Luc Chomarat

Évidemment, vous pouvez compter sur moi : je suis le héros.

Mais elle me regardait toujours avec l'air de penser que j'allais le dire ,alors je l'ai dit:
-J'invente des gens.
-Quoi?
- J'invente des gens .Sinon je suis trop seul.
Ma voix a bizarrement sauté une marche ,j'ai été obligé d'avaler et j'ai dû arrêter de parler.

L’infirmière qui fut chargée de m’injecter régulièrement de la pénicilline, le mardi après l’école je crois, était d’origine italienne, comme Irridio, mon copain qui savait siffler. Mme Buzzi. C’était une femme courte et large, une sorte de cube qui éjectait ma mère de la pièce avec autorité. Les injections de pénicilline sont désagréables, à cause de l’épaisseur du liquide. Mme Buzzi, qui avait de grosses mains d’ours et détestait les enfants, faisait son possible pour que ce soit douloureux. Ça faisait un mal de chien, je n’ai pas peur de le dire.
Ensuite, se produisait le miracle. Mme Buzzi disparaissait avec sa mallette, et ma mère, une jeune femme toute fraîche, presque une enfant, apparaissait à la porte de ma chambre avec la petite voiture qu’elle m’avait promise.
– T’y es déjà allée ?
– Oui.
– Et t’es déjà revenue ?
Elle éclatait de rire devant ma bouille interdite, mes larmes oubliées qui séchaient déjà.
– Oui.
Une Jaguar type E. Je me souviens encore du jour de la Jaguar type E (elle ne choisissait pas toujours aussi bien).
– Une Jaguar, une Jaguar rouge !
Voilà probablement ce qu’éprouvent les hommes qui s’offrent enfin le véhicule de leurs rêves. Mais bien sûr, ce ne sera plus jamais un événement d’une telle ampleur. La dame de vos pensées vous offrant une Jaguar type E alors que vous venez de traverser une terrible épreuve. Ce ne sera jamais aussi intense.
Ma stupéfaction, bien sûr, ajoutait au plaisir. Car je savais très bien d’où venait la petite voiture. C’était une Matchbox, et les Matchbox on les trouvait uniquement à la maison de la presse, sur la colline en face quand ça remonte après l’école. Autant dire qu’elle avait volé jusque là, je veux dire volé comme une sorcière, avec des ailes, un balai, quelque chose de pas normal. Personne au monde ne pouvait faire l’aller-retour à la maison de la presse, à huit cents mètres de là, sans parler de descendre et remonter les dix étages, en quelques secondes à peine.
Je n’ai jamais compris qu’elle avait acheté ma voiture le matin même, pendant que j’étais à l’école. Je n’ai jamais imaginé qu’elle pouvait anticiper cette séance de torture avec l’ignoble Mme Buzzi, quand j’en étais incapable. Pour donner une idée de ma naïveté à l’époque, la vision de ma mère se téléportant comme ils font dans Star Trek, ou traversant huit cents mètres de ciel le plus naturellement du monde, façon Silver Surfer, ça me semblait moins dingue, plus acceptable, que le fait qu’elle savait très bien que Mme Buzzi allait se pointer avec sa mallette et qu’elle n’avait rien fait pour empêcher ça, ou pour assurer notre fuite. Enfin, si, j’ai fini par comprendre. Mais il était tard, il était vraiment très tard, beaucoup plus tard dans ma vie et trop tard pour m’en remettre : ma mère était une magicienne.
Par ailleurs, elle savait que Zorro et Don Diego de la Vega étaient une seule et même personne. Comment elle avait compris ça, mystère. J’étais très sceptique, au début. Je fronçais les sourcils, sans quitter la télé des yeux.
– Mais ça peut pas être lui, Zorro, puisqu’il parle de Zorro.
– Oui, il parle de Zorro (elle avait toujours ce sourire enjôleur et sans réplique, je voyais bien qu’elle en savait long), mais je crois quand même que c’est lui, Zorro.
Évidemment, la suite devait lui donner raison. Zorro et Don Diego de la Vega étaient bien une seule et même personne. Elle pouvait voir des choses qui échappaient au commun des mortels. Qui échappaient au sergent Garcia. Qui m’échappaient à moi.

