Hauts déserts

     
Très haut degré de solitude. Boucliers
par les champs gris, levés et nus. Entre
eux ces tensions sonores où la parole
s’érode, puis s’étiole jusqu’au silence.
Quelques notes, au bout des doigts.
Des cicatrices de feux, de foudre.
De secousses profondes.
     
Foyer du vent et de la pierraille, glacier
perdu dans un tournis d’oiseaux. Leur
passage, puis l’immobilité première.
Air et eau.
La foulée rapiécée de cristaux à la
surface de l’été. Repousse l’approche,
fragmente l’écart.
     
Le rêve des blocs.
Là haut, l’avènement de la lumière à
elle-même. Le secret.
Les cloisons de grès nu, à l’extrême
bord des choses, où les terres battues
s’abouchent. Le ruissellement des eaux
donne alors au sommeil ce pli, ce beau
tranchant de tombolo, dans sa levée de
houle, de sable et de galets.
       
pp. 20-21