Ed McBain

- Bonjour, Inspecteur Weeks, dit Corrosco.
Il avait une voix aiguë et souriait d'un air penaud, comme s'il venait de se faire piquer en compagnie d'une fille sur le toit de l'immeuble, plutôt que dans une pièce bourrée d'objets volés.
- C'est pour une vente de charité, tout ça, Gene ? demanda Ollie.
- Non, non. C'est juste quelques trucs, répondit Corrosco.
- A qui ils sont, ces quelques trucs, Gene ?
- A ma mère.
- A ta mère ? fit Ollie d'un ton franchement étonné. Tiens, tiens ! A ta mère !
- C'est ça, dit Corrosco. Elle les entrepose ici.
- Elle aime la télévision, hein, ta mère.
- Oui, elle aime bien.
- Quatorze postes, rien que ça.
- Oui, quatorze. Elle avait quatorze pièces dans sa maison.
- Et elle regardait la télé dans chaque pièce, hein ?
- Oui, c'est ça.
- Même dans les cabinets ?
- Hein ?
- Est-ce qu'elle regardait la télé dans les cabinets ?
- Non, pas dans les cabinets, répondit Corrosco.
- Qu' est-ce qu'elle faisait, dans les cabinets ? de la photographie ?
- Hein ?
- Je vois aussi beaucoup d'appareils photo. Alors peut-être que ta mère faisait des photos dans les cabinets, hein ?
- Ah, oui, dans les cabinets, dit Corrosco en souriant.
- Corrosco, dit Ollie, je vais t'embarquer pour recel de marchandises volées.
- Oh, Inspecteur Week, dit Corrosco.
- A moins...
- Combien ? demanda aussitôt Corrosco.

George a chanté une chanson sur les flics, une sur les rats et les ordures, une sur un revendeur de came du quartier, une autre sur une fille noire qui vend son cul aux Blancs, et puis une sur les cheveux qu'on défrise et les peaux qu'on blanchit...il avait des chansons sur tout. C'est ça, le calypso.

Francisco Palacios était propriétaire d'une boutique où il vendait des herbes médicinales, des livres sur les rêves, des statues religieuses, des tarots et des choses comme ça. Gaucho Palacios et Cowboy Palacios avaient une boutique derrière cette boutique, la deuxième offrant à la clientèle des objets d' "assistance conjugale", approuvé par le corps médical, tels que des godemichés, des petites culottes ouvertes en bas, des vibromasseurs (vingt et vingt-cinq centimètres), des masques de bourreau en cuir, des ceintures de chasteté, des fouets à lanière de cuir, des testicules plaqué or ou en matière plastique. La vente de ces objets n'était pas illégale, à Isola ; le Gaucho et le Cowboy n'enfreignaient aucune loi et ce n'est donc pas pour cela qu'ils tenaient boutique derrière celle de Francisco. Non, s'ils le faisaient, c'est qu'ils avaient le sens de leurs responsabilités envers la communauté portoricaine. Ils voulaient, par exemple, éviter qu'une vieille dame enveloppée dans un châle noir, n'entre par hasard dans leur boutique et ne tourne de l’œil à la vue des cartes à jouer dont les dessins représentaient des hommes, des femmes, des chiens policiers et des nains dans les cinquante-deux positions de l'assistance conjugale, cinquante-quatre en comptant les jokers. Le Gaucho et le Cowboy étaient aussi fiers de leur communauté que l'était Francisco lui-même. Francisco, le Gaucho et le Cowboy étaient, d'ailleurs, une seule et même personne et ils étaient collectivement un indicateur de police.

Les deux vitrines du Club Flamingo étaient peintes en rose. Au milieu de la vitrine de gauche se trouvait une énorme pancarte avec cette inscription en lettres majuscules " ELLES SONT NUES DU HAUT EN BAS - DE MIDI A QUATRE HEURES DU MATIN ". Apparemment, la boîte offrait un spectacle plus complet que ne l'avait prétendu Chloe la veille au soir. " Les danseuses sont seins nus", avait-elle dit. Il y avait autant de différence entre la nudité du haut et celle du bas qu'entre l'homicide involontaire et le meurtre avec préméditation.

Mais dans cette ville où on appelait ingénieur sanitaire un éboueur et conseillère en sexualité une prostituée, Jerome McKennon était en fait vice-président et directeur des ventes d'une compagnie dont le personnel, direction comprise, s'élevait en tout et pour tout à deux personnes.

A midi, ce 26 juillet-là, il faisait trente-cinq degrés à l’ombre. Au commissariat, deux ventilateurs brassaient l’air moite qui entrait par les fenêtres grillagées. Dans la salle des inspecteurs, les objets semblaient se décomposer sous l’effet de cette chaleur tenace, agressive.

Vous savez quoi? Ce genre Ennemi Public n° Un, j'aime pas ça. C'est comme si...Je sais pas… Comme s'ils attendaient quelque chose de moi, comme si je devais me conduire comme le traître, le mauvais gars.

Sûrement c'était un acte de cinglés de briser la vitrine d'un commerçant parce qu'il avait refusé de contribuer au bien-être des enfants affamés dans le monde;quelque chose de presque aussi insensé que de livrer des guerres pour préserver la paix .

En ville ,il y avait des tas d'endroits,où je ne pouvais pas aller ,Steve,soit parce que je n'avais pas d'argent,soit parce qu'on me faisait comprendre que j'étais indésirable.

