Ed McBain

Il appuya sur l'accélérateur.

Une excitation le gagnait maintenant tout entier, associée à la colère, une grande clameur d'impatience qui couvrait tous les conseils de prudence que son esprit lui murmurait mécaniquement. D'habitude, leschoses ne se passaient pas de cette matière, d'habitude, il fallait trimer des semaines ou des mois. Cette aubaine inattendue, l'idée de ce dénouement soudain d'une traque à peine commencée libérait en lui une énergie sauvage, faisait peser son pied sur la pédale d'accélérateur. Ses mains étaient serrées sur le volant. Il conduisait avec une imprudence qui auraiet valu une procè-verbal à un civil, louvoyant au milieu de la circulation, jouant de l'avertisseur et du frein, les mains et les pieds faisant corps avec la machine qui fonçait sans 'arrêter vers l'adresse qui figurait dans le petit carnet de voyag

Quand la cadillac explosa, l'horloge du tableau de bord indiquait neuf heures moins le quart.
La bombe était puissante.
L'explosion, qui se produisit sour le capot, expédia des éclats d'acier à l'intérieur de l'habitacle, déchira le toit comme du papier et projeta les portières sur la route. Abandonnée à elle-même, la Cadillac fit une violente embardée à elle-même, traversa deux voiex, se coucha sur le flanc comme une monstre de fer blessé et prit soudain feu.
Un cabriolet qui arrivait braqua brutalement pour tenter d'éviter la Cadillac en flammes. Il y eut une seconde explosion. Le cabriolet bondit sauvagement et alle s'écraser contre le parapet du fleuve.
Quand la police arriva sur les lieux, la seule survivantes des deux voitures était une jeune fille de dix-sept ans qui était passée à travers le pare-brise du cabriolet.

La via de Putas était une petite rue d'Isola, longue de trois cents mètres, qui avait changé de nom au cours des diverses invasions d'immigrants, mais ce nom voulait toujours dire Rue des Putes. La profession défiait le temps, les règlements et les modes. La police connaissait la rue et sa destination, mais fermait les yeux et entrouvrait la main. Des sommes variées changeaient de portefeuille et la rue poursuivait son fructueux commerce. Elle n'avait connu qu'un moment difficile, quand la Brigade des Moeurs avait traversé une crise de puritanisme. Mais tout n'avait pas tardé à rentrer dans l'ordre.

Un cinglé est une personne qui écrit au commissariat du 87e District pour affirmer :
- Je suis entouré d'assassins. J'ai besoin d'être protégé par la police. Les Russes savent que je viens d'inventer un char d'assaut supersonique.
Tous les commissariats du monde reçoivent chaque jour leur part de lettres et d'appels de cinglés, allant du sincère à l'imbécile en passant par le sublime. Il y a ceux qui savent où se cachent des communistes, des assassins, des voleurs d'enfants, des avorteurs, des faussaires, des invertis et les bordels clandestins.

Néanmoins, il prépara à l'usage des inspecteurs du 87e, un tableau caractériel des jumelles, pendant que ses hommes examinaient les empreintes. Sam Grossman était un homme conscient et organisé, méthodique, qui se disait que le plus infime détail peut avoir son importance.

On vieillit ; le regard prend une expression lasse. Vivre vous fait ça, même si vous n'avez pas de problème conjugaux.

Il s'appelait Bert Kling, un nom assorti à son degré manifeste d'intelligence.

Il avait des manières douces et gentilles, comme un dentiste s'occupant surtout d'enfants.

Comment je pouvais me douter qu'il avait une lame planquée dans la raie ?
Il ne s’agissait en l’occurrence ni de poisson ni de coiffure.

Carella regarda fixement le téléphone. Quand on est à court d'idées, il est toujours bon de contempler le téléphone. Il y a quelque chose de profondément rassurant dans la certitude que le téléphone n'a aucune valeur intrinsèque tant qu'il ne se met pas à sonner.

Quand on n'a plus de suspect à se mettre sous la dent, ça peut même valoir le coup d'aller parler au chien de son coiffeur.

