Un étrange tableau d'une société artistique américaine décrite avec noirceur et dégoût. La surprise des premières pages laisse place à une lecture distante, tant le propos semble se limiter à une parodie. L'humour distillé le rend peu crédible. le livre y perd tout intérêt et profondeur. Rien d'atteint dans cet objectif Proustien et l'auteur lui-même a dû en convenir en abandonnant un tel sentier. Reste le goût d'une interrogation : ce monde a-t-il bien existé ailleurs que dans un esprit perturbé ?
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Il y a énormément de choses de gênantes dans la lecture de ce livre, dont l'auteur assure pourtant avoir réalisé une oeuvre aussi forte qu'A la recherche du temps perdu. C'est très prétentieux déjà, et pourtant Capote n'a pas de raison évidente à l'être. Il n'y a rien de génial à fréquenter des célébrités et à déballer sur la place publique des détails que certains trouveront peut-être chauds et croustillant, mais que j'ai trouvé pour ma part fades et sans relief. de plus il n'y en a pas tant que ça, et les célébrités ne sont pas si célèbres que ça en fait. Et puis cette façon de remplir ses chapitres de "pédés" à toutes les sauces, c'est aussi ennuyeux que de voir des noirs se traiter de "négros" entre eux. Vraiment pas bon du tout.
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