis tombé amoureux d'une autre sève,
3/4 italienne et 1/2 jap,
et les putes vont
les putes vont
etc.

de "All's Normal Here "- 1985

Comme les poèmes vont

au fur et à mesure que les poèmes se comptent par milliers, vous vous
rendez compte que vous avez très
peu créé .
cela se résume à la pluie, au soleil,
au trafic, aux nuits et aux jours des
années, aux visages.
quitter ce sera plus facile que de le vivre
, en tapant une ligne de plus maintenant
qu'un homme joue du piano à la radio,
les meilleurs écrivains ont dit très
peu
et le pire,
beaucoup trop.

de ONTHEBUS - 1992

J'ai fait une erreur i
J'ai
tendu la main vers le haut du placard et j'ai sorti une culotte bleue
et je les lui ai montrées et j'ai
demandé "Est-ce que c'est à vous?"
et elle a regardé et a dit,
"non, ceux-ci appartiennent à un chien."
elle est partie après ça et je ne l'ai pas revue
depuis. elle n'est pas chez elle.
Je continue d'y aller, laissant des notes collées
à la porte. Je reviens et les notes
sont toujours là. Je prends la croix maltaise
coupée dans le rétroviseur de ma voiture, l'attache
à sa poignée de porte avec un lacet, laisse
un livre de poèmes.
quand je reviens la nuit suivante, tout
est toujours là.
Je continue de chercher dans les rues ce
cuirassé sanglant qu'elle conduit
avec une batterie faible et les portes
suspendues à des charnières cassées.
Je conduis dans les rues à
un pouce de pleurer,
honteux de ma sentimentalité et de mon
amour possible.
un vieil homme confus conduisant sous la pluie se
demandant où était la bonne chance

"Le sexe est intéressant, mais ce n'est pas totalement important. Je veux dire que ce n'est même pas aussi important (physiquement) que l'excrétion. Un homme peut passer soixante-dix ans sans un bout de cul, mais il peut mourir en une semaine sans aller à la selle."

"Le génie pourrait être la capacité de dire une chose profonde d'une manière simple."

the ladies of summer

the ladies of summer will die like the rose
and the lie

the ladies of summer will love
so long as the price is not
forever

the ladies of summer
might love anybody ;
they might even love you
as long as summer
lasts

white snow and
a cold freezing
and faces so ugly
that even death

will turn away -
wince -
before taking them.