Paul C. Doherty

- Oh, c'était tout Evesham. Il plastronnait. Il ne pouvait s'empêcher de montrer à quel point il était intelligent, astucieux. Ranulf, combien de meurtriers avons-nous pris qui partageaient tous ce même défaut : la morgue de Lucifer ? Ils se glorifient de leurs actes parce qu'ils se prennent presque pour Dieu le père, qu'ils peuvent dispenser la vie ou la mort à leur gré.

- Les miracles, mon frère ?
- Nous en aurions bien besoin ici, Sir John.
- L'énigme de St Erconwald ?
- Vous estimez que c'est de la supercherie ?
- Je le sais. J'accepte vos dires, mon frère. Nous croyons en un Juif crucifié ressuscité d'entre les morts, nous croyons que, pendant la messe, le pain et le vin deviennent son corps et son sang sanctifié. Mais St Erconwald ? Soyons francs, mon frère, cette petite paroisse abrite plus de coquins qu'une haie des moineaux.

Richard Sutler était disait un bel esprit de Westimnster, le genre d'individu qui vous aurait avec allégresse fait don de la chemise qu'il vous aurait arraché du dos.

Mais c'était son autre fonction, celle de clerc de Sir John Cranston, le coroner, qui lui pesait. Et pourquoi ? (...)
Les morts violentes, le sang et les plaies béantes ne l'impressionnaient plus guère. En revanche, ce qui le glaçait jusqu'aux os, c'était les crimes prémédités, les assassinats soigneusement organisés par des êtres qu'emprisonnaient les ténèbres du péché mortel.

Oh, je sais pertinemment que ce vieux scélérat de Cauchon, qui trépassa soudainement, avait gardé les minutes du procès qui condamna Jeanne au bûcher, mais beaucoup de gens ignorent qu'il lui fallut six mois pour les produire.
On peut donc avoir autant confiance en lui qu'en un sceau percé.

- Valou doit mourir, ainsi qu'Amerotkê. Ce soir même, afin qu'à l'aube la Putain divine sache qui sont les maîtres de la cité !

Bousiris était douce et avenante ; ses yeux rieurs et son nez retroussé donnaient l'impression qu'elle savourait à longs traits la coupe de la vie.

Tout de blanc vêtu, Amerotkê considérait les prisonniers avec pitié. Ils allaient mourir là, sur cette butte rocheuse, et partiraient vers l'Ouest éternel sans les rites d'Osiris. Ils agoniseraient sur les pieux, et le vent du désert ensablerait leur bouche, leurs narines, leurs yeux. Les hurlements et l'odeur du sang attireraient les charognards - vautours, chacals, hyènes et lions. Une mort atroce dans les plaines ardentes de l'enfer.

- Philippe de France s'inquiète surtout des Templiers. L'abbé de Saint-Germain apporte des lettres de sa part et de celle du pape Clément. Ils requièrent la destruction complète de l'ordre sur le territoire anglais, que ce soit à Carlisle ou à Bordeaux, en Gascogne.

Gaveston me lança un coup d’œil. Je me demandais, s'il connaissait la véritable identité de Demontaigu. Ce que dit alors le souverain me glaça le sang.

Jean le Gand leva les yeux vers les poutres noires.
- Sir John, frère Athelstan, nous vivons une époque très étrange, voyez-vous. On prétend que des armées se déplacent à l'est. Certains affirment que l’Église ne remplit plus sa mission ; il y a même des gens qui soutiennent que tous les hommes sont égaux.../...

- Jésus tenait le même discours, monseigneur, et cela lui valut d'être crucifié.

- Et bien, il vous ressemblera comme deux gouttes d'eau : pas un cheveu sur le crâne, rougeaud, buvant tout son saoul, pétant et rotant sans cesse, braillant continuellement et faisant de grands discours sans queue ni tête !

Les buveurs dans la salle se figèrent soudain et braquèrent des regards stupéfaits sur Sir John : le coroner de Londres, appuyé au mur riait à gorge déployée, et les larmes ruisselaient sur ses joues.

- J"ai fait ce qui était légal et juste.

- Juste, il se peut, mais légal ? corrigea Corbett.

Ranulf se redressa, fouilla sous son justaucorps et sortit un petit rollet de parchemin qu'il tendit au magistrat.
Corbett lut : "Ce que le porteur de cette a accompli, il l'a accompli pour le bien du roi et la sécurité du royaume."

- Maltote, tu es l'un des meilleurs cavaliers que j'aie jamais rencontrés, mais tu connais mes ordres : ne manipule jamais une épée ou un poignard en ma présence ! Tu es plus dangereux qu'un soudard ivre brandissant sa lame dans une taverne bondée !

- Sire répondit lentement Corbett, à quoi vous attendiez-vous ? Veuillez pardonner ma franchise, mais je doute que nous capturions jamais le traitre en France. Il est ici, au sein de votre Conseil.

- Êtes-vous historien?
Segalla repoussa son assiette.
- D'une certaine manière.
- Vous êtes déjà allé à Oxford? insista-t-elle.
- Oui.
Toujours aussi courtois, il avait cette fois répondu plus lentement.
- Quand vous y êtes vous rendu, la dernière fois?
- Pour de bon?
Ann haussa les sourcils.
- Oui c'est ce que je vous demande.
- Pendant l'hiver 1561, quand Edmund Campion a dit l'oraison funèbre lors des funérailles d'Amy Robsart, la femme de Robert Dudley, comte de Leicester. Elle a chuté dans l'escalier, à Cumnor Place, et elle s'est brisée la nuque.
- Vous... Vous vous payez ma tête ! bégaya-t-elle
- Non, pas du tout.

Pourquoi faut-il que les rois ne meurent jamais sans entraîner dans le trépas un si grand nombre de gens?

Un mensonge résonne comme une cloche sur le lac de l’enfer et les démons l’entendent !

"Le vieux roi se meurt." Le vent s'emparait de la rumeur et la propageait le long de la Tamise. Les bateliers la murmuraient et les cogghes de mer au ventre rond l'emportaient sur la côte. Edouard déclinait ; le grand et blond vainqueur de la France, le nouvel Alexandre de l'Occident, se mourait.

Il se releva et épousseta sa bure. Bonaventure, ayant bu son lait, le rejoignit à pas de velours et leva les yeux.
- Es-tu catholique ou chatolique, Bonaventure ? dit Athelstan en riant de son mauvais jeu de mots.

— Sic transit gloria mundi, murmura-t-il. Ainsi passe la gloire du monde, Margaret. Mon frère John a été tué dans la bataille d’aujourd’hui, et Courtenay de Devon aussi. Dieu sait où sont les autres ou ce que leur réserve l’avenir ! Et il en va de même pour vous, la dernière de notre lignée.
Il joignit les mains comme pour prier.
— Ma petite Margaret, depuis qu’on m’a annoncé votre visite, j’ai réfléchi. Je vais vous dispenser une homélie, un sermon sur notre époque. Vous en savez déjà l’essentiel, mais une partie concerne le futur. Alors, Margaret, laissez-moi commencer ma triste histoire des rois.