Johana Gustawsson

Emily hissa son sac à dos sur ses épaules et disparut entre les arbres.
Hartgrove sourit en secouant la tête et donna une tape amicale à Pearce dans le dos.
- Je na sais pas comment vont les vôtres après tant d'années, Pearce, mais elle a broyé les miennes en cinq minutes. Bon courage, et tenez-moi au courant.

Cette première journée sans Linnéa avait été un flottement entre tristesse et fatigue extrêmes. Elle s'était raccrochée à ces mirages d'une seconde où l'aspect surréaliste de la perte faisait douter de son authenticité.

Il aurait bien sûr préféré que le petit garçon soit encore là où il l'a laissé, paisible et sage, mais contempler sa sépulture délimitée par la bande blanc et bleu de la police l'excite terriblement. Sa tombe ressemble à une scène. Une scène grandiose avec des arbres fourchus qui se donnent l'accolade comme pour mieux griffer le ciel et le sol. Une couronne d'épines pour son petit prince déchu.

- L'université est au courant? je lui demande, surprise.
- Je t'ai pas raconté?J'ai croisé deux de mes étudiants ici, un soir. Ils ne m'ont pas reconnu, mais j'ai pensé qu'il valait mieux prendre les devants et informer la présidente de mon violon d'Ingres, drag-queen by night. Si tu avais vu sa tête! Elle s'est d'abord mise à rire en croyant que je plaisantais, puis elle est passée en mode chevrotement en comprenant que ce n'était pas le cas. Impayable, je te jure.
- Qu'est-ce qu'elle t'a dit?
- Que crois-tu qu'elle pouvait dire, en ces temps où on défend le genre comme une terre sainte? Qu'un papyrologue qui récite le nom de tous les pharaons des trente et une dynasties plus vite que l'alphabet n'a pas le droit de mouler sa bite dans une robe de cocktail? Non, bien sûr que non, elle m'a juste dit que c'était for-mi-dable! singe-t-il en scandant le mot de sa main.

Posée comme un châle sur le jardin à la française rendu chauve par le froid, la neige a recouvert les deux bassins rectangulaires et leur fontaine centrale d'un glaçage blanc.

Quand Odin se sacrifie, il reste pendu neuf jours et neuf nuits à l'Yggdrasill, l'arbre de vie, ce qui lui permet d'obtenir le secret des runes.

Je me précipite pour ramasser les morceaux et les inspecter de plus près. Les deux brosses rectangulaires ne semblent pas avoir souffert de la chute. Je respire un peu et les repose sur la desserte. Puis je saisis la troisième comme sil s'agissait d'un oiseau blessé. J'essaie de reloger la partie métallique qui s'est détachée du manche lorsque j'aperçois un bout de papier plié à l'intérieur. Je le retire par automatisme. Il s'agit d'une note. Une note dont les mots hérissent mon corps de chair de poule

AIDEZ-MOI JE SUIS ENFERMÉE ICI

C'est quand même bizarre, les chiffres, en français : il faut faire des maths avant de trouver le bon mot, c'est dingue ! Ecoute-moi ça, Björn, comme c'est tarabiscoté : "99", c'est quatre fois vingt, plus dix, plus neuf. Les belges et les québécois ne sont pas aussi compliqués : un seul mot et le tour est joué, comme en anglais ou en suédois. Les frenchies, il leur en faut trois. Incroyable, non ?
- Les français ne sont pas alambiqués, ils sont sophistiqués, je plaide avec un clin d'oeil.

« la plupart du temps, dans le monde du travail, il n’y a ni parité ni sororité. Toujours ennemies, jamais alliées, les femmes que j’ai rencontrées étaient les premières à se tirer dans les pattes pour protéger leur trône ou leur (basse-) cour acquise avec rage

Lève juste les yeux une fois ou deux pour regarder le soleil mourir. Il est certainement le seul à qui la mort va bien.

Kristian Olofsson se resservit du café. La femme à l’allure chevaline, dont il avait oublié le nom, lui tendit sa tasse comme s’il était son valet de pied. Ces nénettes des capitales, il ne pouvait pas les blairer. Celle-ci puait le fric, en plus, avec son sac assorti à sa ceinture assortie à ses godasses, et cet air supérieur de « mon-bracelet-coûte-six-mois-de-ton-salaire-et-je-t’emmerde-espèce-de-gueux ».
Il remplit la tasse de la bourgeoise en regardant l’autre, Alexis, drôlement jolie. Stellan lui avait mis le grappin dessus. Tu m’étonnes. Après son malaise dans le couloir, elle avait respiré un bon coup et était allée annoncer la nouvelle au beau gosse, qui s’était effondré comme la mauviette qu’il était. Il pouvait toujours les chercher, ses couilles, c’était la bombasse qui les avait ! Avec le cheval, elles lui avaient donné un cacheton pour le calmer et l’avaient mis au lit dans une des chambres d’amis. Pendant ce temps, Bergström avait expliqué que cette Linnéa Blix qu’ils avaient retrouvée à Torsviks småbåtshamn, à poil et pas mal défigurée, était une personnalité. Ma foi, il n’en avait jamais entendu parler.

