Chester Himes

Des flammes, comme de longues langues rouges, sortaient du bâtiment en feu, léchant la nuit noire.

[...] M. Clay croyait aux fantômes. M. Clay comprenait fort bien, en effet, que si les fantômes s'avisaient de récupérer tout l'argent qu'il avait carotté aux familles, il serait bon pour l'hospice.

Les Noirs de Harlem redoutent d'être appréhendés par la police, qu'ils soient coupables ou innocents.

- Oui, monsieur, mais vous êtes loin d'être aussi pauvre que moi. Si seulement elle se montait à zéro, ma fortune ! Mais ce que je possède, c'est zéro moins l'infini.
- Il est trop tard pour pleurer sur ton sort, Jackson.

Hank comptait l'argent empilé devant lui. Le gros paquet. Cent cinquante billets tout neufs de dix dollars. Il dévisagea Jackson d'un oeil jaune et froid.
Tu m'en donnes quinze piles, c'est bien d'accord ?
Il tenait à mettre les choses au point. Les affaires sont les affaires.
C'était un individu de petite taille, soigné de sa personne, brun de peau, le teint brouillé, le cheveu rare et aplati. Très "homme d'affaire".
- Exact, répondit Jackson. Quinze cents dollars.
Très "homme d'affaires", lui aussi.
Jackson était un petit personnage gros et noir, aux gencives violettes et aux dents d'un blanc nacré, faites pour le rire. Mais Jackson ne riait pas. Le moment était trop solennel pour s'abandonner à la bonne humeur. Jackson n'avait que vingt-huit ans d'âge, mais, conscient de la gravité de la situation, il semblait avoir vieilli de dix bonnes années.
- Tu veux que je te produise quinze raides, c'est bien ça ? insista Hank.
- C'est ça, répondit Jackson. Quinze mille dollars.
Il aurait voulu donner à sa voix une intonation joviale, mais il avait trop peur. Il sentait sourdre la sueur dans ses courts cheveux crêpelés. Sa face ronde et noire luisait comme une boule de billard.
- Et tu me payes le dix du cent - quinze piles - d'accord ?
- D'accord. Je t'allonge quinze cents dollars pour la peine.
- Et moi, mon fade, il est de cinq pour cent, intervint Jodie. Autrement dit, sept cent cinquante dollars. Ça marche ?

- Diminuez quand même la dose, insista Fossoyeur d'un ton sec. Si on vous laisse opérer, c'est uniquement parce que vous approvisionnez nos indics.
- Et sans vos indics vous pourriez plus opérer, vous autres, rétorqua la vieille. Les flics trouveraient jamais rien si y avait personne pour les rencarder.

En dix ans de taule, on apprend à ne pas prendre de risques, à tirer lorsque c'est nécessaire, sans hésiter et à payer ses erreurs de sa liberté.

Les badauds s'esclaffèrent et un frère noir énonça :
- Un belle à peau noire f'rait dérailler un train de marchandise, mais pour une belle à peau de miel, l'évêque brûl'rait son église.

Il avait vécu comme un loup. Pas d'amis, une seule femme, dont il ne serait jamais certain qu'elle ne l'avait pas dénoncé pour récupérer cinq mille dollars de plus. Il n'avait même plus de mère pour le pleurer le moment venu. (P.59)

"Vous allez pas me tirer dessus, hein, chef?" j'ai supplié.
Un des flics a rigolé.
"Il croit qu'on fait quoi, là?
- Ca, c'est ce qu'on fait aux nègres, au Texas", a dit l'autre et il m'a tiré une balle dans le ventre.
"Chef, vous allez pas me tuer!" j'ai hurlé.
Ils sont restés là à me regarder en riant. (P. 89)

Jackson se releva et repartit au galop, tandis que son cerveau scandait la vieille rengaine populaire :
"le neg' il court comme un' gazelle,
se prend les pieds dans ses bretelles".
.......................
Et toujours cette sacrée chanson. qui lui trottait dans la tête, inquiétante comme une voix de l'au delà :
"Le neg', il court comme un perdu,
Et sa liquette se fend en deux."

