Charles Bukowski

les requins les requins frappent à ma porte et entrent et demandent des services ;

les voici qui soufflent dans mes fauteuils en examinant la chambre dans ses moindres détails , et ils exigent des actes :

de la lumiere , de l'air , de l'argent , tout ce qu'ils peuvent grapiller :

de la biere ,des cigarettes , des demi-dollars , des dollars , des pieces de cinq et dix cents , et tout ça comme si ma survie était assurée , comme si mon temps n'était pas compté

et que leur présence avait de la valeur .

ouais , nous avons tous nos requins , j'en suis sur , et il n'y a qu'un moyen de s'en débarasser avant qu'ils ne vous dévorent vivants :

arretez de les nourrir ; ils trouveront un autre appat ; ça fait bien douze fois que vous les engraissez -

à présent balancez-les

à la mer .

Femme endormie je me suis assis dans le lit au milieu de la nuit et t'écoute ronfler je t'ai rencontrée à la gare routière et maintenant je m'émerveille devant ton dos d'un blanc maladif et couvert de taches de rousseur de l'enfance tandis que la lampe dépouille l'insoluble tristesse du monde sur ton sommeil.

je ne vois pas tes pieds mais je devine qu'il n'existe pas de pieds plus charmants

à qui appartiens-tu ?

es-tu réelle ?

je pense à des fleurs, des animaux, des oiseaux ils semblent tous si bons et si manifestement réels.

tu ne peux pourtant pas t'empêcher d'être une femme, nous sommes tous choisis pour être quelque chose, l'araignée, le cuisinier.

l'éléphant. C'est comme si chacun de nous était une peinture accrochée sur le mur d'une galerie.

-et voilà que la peinture se retourne sur le dos, et au-dessus du coude plié

je peux voir une 1/2 bouche, un œil et presque un nez.

le reste de toi est caché

à la vue mais je sais que tu es une

œuvre contemporaine, d'une modernité

vivante peut-être pas immortelle mais nous avons aimé.

s'il te plaît continue à

ronfler.

Markov prétend que j’essaie de poignarder son âme mais je préfèrerais me taper sa femme.

et l'antilope verte a traversé la rue en direction du bar remuant et tortillant remuant et tortillant toute la marchandise, et nous l'avons suivie du regard cloués sur place jusqu'à ce qu'un type baraqué

dans la file de voitures derrière moi klaxonne et j'ai redémarré la Chose ralentissant à l'approche du marché

à cause de la brusque inclinaison de la route qui peut casser votre voiture en deux et ils m'ont tous suivi et ont aussi ralenti avant l'inclinaison :

18 voitures pleine d'hommes pensant à

ce qui aurait pu arriver - avec celle qui

était partie et le soleil se couchait et tout était pénible : la circulation, la vie.

18 voitures pleines d'hommes pensant à ce qui aurait pu arriver

"Elle a ri et la journée a commencé sans fausse note."

Ils font tous la même chose. Ils ont tous la bougeotte, ils se mettent à parcourir le monde (voyez Ginsberg, Corso, Kaja, Burroughs, etc., etc.). Je ne sais pas trop ce que ça signifie, mais je me rangerai du côté de Faulkner qui pensait qu’il y avait largement de quoi faire juste autour de son paillasson. Cette chasse à la culture dans le monde a pour moi une trop forte odeur de Cadillac neuve.

Vraiment mon amour devient de plus en plus triste, ma vie devient de plus en plus réelle, trop réelle, et je n’arrive pas à la repousser comme des cerises qui brillent dans un putain de verre de whisky, dans l’amertume du whisky… des choses grouillent, poussent dans mon esprit aux tripes nauséeuses, le monde entier me fait signe […]

La route que j’avais devant moi, j’aurais presque pu la voir. J’étais pauvre et j’allais le rester. L’argent, je n’en avais pas particulièrement envie. Je ne savais pas ce que je voulais. Si, je le savais. Je voulais trouver un endroit où me cacher, un endroit où il n’était pas obligatoire de faire quoi que ce soit. L’idée d’être quelque chose m’atterrait. Pire, elle me donnait envie de vomir. (…) Se marier, avoir des enfants, se faire coincer dans une structure familiale, aller au boulot tous les jours et en revenir, non. (…) Les gens ne naissaient-ils donc que pour supporter ce genre de choses et puis mourir ?