Les religions instituées doivent leur existence et leur longévité au fait que la plupart des gens ne supportent pas les questions sans réponses.

C’était une Volvo à moteur hybride et le trajet se fit dans un silence remarquable, un peu inquiétant. La Volvo s’engagea dans une série d’avenues tracées au cordeau. Dans le silence de l’habitacle, protégé des tourbillons de neige qui se précipitaient sur la voiture comme autant d’insectes immaculés, Delafeuille avait l’impression de flotter, comme si la réalité perdait de son épaisseur au fil des kilomètres.

C’était la première fois que Delafeuille se rendait au Danemark. Il était là pour négocier les droits de traduction du dernier opus d’Olaf Grundozwkzson, le nouveau pape du thriller nordique. Des pavés de huit cents pages qui se vendaient comme des petits pains, dans le monde entier.

Donc, l’Esquimau avait fait une nouvelle victime.

Non, c’était absurde. On ne pouvait pas dire qu’il ne s’était rien passé au XXe siècle, le siècle de l’holocauste, de l’ère atomique et du livre de poche.

Presque distraitement, Delafeuille fit glisser l’information sur sa tablette, puis revint en arrière et cliqua sur le lien. L’article était relativement bref.
Ulla Rzstrmorg, la jeune fille retrouvée en cinq morceaux dans la forêt de Grnd dans la matinée de vendredi serait elle aussi une victime du tueur en série connu sous le nom d’Esquimau. La police a confirmé que le modus operandi était identique. Ulla Rzstrmorg est la sixième victime de l’Esquimau à ce jour.

Ce que vous dites n’a aucun sens .Et pourtant,quand on a éliminé l’impossible,ce qui reste doit être la vérité, si improbable soit-elle.

- Je peux te poser une question? demanda Christian
- Tu viens de le faire.
- Quoi?
- Tu viens juste de me poser une question.
- Laquelle?
- Je peux te poser une question?
- Laquelle?
- Celle-ci. C'est la question que tu... Laisse tomber. Tu voulais me poser une question?

"Eh bien, à mon avis, le rôle d'un artiste, donc d'un écrivain, est d'introduire le doute là où il y avait de la certitude. Un peu le contraire du politicien, si vous voulez."

"Le numérique est un faux problème. Si vous aimez les livres, vous les aimez comme des amis, vous aimez les sentir près de vous. Ils sont en plus ou moins bon état, à cause de la relation que vous avez eue avec eux, la relation physique je veux dire. Vous pouvez y retrouver, à votre surprise, une lettre qui vous a servi de marque-page, des années plus tôt. A l'époque où on écrivait encore des lettres. [...]"

- Vous savez... On en veut aux femmes parce qu'elles suscitent le désir. Même les femmes en veulent aux femmes pour ça.

A votre contact, même une gourde dans mon genre peut devenir fréquentable.

Mais ce matin-là, au bras de cette femme qui ne pouvait exister que dans l'imagination des hommes, je fus frappé par la beauté des paysages. Ce blanc lumineux, inviolé.

La vie imite l'art, dit-on.

- [...] Je vous ai réservé la meilleure chambre, la mienne.
- Ah bon ? Où allez-vous dormir ?
- Eh bien, mais, ici. Avec vous, naturellement.
Elle se leva d'un bond, comme si on avait essayé de la pénétrer à travers le fauteuil.

l'écriture est un lieu de tous les possibles, et pas celui d'un exercice comptable

J'ai des problèmes sexuels, comme tout le monde. Ou pour être plus exact, j'ai mes tendances et mes stimuli propres. La bêtise d'une créature par ailleurs plastiquement attirante ne laisse pas d'ajouter, en ce qui me concerne, à l'excitation que j'éprouve.