Une femme nue gisait dessous. Elle était allongée sur le dos, les bras le long du corps, les jambes serrées l’une contre l’autre.
Bergström s’accroupit à côté du cadavre. On devinait sa peau bleuie parle froid sous la pellicule de givre. Ses cheveux blonds et épais étaient coiffés avec soin et arrangés sur ses épaules. On avait rasé son pubis et gravé un X sur son bras gauche. Ses yeux avaient été arrachés. Les cavités oculaires vides, sombres et démesurément grandes ravageaient son visage fin. Sa gorge avait été tranchée verticalement du menton à la fourchette avait été sectionnée.
Le commissaire se releva et sortit de la tente. Il ôta la combinaison et prit son portable. Il fallait rameuter les troupes, et vite ; il avait la sale impression d’avoir ouvert la boîte de Pandore

-Y a un géoradar dans votre van ? demanda le commissaire. (...)
- Le camion de la SKL, c’est pas le sac de Mary Poppins, Lennart. Il est resté au local, le radar.

Contrairement à la croyance populaire, son quotidien n’avait rien à voir avec celui de la sublime Carrie Bradshaw : elle n’écrivait pas allongée sur son lit en nuisette, en tirant sensuellement sur une cigarette, entre deux virées shopping ou deux appels d’une heure et demie chacun. Certainement pas. Mais elle aurait bien aimé.

... en pleine occupation, Jeanne Toussaint expose dans les vitrines de la boutique Cartier de la rue de la paix, à Paris, un bijou représentant un oiseau aux couleurs du drapeau français, emprisonné dans une cage. Cette audace suscite, vous pouvez l'imaginer, le courroux de l'occupant et lui vaut plusieurs jours de prison. En 1944., Jeanne Toussaint célèbre la libération de la capitale en représentant cet oiseaux sorti de sa cage. Le symbole de la France libre.

Je ne contribue pas à capturer les tueurs, ces erreurs de la nature. Je me contente juste de raconter leur histoire. Mon job, c'est de distraire grâce à la douleur des autres. Il ne fait pas se méprendre, ma curiosité peut sembler malsaine, mais c'est un pansement pour ma peine. Je suis vraiment un être humain de premier choix, Emily : je me vautre dans le malheur des autres pour oublier le mien. Enfin, oublier… plutôt mettre un mouchoir dessus pendant quelques heures, ce qui n'est déjà pas si mal. Oublier tout court, ça ne marche pas chez moi.

C'est étrange tout de même, lorsqu'on y réfléchit, que le désir puisse submerger quelqu'un au point de troquer un orgasme contre une existence. Vous ne trouvez pas?

Emily se tourna vers Jacobsson.
- vous avez entendu parler du syndrome de Stockholm ?
La jeune femme hocha affirmativement la tête.
- Ce déporté de Buchenwald vivait peut-être sous la coupe d'un SS particulièrement cruel. Son traumatisme aurait été tel qu'il aura développer une contagion affective, une sorte d'indifférenciation émotionnelle, outre lui et son geôlier : il se sera approprié ses sentiments, ses pensées, ses croyances.
Le visage de Bergström se plissa de dégoût.
- Vraiment, Emily ? Tu crois qu'un déporté qui a vécu l'enfer sur terre, un enfer qui recommençait chaque jour, a pu éprouver de l'empathie pour son bourreau ?
- Il faut que tu penses à cette contagion affective comme à une maladie, Lennart. Comme à un cancer. Survivre à un camp de concentration est une prouesse inimaginable. On parle de la barbarie des camps nazis, mais seuls les survivants savent quel type d'horreur il y a derrière les mots. Pour survivre, ces déportés ont dû soumettre leur corps et leur esprit, d'autres diraient leur âme, à des tortures inhumaines. Cette indifférenciation émotionnelle pourrait être une manière de se protéger.

Adam a fait de l'homme un mortel en touchant aux fruit de l'arbre de la connaissance du bien et du mal; il a perdu l'humanité. Pierre, (Peter), est la pierre sur laquelle Jésus a bâti son église, toi, tu es la pierre sur laquelle t-on père a bâti son oeuvre..

Chuuuut....... Maman est occupée, mes chéries. Maman est chez le boucher.