John-Erich Nielsen

Le lieu semblait empreint autant d'histoire que d'humidité.

Que voulez-vous que j'aille faire un dimanche dans un château de l'Aberdeenshire ? Chasser les fantômes ?

- Un meurtre ?
- Non, une garden-party le rabroua Sales, avant de raccrocher brusquement.

Le commissaire dévisagea son nouvel inspecteur. Dire qu'il s'apprêtait à confier une affaire de cette importance à un débutant, à ce? à ce? Mince, songea Wilkinson, il ne ressemble à rien le jeunot !En effet, le problème avec Sweeney, c'est que l'on ne pouvait rien en dire. À cause de cette? À cause de sa? En fait, Sweeney n'était qu'une barbe. Une barbe rousse, courte, mal peignée, mal taillée, mal foutue vraiment, qui éclipsait tout le restant de son apparence. Parce que Wilkinson avait beau chercher? Non, décidément, à part cet insupportable collier de barbe rousse?De taille moyenne, Sweeney ne se distinguait par aucun signe particulier. Il ne portait pas de lunettes. Les traits de son visage étaient définitivement anéantis par l'omniprésence de cette auréole pileuse qui lui enflammait joues et menton ; ses yeux, noirs et minuscules, y apparaissaient comme immobiles, inexpressifs, tout juste ouverts-un-point-c'est-tout. Quant à ses vêtements? bah ! Un tee-shirt de couleur sombre, qui n'avait jamais croisé la route d'un fer à repasser, un pantalon de toile grise, qui ignorait les plis les plus élémentaires, et des chaussures brunes et tristes, semblables à celles d'un pasteur anglican. Un désastre ! La silhouette de Sweeney paraissait n'avoir pour seule finalité que de lui servir à déplacer son horripilante barbe rousse d'un point à un autre.Étonnant pour un jeune homme, se dit encore Wilkinson. Une vraie dégaine d'étudiant attardé. Mais bon, il faudra s'y faire ; la nouvelle génération sans doute? se persuada finalement le commissaire.

Moi, tu sais, le mérou bouilli... Un estomac d'écossais peut tout ingurgiter, mais là, désolé : je jette l'éponge !

.. tout m'est venu d'un coup. Ça marche toujours comme ça. [...] Oui, je fonctionne comme ça, [...]. Tout m'apparaît en une seule fois, comme si un film me passait à travers la tête. Et après, je sais que tout colle... Ma tante dit que c'est une forme particulière d'intuition. (p.238)

Moi, par exemple, tu vois, j'ai tué. Je sais ce que c'est. Je sais ce que l'on ressent... Je sais aussi parfaitement la façon dont on en parle. En prison, les filles qui elles aussi l'avaient fait, avaient cette manière bien à elles de décrire ce qu'elles ressentaient, comment elles vivaient avec "ça". Impossible de se tromper, impossible de mentir. Nous sentions que nous étions sur la même longueur d'onde. Les autres ne pouvaient pas comprendre.

Voilà bien une réaction d'Ecossais ! Dès qu'il pleut, notre esprit se persuade que le soleil n'est jamais loin... C'est étrange. Comme si, au fil des générations, nous avions développé cette capacité à faire abstraction du mauvais temps... Voilà un processus évolutif que même Darwin n'aurait pas imaginé !

Par ici, dans les Highlands, les gens entretiennent un tas de croyances saugrenues. En plus, avec le loch Ness dans les parages, et tous ces farfadets ou autres lutins qui gambadent sur la lande, il faut s'attendre au pire ! (p32)

Si Wilkinson s'était jusqu'à présent distinguer par son côté rasoir, Sweeney sentit qu'il n'allait pas tarder à en découvrir une face beaucoup plus tranchante.