Rafe se dit par la suite, tandis qu'ils récupéraient épuisés et moites, sur les draps froissés du lit de Jennifer, qu'il y a un certain moment de la journée, ici en Floride, où une chape de silence semble tomber sur tout le pays. La circulation s'arrête, les rues se vident d'un coup, et même les insectes et es oiseaux semblent se figer subitement.

Toutes les demeures sont pratiquement cachées derrière une épaisse végétation où dominent les palmiers nains poussiéreux, les palmiers Sabal, les bougainvilliers rouges, les bougainvilliers mauves, les bougainvilliers blancs, les poivriers penchés, les lauriers roses, les allamandas jaunes, les lantaniers rampants couleur lavande, les plantes crevettes couleurs rouille, les hibiscus jaunes, les hibiscus roses, les hibiscus rouges ou ceux qu'on appelle rince-bouteille ou goupillon, aux longs épis rouge vif. Et de temps en temps, la véritable splendeur florale de Cape October, l'oiseau de paradis avec ses crêtes spectaculaires orange ou bleu mauve.

Le quartier sentait mauvais. Des détritus souillaient les trottoirs, on jetait les ordures par les fenêtres, des bandes de galopins traînaient les rues et se livraient à mille méfaits pendant que la police dormait sur ses deux oreilles. Geoffrey Tamblin se demanda où s'était réfugiée la poésie du monde.
Il décida de passer par le parc. Il y avait longtemps qu'il n'avait longé les grands arbres de Grover Avenue. Bien entendu, avec tous ces vauriens qui erraient à présent dans le quartier, il ne pouvait être question pour lui de traverser le parc. Mais il pouvait le longer et respirer un peu l'odeur de terre et de verdure.

Carella se dit qu'après tout, c'était peut-être un suicide. Ça tournait à la manie, de toujours soupçonner le pire.
L'ennui, c'était que les fils de la victime avaient l'air d'être capables de faire un croc-en-jambe à un aveugle pour lui voler sa bourse. Et le vieux papa leur laissait à tous les trois une belle fortune ; il était donc logique de supposer qu'un des trois – ou tous les trois ensemble – avaient pu faire passer le goût du pain au vieux pour mettre plus vite la main sur le magot.

Il tenta de rire mais son rire s'éteignit quand il vit l'expression de Virginia.
– Je vous demande pardon. Je ne savais pas que les croque-morts allaient en ville.

Désolée de vous avoir importunée, dit Kling à Virginia. J'aurais bien dû me douter qu'on ne peut pas discuter avec un cadavre.

Le silence tomba. La pendule égrenait les secondes et les laissaient tomber sur le plancher, une à une.

– Quel âge avez-vous, Virginia ?
– Qu'est-ce que ça peut vous foutre ?
– J'aimerais le savoir.
– Trente-deux ans. Je fais plus vieux, hein ?
– Un peu.
– Beaucoup. Ça aussi, c'est grâce à Carella. Vous connaissez la prison de Castleview, Lieutenant ? Vous avez vu l'endroit où Carella a envoyé mon Frank ? C'est bon pour des animaux, pas pour des hommes. Et j'ai dû vivre seule, attendre, en songeant aux souffrances de Frank. Vous croyez qu'une jeunesse peut résister à ça ? Et la beauté ? Vous croyez qu'elle tient le coup, avec un chagrin qui la ronge, et l'inquiétude et le souci qui la minent, comme un bête dévorante ?

– Et si j'essaye de vous arracher cette arme, tout de suite ?
– À votre place, je ne le ferais pas.
– Mais si j'essayais quand même ?
– J'ai ma petite idée, lieutenant.
– Laquelle ?
– Aucun être n'est vraiment un héros. Quelle vie est plus importante pour vous ? La vôtre ? Ou celle de Carella ?Vous pouvez sauter sur mon revolver, mais mon flacon de nitro peut vous sauter au nez. À votre nez à vous, pas à celui de Carella. Bon vous l'aurez sauvé. Mais vous serez mort.
– J'ai une profonde affection pour Carella, Virginia. Je suis capable de mourir pour le sauver.
– Ouais ? Et vos petits copains ? Ils veulent bien mourir pour le sauver, eux aussi ? Ou bien mourir pour leur salaire de misère ? Faites-les donc voter à main levée, lieutenant, et voyez qui sont prêts à faire bon marché de leur peau ! Allez-y, qu'est-ce que vous attendez ?
Byrnes n'y tenait guère. L'héroïsme et le courage sont très relatifs

Mais où diable s'était – elle procuré un flacon de nitro ? Dans l'armoire à pharmacie de son défunt époux, expert perceur de coffres ? Mais la nitroglycérine est extrêmement dangereuse, susceptible et prête à exploser au moindre mot malsonnant. Même les perceurs de coffres les moins prudents renoncent à présent à s'en servir. Sauf peut-être dans des pays perdus. Byrnes avait connu des perceurs de coffres qui trimbalaient leur soupe dans une bouillotte en caoutchouc.
Et elle était là, bien tranquille, avec une bouteille de ce produit dans son cabas ? Est – ce qu'elle s'était baladée avec ça dans le métro ? Byrnes eut un sourire amer.

c'est quelqu'un qui demande :
" Est-ce que tu dis toujours à ta femme que tu l'aimes, après avoir fait l'amour ? "
Et l'autre répond :
- " Bien sûr, où que je sois, je mets un point d'honneur à l'appeler juste après."