Frédéric Dard

Le pauvre mec ! L’asperge ! C’est blême avec le teint vert. C’est long, pas fort, c’est battu, ça manque d’air, ça fait des économies et ça meurt avec.

Je vous raconte du palpitant, non ? Admettez ? C’est pas de la littérature anémiée que je vous distille ! Il se passe des trucs dans mes bouquins. Et, malgré que ce soit une littérature d’action, le style reste impec, soyez juste ? Les personnages sont bien campés, le vocabulaire est riche, les images sont belles, les caractères bien dessinés et les trouvailles inattendues. C’est ça le talent, quoi ! Ça ne se discute pas : un don !

Oui, plusieurs jours se sont écoulés ainsi. Inertes ! Je les franchissais sans y prendre garde. La vie de la prison m'ensevelissait dans son espèce de paix grise. C'était plein de rites infimes qui morcelaient les journées, en faisaient vaille que vaille des journées cohérentes et ordonnées. Il y avait la toilette du matin. La promenade dans la cour, avec les autres. Les repas. Des livres que je prenais à la bibliothèque et que je m'efforçais de lire, sans m'y intéresser car, en filigrane il y avait cette idée fixe : "Tu es perdu, Berny ! On va te couper le cou, Berny..."

Le greffier a frotté le bec de sa plume sur un chiffon réservé à cet usage. Il pensait à autre chose entre les phrases, et ne me regardait même pas. J'avais l'impression que mon histoire ne l'intéressait pas le moins du monde. Il avait dû enregistrer des dépositions tellement plus passionnantes que la mienne. Un cocu qui tire sur les coupables, c'est banal, c'est commun...C'est sans mystère, sans grandeur...

A Pierre Boileau,
en souvenir d'un beau jour,
avec mon admiration.
F.D.

...je sais bien qu'il n'existe pas trente-six moyens de modifier le visage d'un homme, mais il avait résolument opté pour le plus mauvais.

Je tombe nez à nez avec Pinaud, un vieux du métier qui est à deux doigts de la retraite. Et quand je dis que nous tombons nez à nez l’expression prend une valeur particulière car il a un pif qui doit peser dans les huit cents grammes.

Pas le genre du Gros; lui, ce qui aurait tendance à le captiver ce seraient les étalages des charcutiers. La terrine truffée et le pâté de tête sont comme qui dirait la projection matérielle de son intellect...

Et le plus bel exutoire, croyez-en tous les cocus pas contents, tous les battus endoloris, c'est dans la douleur des autres qu'on le trouve.

Quelque chose de suave comme un coucher de soleil sur la Méditerranée, ou comme la plainte d'une fille renversée (non par un autobus, mais par son conducteur).

Je ne voudrais pas pousser le radio-reportage plus loin que la décence ne le permet, afin d'éviter une descente de police, toujours est-il que lorsqu'à vingt-trois heures cinquante-neuf minutes, soixante secondes, les douze coups de minuit dégringolent, je sais par cœur ses contours, ses réactions, la façon dont elle appelle sa mère, celle dont elle lui crie de ne pas se déranger, la souplesse de ses reins, sa pigmentation, sa carnation, sa texture, son savoir-faire, sa passivité, ses exigences, les limites de son abandon, son velouté, son duveté, ses facultés anti-dérapantes, ses pouvoirs préhensifs et compréhensifs et ses délicates manières lorsqu'elle effeuille une marguerite, donne des boutons de rose, cultive l'aubépine en branche, met les doigts de pieds en bouquet de violettes et se livre au lancement du disque avec une couronne de fleurs d'oranger.

Le roi des pigeons ! Ivanhoé 1er était-il cocu ! Je me sentais au bout de la société, dans des limbes fumeux où se groupaient en un troupeau frileux tous les pauvres types de mon espèce. Idéaliste berné ! Héros ridiculisé ! Amant bafoué !

Le boxeur se dressa sur un coude et parut regarder les espaces inifinis. Puis il se laissa tomber en arrière.
L'arbitre baissa le bras une nouvelle fois et dit :
- ... six !

Le boxeur poussa une sorte de plainte escamotée et s'écroula d'une seule masse sur le ring. Son adversaire regagna son coin en sautillant. L'arbitre mit un genou à terre près de l'homme allongé et, d'une voix qui parvint à dominer le tumulte de la salle, se mit à compter :
- Un...

En conséquence, me v’la Gars ! Aussi innocent que l’oiseau qui tète encore la mamelle paternelle.

La vioque fait signe qu'elle va finir son pater de foi car on ne parle pas la bouche pleine. Elle a l'âge d'oraison, cette digne dame. Afin de ne pas nous faire trop attendre, elle passe la surmultipliée et ses lèvres fonctionnent en accéléré. La voilà qui décharge son grain de rosaire et qui nous file un "Ainsssss-t-il" chatouilleur.

Je bois une demi-douzaine de Cinzano et je rejoins ma tire. Il fait une belle fin d'après-midi. Y a des nuages mauves en balade dans le ciel et les coqs, viennent enfourailler les poules jusqu'au milieu de la route...

Le soleil de cette fin de journée glissait le long de la façade, comme une jupe dégrafée sur une hanche

Mes guiboles sont en caramel et c'est du sirop d'orgeat qui coule dans mes veines.

Je saute dans l’ascenseur hydraulique. J’aurais meilleur compte à grimper à pinces because l’appareil n’est pas très nerveux. Mais, quand on prend l’ascenseur pour l’échafaud, on a plutôt envie de se faire la malle – Louis, pour les dames.