Et rester vivant

ça n’arrive jamais, ce genre de choses. Même dans les romans. Il y a une limite à l’indécence quand même. » (p.27)

Quand on 'a annoncé la mort de mon père, je me suis mis à rire. Un rire long et presque silencieux. Parce qu'il ne faut pas exasgérer. Je me voyais bien, dans une trentaine d'années, au cours d'un dîner. La conversation roule sur les parents qui vieillissent et qui deviennent pénibles, d'ici peu il va falloir prendre une décision, aide à domicile, maison de retraite, ah là là les vieux, c'est d'un chiant. La parole passe. Mon voisin de table me pose la question : "Et toi les tiens, ils sont comment ?"
- Oh moi, tu sais, ça va . Ils sont morts il ya trente ans. Enfin, ma mère et mon frère d'abord. Accident de voiture. Et puis mon père, quatre ans après. Accident de voiture aussi. Vingt deux ans." Le froid que je vais jeter dans les soirées. L'effroi qui va les saisir tous. La panique dans leurs yeux.

Là.
A moins d'un mètre de moi.
Son corps tout entier penché sur l'une des rares fleurs qui survivent dans cet enfer.
Son corps bleu et menu, son bec dans le pistil. Ses ailes qui vibrent à une telle vitesse qu'il semble pétrifié dans l'air du soir. Le bruit de ses ailes, un moteur discret, un ronronnement presque.
Je suis à côté d'un colibri.
Il y a tellement de beauté.

« J’ai 22 ans et je suis le dépositaire de leurs histoires inachevées. J’ai 22 ans et je suis un reliquat de récits. Une survivance. »

J'aimerais avoir vingt ans de plus. J'aimerais que tout cela soit derrière moi. J'aimerais avoir trouvé ma voie, avoir atteint une sorte de sérénité illusoire - que ma vie soit un lac à peine troublé par l'impact des rames de la barque que je conduis. Etre débordé dès que je me réveille - avoir tellement d'obligations et de contraintes que je n'ai le temps de penser à rien, que je n'ai pas le loisir de me voir vieillir.

Je continue d'enchaîner les longueurs dans ma piscine intérieure et je fais attention à ce que le chlore ne rougisse pas mes yeux.

Va vers ce qui te cicatrice.

Elle savait que les choix, de toute façon, ne sont que des illusions que l'on se façonne pour prétendre être libres.

Je suis en lutte perpétuelle.
Je marche écartelé sur une ligne rouge qui sépare la marge de la page. Je m'y maintiens en équilibre. J'étends les bras. Mes pas sont encore mal assurés. Le vent menace à tout moment de me faire basculer. Je suis là-haut, tout là-haut. Je suis un funambule. Je serre les dents. Je sais qu'il faut que je m'habitue au danger. Je resterai sur cette ligne le reste de mon existence. Je dois la transformer en antre, en grotte, en caverne. L'embellir. C'est ma maison.
C'est ma maison.

Elle pose les mains sur les touches. Les notes viennent doucement vers elle . Elles sont une pommade,un onguent. Elles se déversent et coulent vers moi. Elles détendent les muscles,montent le long des jambes,s'attardent sur les cuisses et poursuivent leur escapade vers la colonne vertébrale et les omoplates. Elles se lovent dans le cou et s'accrochent entre elles pour former un collier. Un collier scintillant. Deux ou trois d'entre elles,plus hardies,s'aventurent jusqu'aux paupières. Elles ferment les yeux avec douceur. Elles murmurent. Je me laisse aller.