C'est

poésie
du peu

comme
flèche
lancée

au cœur
de
la cible
du silence

pour que les
vibrations
de la flèche

fassent
résonner
le silence

et dans
cette résonance

montrent
la façon
qu’a l’humain

de se tenir
debout

même si
c’est
au bord
du vide

qu’il a
en lui

et qui est
le vide
naissant
des violences

que s’infligent

partout
tout
le temps

les hommes
entre eux

Presque rien à saisir et peu à effleurer, dans le temps. Au bout, résistent ces moments où l'on frôle, caresse parfois, à la limite d'une peau, ce qui plus loin devient vite trop loin et s'enfonce sans mots, lentement.
Hors de portée, dedans, les sables que les mots croient fixer, où ils se
perdent. Ce mouvement bruissant de dunes, musique seule et sans fin
sinon finir soi, devenir matière sans bruit, sable ou souffle dans le vent
d'une langue.

Tant que reste un bruit d'air dans la gorge ou qu'on entend, sous les
langues qui bougent toujours, ce murmure sans mots, continu,
comme un chant presqu'effacé, on est assez pour être avec, on dure.
Cela, ou un visage sûr, ou le battement du cœur dans la main, voilà
pour ce temps — à la limite de ce qu'on peut — ce qui est, vraiment.

poésie
du peu

mais
c’est
pour
que
résonne

par-delà
les mots

le son
de l’humain

perdu
dans la débâcle
des jours
ordinaires

et se
raccrochant

à sa finitude

comme à un
fil de nylon
polyamide

blessant
les paumes

elle [la mort] recule encore
plus au fond

et nous ne verrons guère les visages
que par accident
remous

un pas lourd un rire une poigne
puis
un peu d’eau ou de temps
recouvrent le peu
puis
rien

mais de façon presque claire
on entend ce qu’on ne voit plus
tomber profond
loin
dedans

on rôde autour d’un manque
une zone devenue d’ombre

l’humain
vit

et dans
cette vie
qui est
la sienne

il

lutte

pour ne

pas sombrer

dans la tiède
pensée
du désespoir