Un long remorqueur poussif convoyait deux péniches à ordures vides sur la rivière de Harlem pour ramasser les immondices et les emmener au large.
[le ministère de l'écologie n'a encore pas besoin d'intervenir !]

Dans son dos, trois nouvelles détonations couvrirent un instant le raffut. Elles firent à Jackson l'effet du chiffon enflammé attaché à la queue d'un chien. Dans sa tête, soudain vide, seule tournait la vieille rengaine populaire qu'il avait apprise dans son enfance :
"Tu cours, négro, tu les agites,
"Mais la police, elle va bien plus vite !"

Lee Gordon reconnut immédiatement la vielle tactique politique employée à l'égard des noirs depuis des temps immémoriaux - donnez leur quelque chose à perdre, des miettes , une misère et en acceptant ils ne se rendront pas compte de tout ce dont on veut les déposséder. (...) Donnez leur un général dans l'armée , songea Lee Gordon et ils vous mangent au creux de la main pendant qu'ils traiterons comme des chiens des centaines de milliers d'autres Noirs en uniforme.
Accordez leur un comité anti - discriminatoire sans pouvoir et ils vénéreront en vous le grand chef blanc, sans meme se rendre compte que si vous n'aviez pas négligé d'imposer des conditions régissant les contrats gouvernementaux , il n'aurait pas été nécessaire créer un comité anti- discriminatoire

Un sourire indulgent passa dans ses yeux verts.
– Tu es comme mes compatriotes, fit – elle, en se redressant nonchalamment. Toujours ardent et triste. Mais tu ne leur ressembles pas. Tu es plus germanique et torturé, comme les héros wagnériens qui trouvent dans les crimes les plus atroces un aliment à leur passion.

Qu'est - ce que c'est qu' un meurtre, dans cette ville où il y a des gens qui tuent comme ils boiraient un verre d'eau, aussi longtemps qu'ils ne se font pas choper ?

– J'ai l'impression qu'ils font tous ce qu'ils peuvent pour me mettre dans un sale bain. Les Flics, je veux dire.
La main de Linda se mit à trembler et un peu de café se répandit sur la table.
– À quoi ça les avancerait ?
– C'est leur façon de voir, expliqua – t -il. Dans leur idée, si quelqu'un te tire dessus, tu dois savoir. Et si tu dis que tu n'en sais rien, ils en déduisent que tu leur caches quelque chose. Pour eux, c'est comme les gangsters. Quand un gangster se fait seringuer, il ne donne jamais aux flics le type qui a voulu le descendre. Ils se disent donc que si l'assassin sait qui je suis et où j'habite, c'est qu'il me connaît. Donc que je le connais aussi et que je sais pourquoi il veut me tuer.

Quand Walker sortit de l'immeuble, ils s'écartèrent sur son passage, tout en le dévisageant avec l'attention silencieuse qu'ils auraient accordée à un lion du zoo.

Il avait de belles mains longues, d'une douce nuance ambrée brillante et translucide, couronnées de minuscules ongles roses. Enroulées autour de la crosse d'un revolver de calibre 45, elles ressemblaient aux tendons grimpants du sumac vénéneux. (Page 17)

Rester seule : impossible ! Un homme : lequel? Il en existait un, mais elle ne voulait même pas penser à lui.
Et dans cette terrible Solitude, elle tendait toute sa volonté pour dominer le sort. "Que quelqu'un m'appelle au téléphone !... Que quelqu'un m'appelle au téléphone !" Repetait-elle. Et son cœur ne demandait pas plus : quelques mots de qui que ce soit. A minuit personne ne l'avait appelé. Nul ne s'intéressait à elle. Elle se retourna sur elle même, écrasa l'oreiller sous son visage, et pleura, toute seule, dans la nuit.