Caravane

Elle ne viendrait pas. Beck s'était rassis et se tapait un croûton de pain rassis comme on se ronge les ongles. Le pain craquait sous la mâchoire, puis croquait sous les dents comme du corail. Il n'avait rien à déclarer, n'éprouvait aucun sentiment précis, vivait dans l'écho de sa pensée. Sous ses yeux, tombait le magazine qu'il avait ramené de la décharge ; en couverture, la photo d'un lagon bordé de cocotiers à franges, ciel et mer bleus. Il y trempa son pain.