Ce que j’essaie de dire, c’est que la poésie, ce que j’écris, ne représente qu’un dixième de moi-même, les neuf foutus autres dixièmes qui restent regardent par-dessus le rebord d’une falaise sur une mer de rochers, de tourbillons perfides et de damnations minables.

Je sais que j’ai toujours douté de moi-même, que je suis rempli de doutes, et je sais que ça a souvent mal marché pour moi, que je n’écris pas toujours bien et que je n’ai pas exactement une vie de saint, mais il me semble aussi que je devrais pouvoir penser et vivre comme je l’entends.

- Et la différence entre la prose et la poésie ?
- La poésie en dit long et c'est vite fait ; la prose ne va pas loin et prend du temps.

Est-ce que ces enfoirés comprendront jamais que la politique est la plus grande pute, le plus grand trou dans lequel un homme de goût puisse tomber ? Hem s’est construit une image et il a dû s’y tenir. C’est très bien de vouloir jouer les durs, mais ça ne tient plus la route quand tu entres dans la cinquantaine.

Oui, tuer un poulet avec un marteau c’est stupide, quoique d’après ce qu’on m’a raconté je doute que cette personne fût sadique, c’était quelqu’un à mon avis qui n’avait pas les idées claires.

A mon avis, c'est ça qui déglingue les gens, de ne pas changer de vie assez souvent.

Je vis dans le luxe, mes poches sont pleines de rêves !

Mon père aimait beaucoup le slogan : "Tôt couché, tôt levé, l’homme est riche, l’homme est sain, l’homme est sage."
Sauf qu'il ne lui était rien arrivé de tout ça. Je décidai qu'il était peut-être temps d’essayer d’inverser le processus.

Un jour je me suis marié et ma femme a demandé le divorce parce que je ne lui ai jamais dit que je l’aimais. Comment j’aurais pu lui dire sans être obligé par la suite d’avoir avec elle des conversations sur Hollywood, le voisin, le patriotisme, la salle d’attente du coiffeur et le cul du chat ?

Je me limite aujourd’hui à environ 7 litres de bière par jour.

Le fait que tous les poètes du monde entier soient des alcoolos est une foutue bonne indication sur l’état de ce monde. Cresspoolcrews dit quelque part que l’essence de la poésie s’incarne dans le corps d’une femme. Ce que ça doit être merveilleux d’être aussi naïf et simplet ! Le sexe c’est le piège ultime, c’est un baiser sur une porte d’acier qui se ferme. Lawrence était bien plus subtil dans l’art de rechercher la muliébrité dans la chair jusqu’à l’âme et dans l’art d’accorder les vices et les vertus. Crews avale simplement de grandes gorgées de sexe et les noie dans des brouillons d’homme ivre, parce qu’il ne sait pas quoi faire d’autre, ce qui, évidemment, est le lot commun de tous les Américains : ils n’arrêtent pas d’y penser, ils minaudent, ils se baladent avec des photos pornos dans la poche, et pourtant ce pays est le plus puritain que tu puisses trouver au monde ! Ici, les femmes ont placé la barre trop haut et les garçons ont fini par se planquer derrière la grange avec une vache. Ce qui rend particulièrement pénibles les relations entre les garçons, les vaches et les femmes…

Bon sang ! Si tu veux lire mes poèmes, vas-y : tu as ma bénédiction. Mais pour tout dire, ils ont fini par me fatiguer, d’ailleurs tout ce que j’ai pu produire me fatigue et je travaille sérieusement à ne plus jamais écrire.