Huit des trente-sept Noirs auteurs de vols à main armée étaient nés pendant les deux années où Sonny Liston, champion du monde de boxe poids lourds, faisait figure de modèle. Ils approchaient tous maintenant la trentaine, et les deux policiers cherchaient un Sonny noir d'à peu près cet âge. Ils savaient que, pour la plupart des Blancs, tous les Noirs se ressemblent. D'où la difficulté d'amener un Blanc à identifier un Noir d'après photo - en particulier une photo de l'Identité judiciaire, qui n'a pas précisément droit à l'appellation de portrait d'atelier. Dominick Assanti ne différait pas de tous les autres Blancs qu'ils avaient rencontrés. Pour lui, il n'y avait que deux Noirs immédiatement reconnaissables : Eddie Murphy et Bill Cosby. Tous les autres avaient la même tête. Pour Assanti, Bent et Wade se ressemblaient probablement aussi.
Ils commencèrent par lui montrer les huit photos, une par une.
- Vous reconnaissez un de ces types ?
Assanti ne reconnut personne, commenta une fois qu'il n'aimerait pas rencontrer CELUI-LÀ dans une ruelle sombre.

Carella se rappelait avoir grandi dans ce quartier où les rythmes étaient encore italiens, où des stations de radio de langue italienne diffusaient encore des chansons comme "La Tarentella", "O Sole Mio" et " Funiculi-Funicula", la musique s'échappant dans l'air estival par les fenêtres ouvertes d'un bout à l'autre de la rue. Il se souvenait qu'il aidait son père à la boulangerie le week-end, quand il y avait affluence, qu'il pétrissait la pâte à pain tandis que son père se chargeait de la pâtisserie, art plus délicat. Les mains couvertes de farine, Carella pétrissait la pâte. Lorsqu'il avait quatorze, quinze ans - il avait eu une puberté tardive, qui s'en souvenait à présent ? -, il s'était mis à penser que la pâte ressemblait à des seins de fille. A ceux de Margie Gannon, en fait, parce que c'était après sa première séance de pelotage sérieux avec elle.

Ils s'installèrent à une table du fond. Un va-et-vient régulier entre les toilettes et la salle leur fit supposer que certains clients y allaient pour renifler une ligne, mais c'était un tueur qu'ils cherchaient, ils se foutaient d'arrêter quelques petits sniffeurs de coke. C'est ça, l'ennui : quand une ville commence à faire naufrage, on ne peut plus s'occuper des broutilles. Quand des gens se font tuer, on ne fait pas la chasse aux gosses qui taguent les murs. On ne met pas de contravention à un routier qui a klaxonné. On n'embarque pas les types qui sautent par dessus les tourniquets du métro. Quand on doit se préoccuper de meurtres, de viols, de vols à main armée, le reste n'est que faits de civilisation.

Les ventilateurs ne rafraîchissaient guère l’atmosphère. Ils ne faisaient que brasser le souffle suffocant de la ville ; les hommes respiraient avec peine, tout en tapant les rapports en triple exemplaire, en consultant les consignes de la journée et en rêvant d’étés dans les White Mountains ou à Atlantic City avec les embruns qui vous fouettent la figure. Ils téléphonaient à des plaignants, ils téléphonaient à des suspects, et leurs mains s’engluaient au plastique noir du combiné. La chaleur était comme une bête vivante qui s’installait à l’intérieur de leur corps et les écorchait de millions de griffes chauffées à blanc.

La ville s’offre comme un écrin éblouissant de bijoux précieux, stratifiés en couches lumineuses d’une vibrante intensité.
Les immeubles forment le décor.
Face au fleuve, ils brillent de tous leurs feux artificiels. On les contemple, fasciné, en retenant sa respiration.
Derrière les immeubles, derrière les lumières, il y a les rues.
Dans les rues, il y a des ordures.

Qu'est ce que vous voulez savoir? interrogea Yancy. Dépêchez-vous. Faut que je descende rentrer les poubelles avant que le flic du bas me dresse une contravention.
- Nous tâcherons d'être brefs, promit Carella. Qui loue cet appartement ?

Avec méthode, régulièrement, la pendule mâchonnait le temps, avalait le temps et crachait les secondes comme des pépins.

- Qu'avez-vous fait, Mary? Qu'avez-vous fait, bordel?
- Tout.

Parce que moi, mec, tout ce que je peux vous dire, c'est que j'ai cru que c'était fini. Rideaux, salut les copains. J'étais couché sur le trottoir, les yeux levés sur ce machin, en train de me dire que dans deux, trois secondes j'aurais un grand trou dans la tête. Et puis, clic, mec, l'engin est vide ! Il a pressé la détente trois fois pour essayer de me refroidir, mais son pétard était aussi vide qu'un cœur de pute.