Etrange roman à la belle langue envoûtante, à l'histoire perceptible qui défend un côté doucement fantastique, aux personnages écorchés vifs vivant selon leurs instincts..
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Il neigea le jour suivant. Pas à flocons rares et légers : une neige mauvaise, dense et compacte comme un drap, qui en peu de temps effaça sur le pré toute trace de vie et nivela toute chose. Heureusement qu'il y avait les arbres du bois pour suggérer l'horizon, sinon le monde se serait égaré dans cette nuée blanche.
- Et si mon père ne revient pas?
- Tu continueras à attendre : ce n'est pas à nous de renoncer à nos rêves, ce sont eux qui nous quittent.
- On se sent mal quand ils s'en vont?
-Oui, dit l'homme, toujours. Mais on ne peut pas se priver de rêves, ce sont eux qui donnent sens à la vie.
Le ciel cette nuit-là ruisselait d'étoiles. Elles étaient si nombreuses qu'elles masquaient l'obscurité sous un voile de lumière, comme par un clair de lune.
Un matin, Horia frappa à la porte et Arno le fit entrer : il était venu les voir, dit-il. Il avait apporté une flûte qu'il avait fabriquée pour eux et pour Myriam, une fleur inconnue.
- Elle est née cette nuit, là où j'ai semé les comètes.
La fleur était très belle et étrange, et Myriam devint toute rouge quand il la lui donna, mais elle ne la refusa pas. Elle la mit dans un broc, puis elle invita l'homme à s'asseoir.
L'histoire nouvelle commença pour eux ce matin-là...
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