Tarun J. Tejpal

La rébellion a besoin de témoins, l'idéalisme a besoin de témoins, le sacrifice a besoin de témoins.

Le 28 novembre 2013, un mandat d'arrêt est lancé contre lui pour le viol présumé d'une collègue à Goa ; le scandale est alors l'objet d'une importante couverture médiatique dans le pays
Dommage pour la plus grande démocratie au monde de perdre ce journaliste si incisif , si percutant
vous n'avez donc pas eu la force de veiller une heure avec moi! Veillez et priez pour ne pas entrer en tentation, l'esprit est ardent mais la chair est faible. (Marc 14, 38 - Matthieu 26,41)

"Il ne faut pas cultiver le chagrin, c'est un choix de vie médiocre".

L'auteur est aujourd'hui accusé de viol mais il reste ce livre magnifique de sensualité

- ce ne sont que des mots. En réalité, là où nous habitons, dans les hauteurs, l'hiver nous tue.
- la vie en fait autant, le moment venu, répliqua le garçon. Ce n'est pas une raison pour lui tourner le dos.

Il leur advint ce qui advient à tous les hommes parés d'un uniforme et d'une arme : leur testostérone s'activa. Ils mirent au point un langage codé... (Poche - p. 505)

"Un peu de lait dans l'eau vaut mieux que pas de lait du tout. Dans les pauvres masures, on met deux cuillers de lait dans un verre d'eau et l'enfant boit avec bonheur. Nous sommes un pays pauvre et il faut se nourrir d'illusions quand le lait fait défaut." (Buchet/Chastel - p.45)

"Cependant, ils connaissaient le secret, la vérité de la solution. Elle était faite pour blanchir et effacer. Pour nettoyer les tâches sombres de l'esprit. Pour recouvrir la souffrance de la mémoire, corriger la douleur lancinante de l'émotion. Elle ne servait pas seulement à effacer le papier, mais le monde entier. Tout. Le bruit, la puanteur, le fer, l'urine, la merde, les policiers, la nourriture rance, les haillons, les croûtes, les déchets, les déchets, les déchets. Tout." (Buchet/Chastel - p.310)

La beauté libère. Elle donne des ailes à la musique, aux mots, à l’imagination. Ceux qui n’aiment pas les hommes libres, qui n’aiment pas les voir s’abandonner, ceux-là n’aiment pas la beauté. Ils cherchent à la contraindre, à la priver d’espace.
(p. 90)

(...) Les hommes d'ici s'appliquent à escamoter les mauvaises nouvelles et ne se transmettent que les bonnes. C'est leur façon d'aller de l'avant. Les histoires qu'ils se racontent préfèrent aux périls du chemin les oasis qui les attendent, les houris aux yeux de biche. A chaque stade de la vie, on ensevelit les pertes, les chagrins, la privation, l'échec : un malheur parfois d'une telle épaisseur qu'il faut creuser jusqu'au centre de la Terre et même au-delà pour l'enfouir. Puis on poursuit sa route. L'individu qui n'est pas rompu à cet art de l'inhumation se leste d'un poids si lourd qu'il périt sur place, incapable de faire un pas.

Ce sont les amants qui ont besoin du talent de conteur. Ils ont besoin de se raconter des histoires en permanence pour s’empêcher de disparaître.

Seul mon engagement indéfectible envers Fizz m’avait toujours paru réel. L’essentiel de mon existence convergeait vers son corps. Nous faisions l’amour plusieurs fois par jour. Le reste du temps, au journal, devant la Brother, sa pensée m’obsédait – je songeais à ce que nous avions fait, à ce que nous allions faire. Parfois, l’extase surpassait le religieux. Je me faisais l’effet d’un derviche tourneur ayant saisi le fil qui démêle l’univers et ne le lâche plus.

