Velibor Colic

Ce qu'on achète, conclut-il en sortant une liasse de dinars yougoslaves, coûte moins cher que ce qui vous est offert.

Plus le pays est pauvre, plus on mange riche dit mon Père

On ne cherche pas à changer le monde,. On veut juste avoir des copines. (p.133)

L'auteur d'origine bosniaque retrace avec beaucoup d'humour et d'autodérision son parcours de re réfugié en France . On partage sa perte de repères et son quotidien solitaire, sa plongée dans l'alcool et sa recherche de l'âme soeur.
Par contre j'ai quelques réserves sur la deuxieme partie où Velibor Colic retrace son parcours d'écrivain en résidence. Malgré tout ce livre reste attachant et original..A découvrir vraiment!

Je sais que l'homme dépourvu de sa terre ne peut prétendre au ciel.

Etre déserteur en temps de guerre et traître de tout le monde, cela fait-il de moi un réfugié politique ?

Avant la guerre, j’étais un homme et maintenant je suis une insulte.

Il me faut apprendre le plus rapidement possible le français. Ainsi ma douleur restera à jamais dans ma langue maternelle

Avant que vous ne partiez cherche le bonheur, ajouta t il, vérifiez - vous êtes peut être déjà heureux. Le bonheur est petit, ordinaire et discret, nombreux sont ceux qui ne peuvent le voir

Je sors ave clé même dilemme dans ma pauvre tête - le pain ou la pain? (...) Je marche lentement et je peste contre l'armée serbe, contre moi-même, contre cette incroyable langue française aussi bizarre et dure que la calligraphie chinoise. J'oscille devant une boulangerie.

Dounia est devenue mon Mur des lamentations, la Jérusalem de mon ivresse, l'appétit charnel nocturne et la culpabilité de l'aube, l'inexplicable peur de la femme et la joie de vivre...

Il était de sang impur et incertain. Ses ancêtres nomades plantèrent leurs tentes sur cette terre où l'Europe doute sans cesse de ses frontières, quelque part entre sa Roumanie natale et la Macédoine, entre la mer Noire et l'Albanie.

Et nous sur scène, brillants, jeunes et forts... Et nous, les ivrognes et les métèques, nous jouons la musique à la tzigane...Les plus belles mélodies, drôles et tristes à la fois...Eh oui, mes cousins, plus rien...Où est parti, sur quelle route erre mon peuple? Qui a effacé mon pays? Où ont disparu toutes mes berceuses et mon rêve? Rien, plus rien...

Les appartements inoccupés n'étaient pas chose rare. Dans certaines rues, des enfilades entières d'immeubles avec cours intérieures étaient vides. A cela s'ajoutaient les appartements des habitants censés avoir fui par la Hongrie, certains situés dans les meilleurs quartiers, mais bien plus difficiles à repérer. Quand ils n'avaient pas déjà été pillés ou confisqués, ils avaient encore des rideaux, et les fenêtres elles-mêmes ne pouvaient guère être restées beaucoup plus de neuf mois sans avoir été nettoyées.

« La littérature est la dernière alliée de la mémoire. La dernière ligne de l’humanité. Le papier de tournesol avec lequel nous testons l’acidité du monde. »

Le bonheur n'existe pas en un seul morceau. Ce sont de petits plaisirs qui, comme les fourmis, apportent de petits lambeaux de quiétude dans nos vies. Pendant la guerre, c'était l'alcool. Ivresse lourde et court oubli brûlé sur des feux d'éthyle. La guerre mange beaucoup de chair humaine, la guerre ne transforme pas les jeunes en héros. Elle les transforme en ivrognes.

A la guerre, la mort vit avec nous.
Pendant ma guerre, j'ai appris que tout meurt à la guerre : les armoires, les gens, les maisons, les animaux, les arbres, les rues, les voitures... Une fois, pendant un bombardement, j'ai cru entendre le gémissement d'une maison blessée. C'était terrifiant. Comme si j'entendais le cri des générations qui avaient passé leur vie parmi ces briques écrasées.

HUSO ET HASO II

Huso et Haso, soldats bosniaques, sont chargés d'aller tendre un guet-apens à des tchetniks qui doivent passer par là à onze heures du soir.
Ils s'exécutent.
Dix heures et demie — rien.
Onze heures — personne
Ils attendent minuit — toujours pas de Serbes.
Quand il devient évident que l'armée serbe ne
se manifestera pas ce soir-là, Haso dit à son
copain Huso, d'un air soucieux :
" Putain, pourvu qu'il ne leur soit rien arrivé..."

Bosnie-Herzégovine, guerre civile, 1992

Je fixe à nouveau les réfugiés…
Et puis, comme sous l’aile d’un ange, elle apparaît.
Comme un éclair dans les ténèbres. Grande, blonde, le visage d’une poupée de porcelaine.
Long cou et cheveux courts scandinaves, légers comme de la soie sur l’épi de maïs.

3. « Quelque chose, peut-être un pied ou une aile d'ange, guide mes lèvres sur son cou si fin et sucré, sur ses oreilles ornées d'ambre et de suc de chlorophylle. Sa peau est lisse, je veux sauter dans le noir de son corps.
Ses tétons, et ensuite son nombril, se réveillent sous mes doigts. Ma paume est prête, mon bas-ventre aussi. Son souffle a soif, le mien également. Ce beau matin d'avril, Barbara et moi, comme certains végétaux, certains animaux, parfois même certains hommes, nous sommes bienheureux. » (p. 234)