La vengeance de la pelouse

Puis elle ouvrit la porte. Cette porte était une vieille amie en qui elle avait confiance. Elle lui fit un petit signe de la tête, et entra dans la maison, puis, au bout d'un long corridor, entra dans une pièce qui était pleine d'abeilles.
Il y avait des abeille partout dans la pièce. Des abeilles sur les chaises. Des abeilles sur la photo de ses défunts parents. Des abeilles sur les rideaux. Des abeilles sur un très vieux poste de radio autrefois à l'écoute des années trente. Des abeilles sur son peigne et sur sa brosse.
Les abeilles vinrent vers elle et l'entourèrent affectueusement, tandis qu'elle défaisait le paquet et posait le foie sur un plateau d'argent obscurci qui se transforma bientôt en un jour de soleil.

Je suis allé jusqu'à chez elle. Il n'y avait pas de sonnette. C'était une petit victoire. Il faut noter toutes es petites victoires. C'est ce que je fais, en tout cas.

On aurait dit une peinture française anonyme du XIVe siècle. Mon amie et moi n'avions échangé aucune parole depuis un bon moment. Nos langues avaient peut-être rejoint les pinceaux du peintre.

Bref, il était temps qu'elle s'habille, et c'est si beau quand elle s'habille. Son corps disparaît lentement et réapparait délicieusement, tout vétu. Il y a quelque chose de virginal là-dedans. Elle est habillée, et c'est la fin du commencement.

Souvent je pense au ruisseau Rembrandt combien il ressemblait à un tableau suspendu dans le plus grand musée du monde, dont le toit allait jusqu'aux étoiles, et dont les galeries avaient senti passer les comètes

J'ai attendu qu'elle rentre avec les glaces, en essayant de trouver comment lui annoncer la mort de son père pour que ça lui fasse le moins de mal possible, mais les mots ne peuvent pas camoufler la mort; quoi qu'on dise, au bout des phrases, il y a quelqu'un de mort.

La réponse, on croit d'abord, comme dans la plupart des cas semblables, la trouver dans le lit où ils font l'amour. Elle devient la salle obscure où il projette les films de ses rêveries sexuelles. Son corps est un amphithéâtre de velours doux et vivant, menant à un vagin qui n'est que l'écran chaud de son imagination, dans la douceur duquel il fait l'amour à toutes les femmes qu'il voit et qu'il désire, comme des brèves images de vif-argent ; mais elle ne se doute de rien.

Je me demande s'il arrivera un jour à ma fille par un début avril de bordel de merde, de laisser un message sur la porte d'un homme, et qu'il lira au lit, la tête sous le drap, avant d'emmener sa fille au parc et de lever les yeux, comme je viens de le faire, pour la voir jouer dans le sable avec un seau bleu.

Le dernier client qui me sépare de la caissière a l'air tout à fait anonyme. Tellement anonyme qu'il est à peine là.

J'ai passé le reste de la journée à ne pas faire de café. C'était consolant.