Thomas Lavachery

J'ai aimé ce livre qui poutant n'est pas mon style.Ce livre raconte l'histoire de Bjorn qui est un enfant renfermé qui na jamais tenu une épée.
Lors d'une tempête il combat son frère et deviens accro de l'épée.
...
A a fin il se bat contre le prince Dar pour reprendre Xar La Somptueuse et il gagne.Il gagne en plus de l'épée un petit dragon et il accepte de faire des missins pour le roi.Toute sa famille est sauvé est tout se termine bien

Notre biquette s’impatientait en nous attendant ; alors elle tapait du sabot et poussait des "mêhêhêêê!" excédés. Si nous traînions vraiment trop à son goût, elle arrivait à fond de train et, se mettant derrière Ketill, elle le poussait aux fesses.
- C'est fini, oui? grondait notre compagnon. Et pourquoi en as-tu toujours après moi, hein? Va embêter quelqu'un d'autre!
Sigrid et moi échangions un regard amusé.
- Il faut donner un nom à cet animal, dit Svartog tout à coup. C'est important pour son éducation.
- Absolument, approuva Sigrid.
- Madame Casse-Pied, proposa Ketill.
- Madame Pousse-Fesses serai plus juste, dit Sigid.
- Sauf qu'elle ne s'intéresse qu'au poundoum du seigneur Ketill, remarqua Svartog.
- Vrai, dis-je. Et on ne va pas l’appeler "Madame Pousse-Fesses-de-Ketill-le-Rouge", ce serai trop long.

Bjorn le Morphir... Bjorn le Morphir... Ces mots résonnaient dans ma tête et je frissonnais d'aise à l'idée de cet avenir glorieux qui m'attendais sans doute, si toutefois je sortais de cette grotte.

Je l'ai trouvée ce matin mangeant de la neige.
Maintenant la neige la tue par ses entrailles.

page 18

- Qu'est-ce que ce dieu sans visage? répétait-il avec humeur. Et son fils Jésus, pauvre garçon sans muscle et sans épée. Est-ce là un guide digne de respect et d'affection? Non, mille fois non!

Mais soudain Sigrid me serra très fort. Je sentis l’odeur légèrement poivrée de son crâne, et puis son haleine de fraise contre ma bouche. À ce moment, mon coeur s’envola. Je n’avais plus peur de la neige, où plutôt si, j’avais peur - mais l’angoisse se transforma en un sentiment palpitant. La mort toute proche chargeait ces instants d’une sorte d’électricité délicieuse, oui. Nous étions plus vivants, plus heureux de notre amour parce que justement nous allions mourir.

C'est tout cela un morphir. Un être faible et débile qui devient le grand héros de son temps

Le 12 décembre 1934, Lavachery se trouve dans le jardin de Victoria avec une autre Ana: Ana Eva Hey Vehi. Il dessine les tatouages de cette très vieille dame, veuve du dernier "roi" le l'île, empoisonné par les Chiliens il y a de cela cinquante ans. Sans le secours de Victoria, qui l'a recueillie chez elle, la vieille reine serait morte de faim dans l'indifférence générale.
La vieille chantonne en se balançant doucement. Du jardin, on a vue sur la mer et sur l'horizon gris. Un vent léger agite les feuilles de bananier.
De la maison sortent des rires flûtés des amies de Victoria qui passent en revue les derniers ragots. La maîtresse de maison écoute sans rien dire, comme à son habitude. Lavachery ne peut la voir, mais il imagine un léger sourire flotter sur ses lèvres.
Soudain on entend des cris d'enfants: "Pahi! Pahi! Pahi!", "Un navire!". "La vieille reine arrête de chanter, raconte Lavachery. Elle prête aussi l'oreille aux cris lointains. Tout à coup, sa main gainée de bleu s'empare de la mienne et la porte à ses lèvres, d'un geste d'affection qui lui est particulier. Je sens des larmes sur ma paume. La vieille me dit en son doux pascuan: "Est-ce que tu vas partir, mon fils?"
Un homme arrive à cheval; c'est Pablo Paté, le sculpteur. "Tres palos, sin chimenea, annonce-t-il. Su buque, Enliqué, el Melcatol!", "trois mâts sans cheminées, c'est ton navire Henri, c'est le Mercator!"

