Raphaël Enthoven

Le savoir nous distingue, mais l'ignorance nous réunit. Moins on en sait de quoi on parle et plus on en pense et on en dit la même chose que tout le monde. Aussi n'y a-t-il d'opinion que générale.

Voulez-vous vraiment voir un monde en 3D? Voulez-vous en jouir sans vous donner la peine de payer votre place et d'enfiler vos lorgnons? Regardez autour de vous

On a beau constater, la conscience jaune encore de sommeil, qu'un Janvier blafard exhibe des bouteilles vides, et que, outre l'aspirateur il va falloir passer la serpillière, rien n'y fait, le Nouvel an renaît chaque années des cendres de Décembre, tel un Phénix impénitent qui aurait la mémoire d'une poule

L'indignation est un art de ramper la tête haute, qui a besoin de cause comme la charité a besoin de pauvres : son propos n'est pas de changer le monde, mais d'y trouver l'occasion de s'en plaindre

N'oublions pas toutefois que le roman de Proust fonctionne à la manière d'un télescope, l'instrument de l'astronome, qui sonde l'univers en prenant pour mesure l'année_lumière, qui évalue l'espace avec le temps, puisque l'année-lumière est la distance que parcourt la lumière pendant une année entière. Il n'y a pas de jonction possible, et lorsque l'enfant se précipite vers sa mère pour l'embrasser (rien de plus proustien que cela), c'est toujours le moment où la mère vient d'apprendre qu'il a volé de la confiture, le moment où il a fait telle ou telle faute, et elle veut alors le repousser, le gronder ; il n'y a jamais d'accord parfait entre ces univers d'espace-temps au sein desquels nous vivons, où nous mourons lentement, et qui font autour de nous comme un vide immense, au sommet duquel nous chancelons de plus en plus avant de tomber dans l'abîme.(...)
Mais revenons à Méséglise. Je crois que du côté de Méséglise l'enfant va faire l'expérience absolue que l'illusion de l'amour, par la proximité des corps, croit pouvoir vaincre. C'est le rêve de chaque homme, franchir cette distance que seules peuvent abolir la réminiscence romanesque et le travail d'écriture, dans une solitude totalement assumée puiqu'elle ressemble à celle d'un mort qui s'ensevelit dans une pièce, hors du monde, n'écrivant que la nuit, tel Saint-Simon écrivant ses Mémoires, comme Shéhérazade distille ses contes, et qui, se vouant à une nuit de l'écriture accepte son indépassable solitude.
En même temps, cette solitude est la condition, justement, d'une ultime réunion des êtres. Une façon de les mettre dans ce grand cimetière quest la Recherche. Si solitude il y a, elle est la condition, peut-être l'unique possibilité, de réunir ceux qui, sans cela, demeureraient dispersés dans l'espace.

Si quand on aime on ne compte pas, alors il est rare d’aimer. Qui aime sans calcul ? Inconditionnellement ? Sans dépendre de celle ou de celui qu’il aime ? Quel amoureux n’emprunte aucune qualité ? Que reste-t-il de l’amour quand on enlève le fatras des mauvaises raisons qu’il se donne ? Quel est l’amour qui ne relève ni du narcissisme, ni du désir mimétique, ni de la peur d’être seul, ni d’un tempérament de tyran, ni d’une ruse de l’espèce pour garantir sa perpétuation ?

...Peu importe qu'il soit un malentendu, triste ou joyeux, tomber amoureux est toujours un début de victoire.

...au gré d'un malentendu, on se surprend parfois, soudain, à aimer pour de vrai, à aimer sans rien demander ni souffrir de savoir que l'autre n'est pas notre propriété. A quoi tient cette genèse inattendue ? D'où vient qu'on en vienne tantôt, contre toute attente, à finalement aimer celle ou celui dont on est d'abord amoureux ? Du fait que la passion d'aimer témoigne du seul amour qui vaille, du seul amour véritable et sans cause: l'amour de la vie...

A force d'aimer la vie malgré elle, on finit de temps en temps par aimer les autres sans raison..