Hiérarchies

 
 
Je voudrais le mot blanc d’un ciel absent qui laissât
trace de demeure. Un mot qui fût le lit du jour et
parvînt à la fête unanime du vent. Croisement de
chances et de campagne, bourdonnement des
boucles de ta tête, rosaces, rosaces en partance et
applaudissement sous le pic impavide du gris de
l’horizon, des mains battraient dans l’herbe parmi les
arbres et la faux des grands jours, et la vertu
émancipée roulerait jusques aux franges du moment.
Foules prolixes et ciselées, royaume retourné, jeunesse
sous l’or gris et pivot d’une aisance somptueuse, —
aucun diamant n’est autre que la possession nue de
l’esprit sur
le langage.

Et le ciel en eût bien déposé sa nudité…


Et le ciel en eût bien déposé sa nudité sur le rebord de la
fenêtre. Chaque fois, c’est la couronne qui supporte le
corps, pour le ranger à sa hauteur.