Un flamboyant se dressait devant la maison, dont les branches avaient été si souvent taillées et retaillées pour laisser passer le soleil vers les étages inférieurs que, violant les lois de sa génétique, il avait poussé tout droit et se déployait au niveau du deuxième étage à la manière d'un palmier. L'été nous baignerions dans une flambée rouge oranger. L'arbre avait sans doute emporté la décision de Fizz, et il emporta la mienne

- J'ai quelque chose à leur remettre. L'homme me regarda. Je lui montrai L'Adieu aux armes que j'étais en train de lire.
« Vous verrez un écriteau sur le portail, avec un chien méchant peint dessus. Vous n'aurez qu'à entrer. Le chien est comme eux. Gros, paresseux, et il ne mord que si on le paie. »

Devant nous, il se contentait de remarquer: « Vous ne trouverez pas ça dans les livres ! » Mais, derrière nous, il grommelait : « Ils s'essuient le cul avec du papier, ils essaient de comprendre le monde avec du papier. Comment peuvent-ils savoir le langage de la terre, connaître les secrets du sol qu'ils foulent? Qui peut se torcher avec du papier ? Plutôt mourir que d'être si con ! »

" Vous n'aimez pas les gros ?
— Non, Sahib. Les choses doivent s'harmoniser. Votre maison ne doit pas être plus grosse que votre coeur, votre lit pas plus grand que votre sommeil, et votre nourriture pas plus abondante que votre estomac."

L'amour n'est pas le sentiment le plus fort entre deux êtres, c'est le sexe

J'ai lu autrefois, à l'école, que les poètes laissent longuement mûrir leurs poèmes dans leur tête. Contrairement à une croyance populaire, la poésie n'est pas un processus d'inspiration instantanée. Les bons poètes une fois que l'éclair a jailli en eux, s'accroupissent pour attendre patiemment. Ils laissent tous les ingrédients aromatiser, mijoter, jusqu'à que la saveur et la texture soient parfaites, avant de la retirer de la plaque chauffante de leur imagination et de les servir sur papier.

Même ôté du feu, le plat nécessite de l'attention. Garniture, décoration, présentation soigneuses. Lorsque vous lisez le texte d'un maître, il ne s'agit nullement d'une expérience impromptue et précipitée, lorsque vous lisez le texte d'un maître, il s'agit nullement d'une expérience impromptue et précipitée. En amont, il y a des heures de travail et de subtiles épices - une vie entière à peaufiner les nuances. Le chef-d'œuvre instantané n'existe pas.

Dans une ferme non loin de la ville où je me trouve vit un paysan portant turban qui, dans sa jeunesse, a vu sa femme, presque sur le point d'accoucher, se faire terrasser par une meute déchaînée et ses trois enfants – deux fils, une fille – tailler en pièces et rôtir. Il n'était pour rien, ainsi qu'il en va souvent chez les hommes, dans ce qu'on avait voulu lui faire payer : l'assassinat d'un chef de gouvernement dans la capitale lointaine. Le rapport avait été ce jour-là de quatre mille vie ordinaires contre une vie unique en son genre. Il paraît que c'est une proportion équitable. Parfois, la mort d'un personnage éminent peut exiger en retour celle de dizaines de milliers de gens du commun.

En quelques minutes la chaleur nous rendit rêveurs. Derrière nous, la vallée dégringolait, verte et sombre. En face s'élevait la montagne, avec la maison au sommet, et les cheminées au sommet de la maison. A côté se dressait le déodar avec ses trois pointes qui culminaient au dessus du toit et des cheminées. Le ciel était vaste et bleu, parsemé de croûtes de nuages blancs. [...] Les sous-bois bruissaient d'activité, surpeuplés de mésanges, de rouge-gorges, de pinsons, de sittelles et d'une multitude d'autres petits oiseaux impossibles à identifier, qui voletaient et jacassaient. Nous humions, nous regardions, nous écoutions, nous existions. Nous savions l'un et l'autre ce que nous allions faire.