Chester Himes

"Mais vrai ou faux, ce seraient des policiers noirs et, s'il fallait en croire la rumeur publique, ceux-ci s'en tenaient au principe selon lequel on tire d'abord et on interroge le cadavre ensuite. "

- Moi, je suis flic, répliqua Fossoyeur. Si les Blancs s'obstinent à venir à Harlem où, par leur faute, les Noirs sont obligés de vivre dans la crasse et la dépravation, il est de mon devoir de veiller à leur sécurité.
Le Blanc rougit jusqu'à la racine des cheveux.

- Chez moi ? Un type qui change les billets des billets de dix en billets de cent ? Vous êtes peut-être soûl, mais vous êtes tombé sur la tête. Si je connaissais un type comme ça, il serait encore chez moi, une chaîne à la patte, en train de marner pour moi à grands coups de pompes dans le cul.

[…] on disait couramment à Harlem que le pistolet d'Ed Cercueil pouvait tuer une pierre et celui de Fossoyeur l'enterrer.

La prison réelle était celle qui lui revenait sans cesse en mémoire : une prison de cachots obscurs et humides, d'os moisis et de chaînes rouillées, la prison du comte de Monte-Cristo, de Jean Valjean, de saint Paul. La prison réelle était dans son esprit.

Tout être humain, quelles que soient sa race, sa nationalité, sa foi religieuse ou son idéologie, est capable de tout et de n'importe quoi.

- Tout ce que j'ai appris jusqu'à présent, c'est que les gens d'Harlem sont à tels point respectables que leur merde n'a pas d'odeur !
- Qu'est-ce que vous espériez ? demanda Ed Cercueil. Que l'un d'eux allait se dénoncer ?

(Note : interrogatoire des témoins et l'inspecteur n'a rien appris !)

- Vous lui cavalez après comme un clebs après une chienne en chaleur, insista Brody. Tout le monde le dit.
- On ne peut pas reprocher à un mec de tenter sa chance, fit remarquer Chink.

Fossoyeur et Ed Cercueil étaient des inspecteurs incorruptibles, mais coriaces.
Il fallait qu'ils le soient pour exercer leur métier à Harlem.
Les noirs du quartier n'avaient aucune considération pour les poulets de couleur, mais craignaient les grands pistolets luisants et la mort subite.
Or, on disait que le pistolet d'Ed Cercueil pouvait tuer une pierre et celui de Fossoyeur l'enterrer. (p89)

J’ai franchi la porte et me suis arrêté. Le grand blond a relevé la tête au même moment et nos yeux se sont accrochés. Lentement, il a tendu la main vers un marteau à tête ronde sur son établi. C’est à ce moment là que j’ai décidé de le descendre de sang-froid sans lui laisser aucune chance. Qu’est ce que je venais foutre la à le provoquer ? Je songeais. Pourquoi est-ce que je voulais me battre avec lui ? Je voulais crever ce bon dieu d’enfant de salaud et continuer à vivre. Je voulais qu’il se sente aussi épouvanté et impuissant et menacé que moi, chaque vacherie de matin que Dieu fait. Je voulais qu’il sache quel effet ça fait de se voir mourir sans rémission ; ce que ça fait de regarder la mort arriver, de savoir qu’elle arrive et qu’il n’y a rien à faire, rien d’autre qu’à s’asseoir et encaisser, comme il fallait que j’encaisse de Kelly, de Hank, de Mac et de cette salope, parce que personne ne viendra l’aider, personne ne pourrait l’arrêter, personne n’y pourrait rien .

Un clin d'oeil et t'es dépouillé, signala Ed Cercueil au Blanc qui traînait ses guêtres dans Harlem.
Deux clins d'oeil et t'es bousillé, ajouta sèchement Fossoyeur.

[ Extrait de la nouvelle "Un déjeuner au Ritzmore" ]

Ils traversèrent Olive Street, procession d'humanité dépenaillée, hommes émaciés, sales et mal rasés, menés par deux jeunes gens blancs et un jeune Noir, passèrent devant les deux portiers qui, voyant un agent de police parmi eux, pensèrent qu'on les emmenait tous au trou. Ils arrivèrent devant les portes de cuivre et d'acajou sans avoir été inquiétés, poussèrent les panneaux de verre et pénétrèrent dans la splendeur classique du grand salon du Ritzmore.
Imaginez la consternation parmi les clients distingués, superbement habillés et friqués ; imaginez l'air outragé du réceptionniste cognant sur sa sonnette et hurlant frénétiquement : « Un chasseur ! Un chasseur ! Un "chasseur" ! » Si les meubles avaient été animés, ils auraient pris leurs jambes à leur cou, terrorisés, et les superbes tapis d'Orient auraient été humiliés à tout jamais.

_ Ah ! Ah! Pourquoi voulez-vous qu'il aille zigouiller deux nègres ?
_ Je ne sais pas dit Brock. Pourquoi voulez-vous que n'importe qui d'autre aille les zigouiller ? C'est ce que je cherche à savoir.
_Cherchez la femme, moi je vous le dit, fit le livreur. Et cherchez-la à Harlem.

Jackson qui, à l'exemple de Goldy, inspectait la rue déserte, frissonnait:
- Ils peuvent nous voir?
- S'ils regardent pas, ils peuvent pas.
Devant cette réponse ambigüe, Jackson se garda d'insister, mais glissa la main dans son pardessus pour en tirer le tuyau de plomb.
- C'est pas le moment de sortir ton bâton.

- vous parlez tellement du seigneur qu, on le crorait ici dans cette pièce, observa le sergent d, un ton sarcastique.
- il y est, répondit alberta , il est ici a côté de moi.
- tant mieux pour vous, parce que vous aurez besoin de lui.

L'homme blanc courait derrière lui, ricochant d'un mur à l'autre, déversant toujours une cascade de jurons.
Jimmy entra de plein fouet dans un mur, donnant du front contre les briques noircies. Il s'écroula, sonné, mais parfaitement conscient.
L'homme l'entendit gémir et s'arrêta, cherchant dans le noir la lueur de son regard. On lui avait dit que les yeux de nègre brillaient la nuit comme ceux des animaux. Il se tint prêt à tirer sur la première lueur qu'il apercevrait. Mais il ne vit rien.
Jimmy se remit doucement sur ses pieds et secoua la tête dans l'espoir de s'éclaircir les idées. Il avait tout le corps moulu comme si on l'avait rossé avec une chaîne en fer forgé. L'instinct de conservation lui fit reprendre sa course.

Et qu'es ce qu'un communiste ?
Un communiste est un individu qui a le cerveau, le cœur et l'âme d'un capitaliste, mais qui manque d'argent

-Oui des vrais cheveux de nègre, renchérit le flic e patrouille.
-Si tu emploies encore une seule fois ce mot-là , je te fais avaler tes dents ,dit Ed Cercueil
-ça ,c'est à voir...riposta le flic,mais il n'eut pas le temps d'en dire plus long.
Ed Cercueil lui balança son poing gauche dans l'estomac et le cueillit du droit sous le menton.Le flic se cassa en deux ,la tête entre les genoux.
Personne ne broncha.

Le jazz était à la fois triste et joyeux, le gémissement plaintif contre l'oppression et une irrépressible joie de vivre.

Si t'es blanc, marre-toi! Si t'es brun, gaffe-toi ! Si t'es noir, barre-toi!