Ian McDonald

Amal, chef de la meute de Méridien, se jette sur Wagner, le bouscule, ébouriffe ses cheveux et mord sa lèvre inférieure, geste rituel pour affirmer son autorité.
"Te voilà."
Né le soulève, avec son casque et tout son équipement, le fait tourner; le reste de la meute les rejoint avec des baisers, des accolades, de petits coups de dent affectueux. Des mains décoiffent Wagner, font semblant de lui boxer le ventre.

La Lune n'a pas d'histoire, selon la croyance populaire, mais l'histoire ne s'en est pas rendue compte.

La lune du loup est celle de janvier, celle du froid et de l'obscurité maximum, celle où la faim et la manque font hurler les loups.

Je n'aime pas votre monde, Rafael Corta. Je n'aime pas sa mesquinerie, sa dureté, sa laideur, je n'aime pas que tout ait un prix.

La manière de soigner des machines est tellement meilleure : propre, impersonnelle.

La pauvreté étire le temps. Et la pauvreté est une avalanche. Un petit dérapage en provoque un autre, qui en déclenche lui-même d'autres et voila que tout glisse et disparaît.

Mon ADN vient d'un peu partout sur Terre. De l'Ancien Monde, du Nouveau; d'Africains, de Méditerranéens oriantaux et occidentaux, de Tupis ,de Japonais, de Norvégiens. Je suis une planète dans un corps de femme.

Aucun amant, aucun corps, aucune chair ne peut soutenir la comparaison avec la perfection de cette relation sexuelle qu’elle a avec elle-même.
Depuis ses treize ans, Ariel Corta est joyeusement, passionnément et fidèlement autosexuelle.

Je comprends, maintenant. C'est à ça que sert la poésie. C'est pour cela qu'elle existe. Ni dieux, ni muses, ni inspiration, seulement le besoin de trouver mots, syntaxe, structure et mesure pour des sentiments qui ne vont pas en mots.

Tom, mon amour,
J’ignore où cette lettre te trouvera... et même si elle te trouvera.

Mon cher Ben,
J’ai regardé les feux s’éloigner sur le port Ouest puis se fondre dans l’obscurité de l’horizon. J’ai dit au chauffeur de taxi de longer Al Max jusqu’à ce que je ne les voie plus. Je n’aurai jamais cru qu’ils t’emmèneraient comme ça, dans un transport de troupes. J’imagine que Sa Majesté a davantage besoin que moi de son photographe. Et que nous aurions dû prendre davantage de temps. On ne le fait jamais. On devient tellement paresseux, quand on est amoureux. Mais l’amour est paresse ; don de son temps à l’autre pour qu’il le dilapide ou l’investisse. Je me souviens de tes bras, je me souviens du gin horrible et de l’odeur de tes cheveux. Ta peau sent le miel. Ces moments précieux – ces chambres précieuses – à Osborne House et à l’Heliopolis Sporting Club. Le révérend Anson s’est toujours douté de quelque chose.
Les ballons de barrage montent tout le long de la Corniche. L’air est d’une merveilleuse immobilité, je te jure que j’entends les coups de canon sur le front. L’horizon à l’ouest se parsème de lueurs. Dieu sait ce qui se passe là-bas. Cela me rappelle la Russie, quand on ne pouvait que regarder le monde brûler.
Je prends l’avion dans trois nuits. Je sais ce que tu dirais : Alex est la plus ancienne des villes du plaisir, sois enjoué, sois gai, bois encore de cette horrible gin, paye-toi une cuite. Cette ville n’aucun attrait pour moi. Comparés à toi, ses plaisirs sont secs, éventés. J’ai besoin d’être là où tu es, peu importe où. Quelle ironie, non ? que je parte après toi, mais arrive avant toi.
Je crains que la prochaine translation ne soit pour bientôt... on finit par sentir ces choses-là, comme avec les orages. J’ai peur d’être séparé de toi. Si cela arrive, je laisserai un exemplaire ici, à l’endroit habituel.
Le temps fut, il sera de nouveau.
Tom

On parlait de poèmes. De poésie. De poètes. De livres. Des mots, de leur force, de la facilité et de l’agilité avec lesquelles ils s’échappent, de leur manière de ne dire jamais vraiment la chose telle qu’elle est. De la langue et de la manière dont elle se rapproche de la vérité, de la distance dont elle s’en trouve. Ce qu’elle peut ou non dire. Du sentiment : son irréductibilité, l’impossibilité de le réduire en quelque chose de plus simple ou de plus explicable.

Je sais que je ne serai plus jamais propre. Certains parlent de cicatrices, d’autres de plaies, d’autres encore de blessures et de guérison, mais ce que j’ai vu ici, je ne trouve pas de meilleur terme que pollution, saleté, souillure non seulement du corps mais de l’âme ; une salissure au plus profond de mon être, qui en imprègne chaque fibre et ne s’en ira jamais. Tatouée dans mon cœur. Et ma grande peur est que je ne te trouve pas, que toi et moi soyons cette fois propulsés en avant, sans le savoir. Je ne pourrais pas supporter de te perdre. Même un instant, même nos regards qui se croisent sur les marchés de la Madeleine, ou dans la mélancolie d’un brouillard londonien, cela me suffirait.
Le temps fut, et il sera de nouveau.

Je serai comme ça .Je m'élèverai si loin et avec tant d'éclat qu'il sera impossible de me ramener vers les champs de tomates.
Mais la famille agrippe,la famille retient ,la famille emprisonne...

Us moon-born, we can never go there. Earth gravity would melt us, mash us, stop our hearts, and shatter our bones. Look up, see that? Can’t have. Not yours. This is yours: rock and dust and a billion bootprints. We’re shut out of heaven.
You shouldn’t show us.

We all go on about how we’re the first generation to live on the moon. We don’t. We live in the moon. We’re born in holes and caves and we live in holes and caves and think that’s the moon but it isn’t even a tiny part of the moon. The moon is up there. That’s our world, and we should walk on it and claim it and make it ours. Come out of our holes and caves and say, This is our world.

Elle ne sera pas libre. Les femmes de Demre ne le sont jamais. Elles ont des responsabilités. Une carrière professionnelle ? Ça sert à quoi, quand on est une femme ? Ces dernières n’ont pas de telles activités, ce serait contre nature. Pendant son enfance, il a toujours été sous-entendu que Leyla s’occuperait un jour de leurs parents. Avoir un mari et des bébés, ce serait pour ses sœurs

Tu as été un monstre ? Tu dois désormais te demander si tu peux te fier à ces souvenirs. Est-ce ce que tu as vraiment été ou ce que tu imagines avoir été ?

Une bonne guerre.Une guerre d'hommes.Elle ne fit pas d'autres victimes qu'eux deux dans tout Kotkhaï , tués par un hélicoptère aeai d'assaut ayant pris le camion qu'ils conduisaient pour un véhicule ennemi .Une guerre d'hommes , une mort d'homme .
Trois semaines plus tard ,une nation était née et le soap remplaçait la guerre.

Attendre est une douleur sourde et malsaine, comme un acouphène de l'âme.