Damien Marie

Qu’est-ce que tu veux parler de bientraitance quand la finalité est de te bouffer ?

Chacun conserve son passé à sa manière.

Faut jamais lâcher ses rêves.

Dieu soit loué, mon organe est intact.

-- Papa, non... je suis là.
-- Non ! Non tu n'es pas ma fille, je sais encore reconnaître ma fille !
--Mais papa, regarde-moi...
-- Je ne fais que ça te regarder et tu es ma femme et ma femme est morte !

Dessiner, c’est aussi écrire. C’est écrire dans toutes les langues à la fois, ma chérie. Certainement le premier langage des hommes. C’est une forme d’expression infinie qui ne sera jamais limitée par un nombre de caractères, ni par des règles de vieux académiciens. En dessinant, tu pourras toujours te faire comprendre.

Rien ne ressort vivant d’un abattoir.

Faut jamais lâcher ses rêves.

Si on échangeait les rôles, pour une fois...
Tu vas courir et te terrer au fond des bois pour échapper aux chasseurs... tu vas devenir une pauvre bête accrochée à sa misérable vie... tu n'oseras plus dormir, ne sachant quand viendra la mort...
Parce que derrière chaque arbre il y a la promesse d'une mort affreuse et injuste... je vais t'apprendre le vrai prix d'une peau, trappeur...

Le cochon avec un cœur… Le cerf hier, c’est des coïncidences, c’est tout. Respire. Reste pragmatique. C’est rien que du hasard qui profite que t’as besoin de rêver pour te faire de bons gros croche-pieds. Merde… Le pouvoir de changer l’histoire… C’est pas une prémonition, c’est du putain de bon sens. Du putain de bon sens.

Je pense que vous devriez redouter la mort... elle est toujours sale, injuste, et ne vient jamais sans souffrance.

-Alors, Monsieur Vaste,ça va mieux ? On a fait une petite balade, c'est ça ? C'est pas gentil, on a déjà bien du travail, on va vous augmenter le Zoloft si vous n'êtes pas sage... Si c'est pas malheureux d'être obligé de vous mettre les sangles, un grand garçon comme vous... Le médecin va passer voir si on peut vous les enlever. On fait ça pour votre bien vous savez... Avec toutes ces bêtises, vous êtes bien capable de m'avoir attrapé du mal, hein ? HÉÉ ?!
-Pourquoi ?
-Lachez-moi tout de suite, Monsieur Vastel !
-Pourquoi vous me parlez comme si j'étais un môme ?
-Tu préfères que je sois directe, c'est ça ? Alors évite bien de me faire chier aujourd'hui ! Je suis pas d'humeur à me faire emmerder par un vieux con !
CLAAAC !
-Je préfère...

C’est au départ assez simple. Deux humains… Souvent un lit et quelques minutes de sueur. Quelque chose qu’on ne contrôle plus. Des corps qui parlent. C’est assez simple. Mais ça ne l’a pas été. Alors, j’ai arrêté de fumer… Spermogramme, bilans de fertilité… Recherche de facteurs génétiques. Et puis Aude a morflé ; insémination artificielle, fécondation in vitro… Une fois, deux fois, trois fois… Espoir, fausses couches, encore et encore… Les putains de fausses couches. Et puis les gamins des autres, partout des mômes qui naissent comme une pluie de bonheur, un bonheur qu’on te précise ne pas pouvoir imaginer. Et les jeunes papas au bar te dégueulent la vraie chance que tu as d’avoir tes nuits à toi, de ne pas connaître l’enfer des biberons et des couches.

Je continue à regarder ma fille comme une magicienne, détentrice de la naïveté primale… En cours de formatage par l’institution.

Lui, c’est pas pareil, il peut tout changer.

Des barreaux pour entrer, ou pour que rien ne sorte… La grande fabrique de viande. À droite, des centaines de milliers de barquettes alléchantes s’entassent dans les camions frigo pour rejoindre de lumineux rayons. À gauche, des camions à bestiaux de trois étages déversent leur cargaison de porcs qui ont été engraissés au plus vite, avec bientraitance bien sûr. La putain de bientraitance dont on nous rebat les oreilles ; process d’apaisement, réduction des antibios, qualité de la nourriture ; élevage sur caillebotis, ou avec accès à des espaces paillés pour gagner son petit label en optimisant les mètres carrés de production. Qu’est-ce que tu veux parler de bientraitance quand la finalité est de te bouffer ? J’ai rien d’un végétarien, j’en mange ma part, mais qu’on vienne pas me bassiner avec un marketing de bonne conscience. Venez ici, faites une petite visite guidée du marché de la mort avant de parler du bien-être animal, ça laisse rarement indifférent. Avec la réfrigération, l’odeur devient épaisse, graisseuse. Elle s’infiltre dans tout. Le bruit continue de la chaîne de carcasses qui défilent devant vous ; des milliers de carcasses chaque jour. Ça vous hante les rétines, le frigo de Dante et Bosch. Je redoute toujours la promiscuité du vestiaire. Silencieux. Pas de blagues graveleuses, pas de posters à la con. Juste des yeux qui s’éteignent. Des morts qui sont vivants quand même. T’as mille fois raison, ma puce. Doublure molletonnée, combinaison, tablier, bouchons d’oreilles, charlotte, casque, masque, bottes, désinfection des bottes ; le process, encore le process. Alain, le chef d’équipe, m’indique mon poste du jour : le crachoir. C’est pas pire. À l’extérieur, les cochons avancent enclos par enclos ; stabulation et diète pour une phase de destress. Cherchez pas d’empathie là non plus, le stress, c’est surtout mauvais pour la qualité du rôti et vingt-quatre heures sans bouffer c’est aussi moins de merde à vider. J’vous ai pas promis du rêve. Puis les cochons sont poussés vers les tunnels d’électrocution. Le tapis roulant les entraine à chevaucher un pont sous leur ventre qui finit par les soulever pour qu’ils ne touchent plus le sol. En lévitation dans le canon d’un revolver. Alors leurs 110 kilos engraissés en six mois reçoivent une décharge de chaque côté de la tête et sur le cœur. Leur corps se raidit, le choc les anesthésie instantanément. Le crachoir les jette, tête en bas, sur un toboggan, comme des valises à l’aéroport ils dégringolent vers moi qui leur enfonce le trocart dans la carotide. Un aspirateur à sang pour les vider de leurs 5 à 7 litres en quelques secondes. Pas plus. Le crachoir jette un porc sur le toboggan environ toutes les 10 secondes, 16 heures par jour, 5 jours sur 7. 25.000 cochons tout roses par semaine. J’ai à côté de moi mon aiguillon électrique pour les bêtes qui bougent encore trop. C’est souvent. Je vous jure, c’est pas le pire poste. L’éviscération, je ne vous en parlerai pas.

Alors, il était une fois une princesse si belle et si douce que même son chaton n’était pas si doux. Mais les murs de son château étaient devenus sa prison depuis que la forêt grouillait de cochons zombis qui passaient leur journée à gratter la terre à la recherche de choses à dévorer. Tous les jours, leurs sabots frappaient aux portes du château. Seul le chevalier à la baguette arc-en-ciel, qui avait déjà fait fuir le loup, pourrait la libérer.

- J’ai essayé de dormir sur le banc, mais je suis tombé trois fois, j’ai abandonné. Ça ne s’improvise pas…la rue.
- Ça ne se choisit pas.

Le chef des cochons zombis, c’est le papa de Bambi, parce qu’il est mort lui aussi…

Qu'on ne me dise pas que la paix reviendra...