Jean Teulé

Même si ce n'était qu'une apparence, qu'une surface (la vie souvent ne brille qu'en surface) -comme les fenêtres qu'on voit éclairées quand on marche seul la nuit, ou quand on passe en train : ça fait plaisir à regarder, on a l'impression que tout est agréable derrière, que la vie est belle, que la pièce est chaude et confortable et que ceux qui s'y trouvent sont paisibles, insouciants ; alors que non, bien sûr. Jean était comme une fenêtre éclairée. Qui s'est éteinte. C'est difficile à croire.
(Philippe Jaenada)

Pantalon noisette, bas blancs, escarpins vernis, d’une froideur britannique aux gestes lents et sobres près du corps, l’encore adolescent élégant et mince, presque féminin, vient s’accouder au bastingage afin de respirer les embruns en retenant à deux mains le bord du haut-de-forme et poussant son cul en arrière. (page 38)

- C'est la chute de la pierre de tonnerre tombée au sud de Strasbourg.
Le manœuvre surpris de percevoir une météorite quittant les nuages, d'un haussement de pouce au sommet du front, remonte le bord de son bonnet :

- Ah bon, il y a eu ça aussi ? Je ne savais pas. Maintenant, si même les étoiles se mettent à nous chier dessus ! Et sur ce pupitre, la gravure en cours montrera quoi ?

-Pourquoi m'appelez- vous larron ? Pour quelques pauvres vols, pour quelques pauvres crimes ?... Si, comme vous, j'avais eu une armée pour massacrer les peuples, pour piller les richesses étrangères, vous m'appelleriez sire !

Il est puni. Quand à l’école, on lui a demandé ce qu’étaient les suicidés, il a répondu : « les habitants de la Suisse. ».

S'endormir avec toi, Léone, et puis, le lendemain matin, se réveiller... Et toi qui te réveilles aussi, me souris (oh là là, me souris) et viens au creux de mon bras droit, une jambe par-dessus les miennes. La chaleur de ton ventre. Caresser tes cheveux, te dire « Bonjour mon amour », puis poser une main sur ton épaule nue. Ma main à plat sur ta taille, ma main à plat sur tes reins, sentir au bout de mes phalanges la naissance d'une courbe qui fait frémir. Mais étendre ensuite les doigts sur ta hanche, ton épaule, la pétrir légèrement et s'endormir pour se réveiller à nouveau... Puis, tes petites mains maladroites et ensommeillées partout sur mon visage ; les doigts dans les yeux, les oreilles, la bouche, les narines et nos rires. Je ne t'ai jamais rêvée, Léone, car je n'ai jamais su rêver autant. Se réveiller avec toi, la beauté que c'est. Ce n'est pas rêvable. Tu es la femme pas rêvable. Le merveilleux aussi de nos matins chastes.

Le retentissement du procès l’a métamorphosé en homme public. Sa mise au ban agrandit sa légende. Édouard Manet qui mangeait avec des amis se lève pour seulement venir lui dire :
- Vous êtes neuf dans une poésie vieille. (page 293)

Debout, près du frangin de sa femme qui est assis, Eugène de Broise semble s’en décrocher la mâchoire à la découverte du poète au boa en plumes qui l’entoure, cheveux verts hérissés sur le crâne, et tenant en laisse un mouton rose qui se met à brouter le tapis – Charles Baudelaire, premier punk sur terre ! (page 155)

- Quant au métropolitain !… Les heureux habitants de cette Jérusalem progressive seront transportés d’un bout à l’autre de la ville avec la rapidité de la bombe .
Puis il écarte les bras près de Baudelaire qui s’en trouve bousculé :
- Un épais rideau de fumée dérobera continuellement la vue du ciel considéré comme inutile. On ne verra de tous côtés que des lignes coupées à angle droit. Il n’y aura plus de chevaux, plus de rossignols. Les immeubles nouveaux, que seront-ils vraiment ?… des coffres percés de petits trous par où sortiront et rentreront incessamment des fourmis humaines noires, affairées, inquiètes, enragées. Et puis s’éloignant ou s’approchant des gares, ce sera une infinité de marmites courant au galop en crachant une fumée infecte avec un bruit de ferraille et de vaisselles remuées aussi discordant qu’une ouverture d’opéra ! Finit-il en apothéose. Qu’en penses-tu, Charles, toi qui es féru de poésie ?

Ancien corpulent, sa peau est aujourd'hui avachie, ses joues pendent comme s'il avait eu pour père un orang-outan et son âme paraît, soudain, être en contact avec le néant.
p13

Pour l'instant, elle se sait support d'œuvre d'art et peu lui chaut la morale.
p32

A sa mort ce poète bossu et lubrique a laissé un testament :"Je lègue mes biens à mon épouse à condition qu'elle se remarie. Ainsi il y aura tout de même un homme qui me regrettera!".

_ Mais alors avec votre Léon Napo, là [...] , la France est devenue très, très grande...
_ Il l'a laissée plus petite que quand il est arrivé au pouvoir.
_ C'est loin d'ici, la France?
_ Nous sommes en France, Hélène.
_ Mais non, ici, c'est la Bretagne. Oh, mon pauvre monsieur, ça ne va plus du tout!

Par exemple à Versailles, circule une parodie de notre Père, encore inimaginable il y a quelques mois qui se termine par : « Délivre-nous de la Montespan. » Ceux qui la portaient aux nues hier, la trainent plus bas que terre aujourd’hui. Même Racine qui lui doit tout la bafoue publiquement dans son Esther – comédie qui raconte la chute de la Montespan et la montée de la Maintenon. Encore un bel exemple d’ingratitude ! Mais les gens disent que le roi, depuis l’opération de sa fistule anale, a maintenant plus besoin d’une infirmière que d’une pute. Sourde et perfide comme une eau souterraine la Maintenon est surnommée « Madame de Maintenant ». La faveur de la veuve Scarron croît et celle de votre épouse, monsieur le marquis diminue à vue d’œil. Un matin, la Maintenon a croisé la Montespan dans l’escalier : Quoi, vous descendez madame, moi, je monte. »

Le premier magistrat de la commune s'avance d'un pas vers de Monéys et s'adresse à ceux qui le tirent par les chevilles :
- Ôtez cet homme de là. Il gêne la circulation. Emmenez-le plus loin.
Anthony, effondré, soupire. Buisson et Mazière demandent à Bernard Mathieu :
- Pour en faire quoi, plus loin?...
- Ce que vous voudrez! répond le maire totalement dépassé par les événements. Mangez-le si vous voulez.

Des sarcasmes fusent jusqu'aux oreilles de Charles qui les apprécie :
- Comme il est doux d'être haï des sots.

Ça fait quand même chier de devoir tout payer avec des pièces à l'effigie de la tête de l'amant de sa femme ! Surtout qu'il est moche, ce nain sale. Mais qu'est-ce qu'elle lui trouve ?

Votre fils avait écrit sa propre épitaphe (Champfleury à la mère de Baudelaire)
Ci gît, qui pour avoir par trop aimé les gaupes,
Descendit jeune encore au royaume des taupes.

A quand le retour des fleurs mentales, exhibant leurs pétales coloriés de rigolades, se faisant butiner sans pudeur au nom simple de la vie ? En attendant, plongez dans "Filles des oiseaux" de Florence Cestac. Qui sait, peut-être qu'arrivés à la dernière page, ouvrant des fenêtres, vous vous direz : "Tiens, ça pressent le bourgeon..."
p138

Le bruit est pour le fat,la plainte est pour le sot.L'honnête homme trompé par le roi s'éloigne et ne dit mot.

(p.120)