Jo Walton

La bonne entra avec le thé, jeta un coup d’œil à sa maîtresse en pleurs, puis s’éclipsa discrètement. Royston en versa une tasse à son hôtesse, avec du lait et beaucoup de sucre. « Tenez, buvez. Ça vous fera du bien ».

Pendait-on les vicomtesses ? Ou les décapitait-on d'un coup d'épée comme Anne Boleyn

L'hypocrisie anglaise, avait dit une fois David après trois bouteilles de vin, peut être merveilleuse. Des gens qui vous haïssent et vous considèrent comme un moins que rien, et qui en Allemagne vous enfermeraient dans un camp de travail forcé ou vous tueraient, se donnent la peine de faire semblant de ne pas être vraiment insultant.

Ça va s’arranger. Sincèrement. Il y a vraiment quelque part des gens que tu apprécieras et qui t’apprécieront.

– As-tu réfléchi à ce que cela voudra dire de t’appeler Mrs Kahn ? Nous portons un nom que nous n’avons personnellement rien fait pour mériter, mais nous l’avons hérité de nos ancêtres qui, eux, l’ont mérité. C’est un nom qui ouvre bien des portes. Tu envisages d’y renoncer pour devenir Mrs Kahn…
– Ce nom veut dire que les ancêtres de David étaient prêtres en Israël à l’époque où les nôtres se barbouillaient de bleu de guede, avais-je répondu, citant, probablement de travers, Disraeli.

Nous n’avons qu’une seule planète habitable, elle est tellement fragile, et nous continuons à la foutre en l’air.

"Tu aurais été une belle-fille parfaite, Felin. J'aurais dû me contenter de toi. Quelle idiote j'ai été. Je m'en mords les doigts, à présent."
Felin l'aurait volontiers mordue, elle aussi. Elle parvint à en rire et se cacha derrière un proverbe : "la neige de l'année dernière ne reviendra jamais."

La victime était un homme de haute stature d’une quarantaine d’années, très soigné. Il avait le visage glabre et le teint rougeaud. D’un tempérament emporté, de son vivant, probablement. Ses yeux grands ouverts, qui regardaient le plafond, semblaient exorbités, sans doute sous le coup de la peur. Il portait une chemise de nuit en grosse toile à l’ancienne. Sa poitrine était toute barbouillée de rouge et, en son centre, au-dessus du cœur, était planté un poignard qui maintenait un carré de tissu bleu marine brodé d’une étoile jaune à six branches.

L'amour est une chose merveilleuse, mais ce peut être une fleur fragile quand les vents mauvais se déchaînent contre lui et je peux en voir beaucoup se rassembler autour de vous.

Parfois, je désire tellement courir que mon corps souffre plus de cette envie que de ma douleur à la jambe.

Vous avez pris ce détail pour argent comptant, car vous êtes d'aimables lecteurs.
Vous ne faites pas partie de ceux, cruels et voraces, qui se rendent parfois au siège des éditeurs pour déchiqueter et dévorer les auteurs qui les auraient contrariés.

C’est un soulagement de porter mes propres vêtements. Je les avais hier aussi, mais je n’y ai pas fait trop attention. Enfin, assisse là, toute seule, à regarder par la fenêtre, c’est un plaisir de porter mon jean et mon tee-shirt Tolkien au lieu de cet affreux uniforme.

Si vous aimez suffisamment les livres, les livres vous aimeront en retour.

C'est curieux comme ce qu'il y a à dire de mes vacances est insignifiant. Ca n'a duré qu'une semaine, mais il s'est passé tant de choses que, comparé à une semaine d'école, cela paraît avoir duré un an.

quand j'ai eu besoin de quelqu'un, le filet de sécurité de la famille sur lequel je comptais pour rebondir comme sur un trampoline avait disparu et, au lieu de rebondir, je me suis écrasée par terre

Le style, c'est comme la magie. Il n'y a là rien sur quoi on puisse mettre le doigt, ça s'envole si vous essayez de l'analyser, mais c'est réel et ça affecte le comportement des gens et ça a des conséquences.

(...) J’ai ma canne et mon regard furibond, et j’ai commencé à leur raconter des histoires de fantômes après l’extinction des feux. Qu’elles me craignent, du moment qu’elles me laissent tranquille. Qu’elles me détestent, du moment
qu’elles me craignent. C’est une bonne stratégie dans une pension,(...).

L’histoire avec un grand H est truffée de culs-de-sac et d’intrigues avortées. Les écrivains qui s’y intéressent ressentent immédiatement le besoin de tirer sur ces bouts qui dépassent, puis de les entremêler savamment.

Ils passent maintenant un disque de chants de noël en bas, je peux les entendre à travers le plancher. Qu’est-ce que je fais ici ?
Mais c’est pire en Afghanistan où roulent les tanks.

Marx est comme Platon, il a des rêves qui ne peuvent se réaliser tant que la nature humaine est ce qu'elle est.