Je suis un type bien.
Je parle très fort dans l'oreille des sourds.

Je suis un type bien.
Je m'arrange pour que la fumée de ma pipe n'embête pas les gens.

Depuis le décès de son épouse, il parlait tout seul sans chercher à se corriger. Un homme cerné par les deuils n'est pas obligé de se tenir tout à fait comme un autre, il en était convaincu. Un certain relâchement peut et doit lui être concédé.

Les gens de mon pays détestent les farfajolls et tous les démons qui existent sur la terre et dans les eaux. "Les gnomes sont les enfants du diable", disent-ils. Et j'ai souvent entendu cette phrase terrible: "Un bon gnome est un gnome mort."

Ze combat est inzuste, pas zéquitable ! se lamenta Dizir. Z'est une vraie zalpoerie !

-Dis moi, mon ami… Tu m'aurais pas laissé gagner?
-Le Jarlal ne saurait perdre!

Fulmir se laissa choir au sol. Les enfants vinrent l'entourer. Ils comprenaient qu'il avait eu peur - non pour lui, mais pour eux. Dans leur cœur, la gratitude se mêlait à une sorte de respect sacré. Ils avaient trouvé un héros et un père, et peu importait qu'il fût nain.

- Mes amis, commença-t-il (le père de Bjorn), la mort est devant la porte. C'est une mort immaculée, couleur de colombe, mais c'est bien la mort ! Nous aurons à soutenir un siège, et nous aurons à nous soutenir les uns les autres. Pendant le temps que nous passerons entre ces murs, la nourriture sera partagée équitablement. A la table d'Erik, le maître mange comme le valet, l'homme comme la femme, le demi-troll comme tout le monde.

- Le poil, c'est très important, ma cocotte, confiait-il à voix basse.
Je le vis sortir un peigne en os et brosser le poil de la chèvre, visiblement ravie.
- Tiens, moi par exemple, poursuivit-il. Sans ma chevelure soyeuse, admirée de tous, j'aurais fait quoi dans la vie ? Hein ? Les honneurs, la horde royale, c'est à mes cheveux que je les dois, tu sais.
- Mêêêêhhh ! bêla Drakki II, au bord de l'extase.
- Quand je suis arrivé à la capitale, j'atais timide, je rasais les murs. Jamais je n'aurais osé demander audience au roi, comme les autres fils de seigneurs. [...] Sais-tu comment il m'appelle ?... "La Crinière." Authentique ! "Où est la Crinière, ce matin ?" demande-t-il dès son réveil.
- Mêêêêhhhhhh !
- Le poil, c'est le plus important, fifille. Le plus important.

- De la mousse d'argent ! s'exclama Hari.
La mousse d'argent, nous apprit le pêcheur, est en effet une sorte de champignon minéral ; aussi rare que l'or, il a la particularité étonnante d'émettre une lumière pâle, visible uniquement dans l'obscurité.
Émerveillés, nous étions émerveillés au point d'en oublier notre situation. Mais quelqu'un se chargea de nous rappeler à la tragique réalité :
- J'ai faim, pleurnicha Drunn le berger.

Il avait lui-même composé une vingtaine de formules magiques entièrement nouvelles, sans lesquelles rien n'eût été possible. Cette aventure alchimique, passionnante, l'avait essoré.

p.49.
À ton doigt, je passe l’anneau Lik, l’anneau de pouvoir. En te nommant Jarlal, je te fais un grand honneur, Bjorn. Mais ce n’est pas un cadeau. Le pouvoir est une servitude. Il est lourd à porter. Une enclume sur les dos… Jour et nuit.

- Si nous sortons d'ici et que nous nous marions, je te préviens d'une chose ! reprit-elle en m'attrapant par l'épaule. Je ne serai pas une gentille épouse bien sage, ça non ! Attendre à la maison pour apprendre que mon mari est prisonnier des Vorages, que son bateau a sombré en mer d'Arlande... Non ! Non et non ! J'irai avec toi, mon Bjorn, partout ou ton destin de morphir te conduira ! Et j'aurai aussi ma part de gloire !
- D'accord, dis-je, stupéfait et charmé tout à la fois.